MOONCHILD

(LIBER LXXXI: EL CAZAMARIPOSAS)

UN PRÓLOGO

por ALEISTER CROWLEY

NOTA DEL AUTOR

Este libro fue escrito en 1917, durante el tiempo libre que me dejaban mis esfuerzos por hacer que los Estados Unidos entraran en la Guerra de nuestro lado. De ahí mis ilusiones sobre el tema y el triste papel de Simon Iff al final. ¿Hace falta que agregue que, como el propio libro lo demuestra más allá de toda duda, todas las personas y los hechos son puro producto de una imaginación desordenada?

Londres, 1929. A. C.

ÍNDICE

Capítulo	Título
I	Un dios chino
II	Disquisición filosófica sobre la naturaleza del alma
III	Telequinesis: o sea, el arte de mover objetos a distancia
IV	El almuerzo, después de todo; y una luminosa exposición de la Cuarta Dimensión
V	De la Cosa del jardín; y del camino del Tao
VI	De una cena, con la charla de diversos invitados
VII	Del juramento de Lisa la Giuffria; y de su vigilia en la Capilla de las Abominaciones
VIII	Del Homúnculo; conclusión del argumento anterior sobre la naturaleza del alma
IX	Cómo llevaron las malas noticias de Arago a Quincampoix; y qué medidas se tomaron en consecuencia
X	Cómo juntaron la seda para tejer el Cazamariposas
XI	De la luna de miel y sus sucesos; con diversas observaciones sobre la Magick1; todo ello adornado con reflexiones morales útiles para los jóvenes
XII	Del hermano Onofrio, su firmeza y su valentía; y de las desventuras que de ello le vinieron a la Logia Negra
XIII	Del progreso del Gran Experimento; sin olvidar a nuestros amigos vistos por última vez en París, por cuyo bienestar se habrá sentido mucha ansiedad
XIV	Discurso informativo sobre el carácter oculto de la Luna, su triple naturaleza, sus cuatro fases y sus veintiocho mansiones; con un relato de los sucesos que precedieron al clímax del Gran Experimento, pero en especial de la visión de Iliel
XV	Del doctor Vesquit y sus compañeros, cómo les fue en su obra de nigromancia; y de un consejo de guerra de Cyril Grey y el hermano Onofrio, con ciertas opiniones del primero sobre el arte de la Magick
XVI	Del tendido del Cazamariposas; con un deleitable discurso sobre diversos órdenes de seres; y del estado de la dama Iliel, y de sus deseos, y de la segunda visión que tuvo despierta
XVII	Del informe que Edwin Arthwait hizo a su jefe, y de las deliberaciones de la Logia Negra al respecto; y de las conspiraciones que allí se concertaron; con un discurso sobre la hechicería
XVIII	La cara oscura de la Luna
XIX	El gran embrujo
XX	Noche de Walpurgis
XXI	De la renovación del gran ataque; y cómo resultó
XXII	De cierto amanecer sobre nuestro viejo amigo el bulevar Arago; y de los amores de Lisa la Giuffria y Abdul Bey, cómo prosperaron. De la conclusión de la falsa alarma del Gran Experimento, y de una conferencia entre Douglas y su subordinado
XXIII	De la llegada de un dios chino al campo de batalla; de su éxito ante sus superiores; y de algo que vio en el camino a París. También de lo que de ello le vino, y del fin de todas aquellas cosas cuyo desenlace engendró cierto comienzo

CAPÍTULO I

UN DIOS CHINO

LONDRES, en Inglaterra, capital del Imperio Británico, está situada a orillas del Támesis. No es probable que estos hechos le fueran desconocidos a James Abbott McNeill Whistler, un caballero escocés nacido en América y residente en París, pero es seguro que no los apreciaba. Porque se instaló tranquilamente a descubrir un hecho que nadie había observado antes: a saber, que de noche era muy hermosa. El hombre estaba impregnado de fantasía de las Tierras Altas, y reveló a Londres envuelta en una suave bruma de belleza mística, un cuento de hadas de delicadeza y melancolía.

Es aquí donde las Parcas mostraron parcialidad; porque Londres debió haber sido pintada más bien por Goya. La ciudad es monstruosa y deforme; su misterio no es una cavilación, sino una conspiración. Y estas verdades son evidentes sobre todo para quien reconoce que el corazón de Londres es Charing Cross.

Porque la vieja Cruz, que es, incluso técnicamente, el centro de la ciudad, lo es también en la sobria geografía moral. El Strand ruge hacia Fleet Street, y de allí a Ludgate Hill, coronada por la catedral de San Pablo; Whitehall desciende hacia la Abadía de Westminster y las Casas del Parlamento. Trafalgar Square, que la guarda en el tercer ángulo, la salva en cierta medida de las banalidades modernas de Piccadilly y Pall Mall, mero estuco georgiano de imitación, ni siquiera rivales de la grandeza histórica de los grandes monumentos religiosos, porque Trafalgar sí hizo historia; pero hay que observar que Nelson, en su monumento, cuida de volver la mirada hacia el Támesis. Porque aquí está la verdadera vida de la ciudad, la aorta de ese gran corazón del que Londres y Westminster son los ventrículos. La estación de Charing Cross, además, es la única verdadera terminal metropolitana. Euston, St. Pancras y King's Cross no hacen más que llevarlo a uno a las provincias, incluso, quizá, a la salvaje Escocia, tan desnuda y yerma hoy como en tiempos del doctor Johnson; Victoria y Paddington parecen servir a los vicios de Brighton y Bournemouth en invierno, de Maidenhead y Henley en verano. Liverpool Street y Fenchurch Street son meras cloacas suburbanas; Waterloo es la antecámara fúnebre de Woking; Great Central es una «ocurrencia» importada, nombre y todo, de Broadway, por una especie de emprendedor Barnum ferroviario llamado Yerkes; nadie va nunca allí, salvo para jugar al golf en Sandy Lodge. Si hay otras terminales en Londres, las olvido; prueba clara de su insignificancia.

Pero Charing Cross data de antes de la Conquista normanda. Aquí César desdeñó los avances de Boadicea, que había ido a la estación a recibirlo; y aquí san Agustín pronunció su famosa ocurrencia: «Non Angli, sed angeli».

Un momento: no hay necesidad de exagerar.

Honestamente, Charing Cross es el verdadero vínculo con Europa, y por lo tanto con la historia. Comprende su dignidad y su destino; los empleados de la estación nunca olvidan la historia del rey Alfredo y las tortas, y están demasiado absortos en las preocupaciones de... ¿quién sabe qué?... como para prestar atención a las necesidades de quienes pretenden viajar. La velocidad de los trenes está ajustada a la de las legiones romanas: tres millas por hora. Y siempre llegan tarde, en honor del inmortal Fabio, «qui cunctando restituit rem».

Esta terminal está envuelta en una penumbra inmemorial; fue en una de sus salas de espera donde James Thomson concibió la idea de su Ciudad de la noche espantosa; pero sigue siendo el corazón de Londres, que late con un claro anhelo hacia París. ¡Un hombre que va a París desde Victoria nunca llegará a París! Solo encontrará la ciudad de la demimondaine y del turista.

No fue por apreciar estos hechos, ni siquiera por instinto, que Lavinia King eligió llegar a Charing Cross. Era, en su estilo peculiar y esotérico, la bailarina más famosa del mundo; y estaba a punto de posarse en Londres sobre la punta de un pie exquisito, ejecutar una alegre pirueta y saltar a Petersburgo. No: su razón para bajar en Charing Cross no tenía relación alguna con ninguno de los hechos hasta aquí expuestos; si ustedes se lo hubieran preguntado, habría respondido con su sonrisa insólita, asegurada en setenta y cinco mil dólares, que le quedaba cómoda para ir al hotel Savoy.

Así que aquella noche de octubre, cuando Londres casi gritaba su piedad y su terror al poeta, ella se limitó a abrir las ventanas de su suite porque hacía un calor impropio de la estación. Nada le importaba que dieran a los históricos Temple Gardens; nada, que el puente preferido de Londres para los suicidas se alzara oscuro junto al tramo iluminado del ferrocarril.

Simplemente estaba aburrida de su amiga y compañera constante, Lisa la Giuffria, que llevaba veintitrés horas celebrando su cumpleaños sin interrupción cuando el Big Ben dio las once.

A Lisa le estaban echando la buenaventura por octava vez en el día; se la echaba una dama tan gorda y tan acorazada de corsés que cualquier autoridad fiable en altos explosivos podría haber sentido la tentación de arrojarla a los Temple Gardens, no fuera a sucederle algo peor, y tan ebria que sin duda valía su peso en jugo de uva para cualquier conferenciante de la Templanza.

El nombre de esta dama era Amy Brough, y echaba las cartas con una reiteración irresistible. «Sin duda recibirás trece regalos de cumpleaños», dijo por centésima decimotercera vez, «y eso significa una muerte en la familia. Después hay una carta sobre un viaje; y hay algo sobre un hombre moreno relacionado con un edificio grande. Es muy alto, y creo que te espera un viaje... algo sobre una carta. Sí; nueve y tres son doce, y uno, trece; sin duda recibirás trece regalos». «Solo recibí doce», se quejó Lisa, que estaba cansada, aburrida y malhumorada. «¡Ay, olvídalo!», saltó Lavinia King desde la ventana, «¡de todos modos te queda una hora!». «Veo algo sobre un edificio grande», insistió Amy Brough, «creo que significa Noticias Apresuradas». «¡Qué extraordinario!», gritó Lisa, despierta de pronto. «¡Eso mismo dijo Bunyip que significaba mi sueño de anoche! ¡Es absolutamente maravilloso! ¡Y pensar que hay gente que no cree en la clarividencia!».

Desde las profundidades de un sillón llegó un suspiro de infinita tristeza: «¡Dame un durazno!». Áspera y hueca, la voz salía cavernosamente de un norteamericano de mandíbula de linterna y mejillas azuladas. Iba vestido de forma incongruente con una túnica griega y sandalias. Es difícil hallar una razón filosófica para que desagrade la combinación de esta vestimenta con un marcado acento de Chicago. Pero desagrada. Era el hermano de Lavinia; llevaba el traje como propaganda; era parte del juego de la familia. Como él mismo explicaba en confianza, hacía que la gente lo creyera un tonto, lo que le permitía vaciarles los bolsillos mientras estaban ocupados con ese amable engaño.

«¿Quién dijo duraznos?», observó un segundo durmiente, un joven artista judío de una capacidad de observación inquietantemente aguda.

Lavinia King fue de la ventana a la mesa. Cuatro enormes fuentes de plata la ocupaban. Tres contenían las mejores flores que podían comprarse en Londres, tributo de los nativos a su talento; la cuarta rebosaba de duraznos a cuatro chelines el durazno. Le arrojó uno a su hermano y otro al Caballero de la Punta de Plata.

«No consigo entender esta sota de tréboles», prosiguió Amy Brough, «¡es algo sobre un edificio grande!».

Blaustein, el artista, hundió la cara y sus pesados anteojos curvos en el durazno.

«Sí, querida», siguió Amy, con un hipo, «hay un viaje sobre una carta. Y nueve y uno son diez, y tres, trece. Vas a recibir otro regalo, querida, tan seguro como que estoy aquí sentada».

«¿De veras?», preguntó Lisa, bostezando.

«¡Que no vuelva a levantar la mano de esta mesa si no!».

«¡Ay, basta ya!», gritó Lavinia. «¡Me voy a la cama!».

«¡Si te vas a la cama en mi cumpleaños no te vuelvo a hablar nunca!».

«Ay, ¿no podemos hacer algo?», dijo Blaustein, que de todos modos nunca hacía nada, salvo dibujar.

«¡Canten algo!», dijo el hermano de Lavinia, tirando el carozo del durazno y acomodándose de nuevo para dormir. El Big Ben dio la media. El Big Ben es demasiado grande para prestar atención a nada terrestre. ¡Un cambio de dinastía no significa nada en su joven vida!

«¡Adelante, por el amor de Dios!», gritó Lavinia King. Su oído rápido había captado un leve golpe en la puerta.

Había esperado algo emocionante, pero era solo su pianista privado y domesticado, un individuo cadavérico con los modales de un empresario de pompas fúnebres enloquecido, la moral de un soplón, y que se imaginaba obispo.

«Tenía que desearte muchos felices regresos del día», le dijo a Lisa, después de saludar a la concurrencia en general, «y quería presentarte a mi amigo, Cyril Grey».

Todos quedaron asombrados. Solo entonces advirtieron que un segundo hombre había entrado en la habitación sin ser oído ni visto. Este individuo era alto y delgado, casi tanto como el pianista; pero tenía la peculiar cualidad de no llamar la atención. Cuando lo vieron, se comportó del modo más convencional posible: una sonrisa, una reverencia, un apretón de manos formal y la palabra justa de saludo. ¡Pero en cuanto terminaron las presentaciones, aparentemente se desvaneció! La conversación se hizo general; Amy Brough se durmió; Blaustein se despidió; Arnold King lo siguió; el pianista se levantó con el mismo propósito y buscó a su amigo con la mirada. Solo entonces alguien observó que estaba sentado en el suelo con las piernas cruzadas, perfectamente indiferente a la concurrencia.

El efecto del descubrimiento fue hipnótico. De no ser nada en la habitación, pasó a serlo todo. Incluso Lavinia King, que se había cansado del mundo a los treinta y ahora tenía cuarenta y tres, vio que aquí había algo nuevo para ella. Miró aquel rostro impasible. La mandíbula era cuadrada, los planos de la cara curiosamente chatos. La boca era pequeña, un pétalo de amapola bermellón, intensamente sensual. La nariz era pequeña y redondeada, pero fina, y la vida del rostro parecía concentrarse en las fosas nasales. Los ojos eran diminutos y oblicuos, con extrañas cejas desafiantes. Un pequeño mechón de pelo irreprimible en la frente se erguía como un pino solitario en la ladera de una montaña; porque, con esta excepción, el hombre era completamente calvo; o, mejor dicho, afeitado, porque el cuero cabelludo era gris. El cráneo era extraordinariamente estrecho y largo.

Volvió a mirarle los ojos. Eran paralelos, enfocados en el infinito. Las pupilas eran puntas de alfiler. Le resultó claro que no veía nada en la habitación. Su vanidad de bailarina acudió en su auxilio; se movió frente a la figura inmóvil e hizo una reverencia burlona. Lo mismo podría habérsela hecho a una imagen de piedra.

Para su asombro, encontró la mano de Lisa sobre su hombro. Una mirada, mitad escandalizada, mitad devota, había en los ojos de su amiga. Se vio apartada con rudeza. Al volverse, vio a Lisa en cuclillas en el suelo frente al visitante, con los ojos fijos en los de él. Él seguía, al parecer, del todo inconsciente de lo que ocurría.

A Lavinia King la inundó una ira súbita y sin causa. Tomó a su pianista del brazo y lo llevó al asiento de la ventana.

Los rumores acusaban a Lavinia de una intimidad demasiado estrecha con el músico; y los rumores no siempre mienten. Aprovechó la situación para acariciarlo. Monet-Knott, pues ese era su nombre, tomó su gesto como algo natural. La pasión de ella satisfacía a la vez su bolsillo y su vanidad; y, como carecía de temperamento (era el mujeriego del tipo cura párroco), le convenía a la bailarina, a quien un amante más dominante le habría estorbado. Esta criatura ni siquiera podía despertar los celos del rico fabricante de automóviles que la financiaba.

Pero esa noche ella no podía concentrar en él sus pensamientos; vagaban continuamente hacia el hombre del suelo. «¿Quién es?», susurró, con bastante ferocidad, «¿cómo dijiste que se llamaba?». «Cyril Grey», respondió Monet-Knott con indiferencia; «probablemente es el hombre más grande de Inglaterra en su arte». «¿Y cuál es su arte?». «Nadie lo sabe», fue la sorprendente respuesta, «no muestra nada. Es el único gran misterio de Londres». «Nunca oí tamaña tontería», replicó la bailarina, enojada; «¡de todos modos, yo soy de Misuri!». El pianista la miró fijamente. «Quiero decir que tienes que demostrármelo», explicó ella; «¡a mí me parece Un Gran Farsante!». Monet-Knott se encogió de hombros; no le interesaba seguir con ese tema.

De pronto el Big Ben dio la medianoche. Eso devolvió la habitación a la normalidad. Cyril Grey se desenroscó, como una serpiente tras seis meses de sueño; pero en un momento volvió a ser un caballero normal y untuoso, todo sonrisas y reverencias. Agradeció a la señorita King una velada muy agradable; solo se arrancaba de allí en consideración a lo avanzado de la hora...

«¡No deje de volver!», dijo Lavinia con sarcasmo, «no es frecuente disfrutar de una conversación tan encantadora».

«Mi cumpleaños terminó», gimió Lisa desde el suelo, «y no recibí mi decimotercer regalo».

Amy Brough se despertó a medias. «Es algo que tiene que ver con un edificio grande», empezó, y se interrumpió de golpe, avergonzada sin saber por qué.

«Siempre estoy en casa a la hora del té», le dijo Lisa de pronto a Cyril. Él sonrió afectadamente sobre su mano. Antes de que se dieran cuenta, había salido de la habitación entre reverencias.

Las tres mujeres se miraron. De pronto Lavinia King se echó a reír. Fue una actuación áspera y antinatural; y por alguna razón su amiga lo tomó a mal. Entró tempestuosamente en su dormitorio y dio un portazo tras de sí.

Lavinia, casi igual de malhumorada, entró en la habitación de enfrente y llamó a su doncella. En media hora estaba dormida. Por la mañana fue a ver a su amiga. La encontró tendida en la cama, todavía vestida, con los ojos rojos y ojerosos. No había dormido en toda la noche. Amy Brough, en cambio, seguía dormida en el sillón. Cuando la despertaron, solo murmuró: «algo sobre un viaje en una carta». Luego se sacudió de pronto y se fue sin una palabra a su lugar de trabajo en Bond Street. Porque era la representante de una de las grandes casas de modas de París.

Lavinia King nunca supo cómo se arregló la cosa; ni siquiera se dio cuenta de que se había arreglado; pero esa tarde se encontró inextricablemente atada a su millonario del motor.

Así que Lisa estaba sola en el apartamento. Estaba sentada en el sofá, con grandes ojos, negros y vivaces, fijos en la eternidad. Su pelo negro se enroscaba sobre la cabeza, trenza sobre trenza; su piel morena resplandecía; su boca carnosa se movía sin cesar.

No se sorprendió cuando la puerta se abrió sin aviso. Cyril Grey la cerró tras de sí con sigilo veloz. Ella estaba fascinada; no podía levantarse para saludarlo. Él se acercó, le tomó la garganta con ambas manos, le echó la cabeza hacia atrás y, tomándole los labios entre los dientes, se los mordió, se los mordió casi de lado a lado. Fue un único acto deliberado: al instante la soltó, se sentó en el sofá junto a ella e hizo algún comentario trivial sobre el tiempo. Ella lo miró con horror y asombro. Él no hizo caso; derramó un torrente de charla menuda: teatros, política, literatura, las últimas novedades del arte...

Al fin ella se repuso lo suficiente para pedir el té cuando llamó la doncella.

Después del té (otra prueba de charla menuda) ya había tomado una decisión. O, más exactamente, había tomado conciencia de sí misma. Sabía que pertenecía a este hombre, en cuerpo y alma. Toda huella de vergüenza desapareció; la había consumido el fuego que la abrasaba. Le dio mil oportunidades; luchó por llevar sus palabras a cosas serias. Él la desconcertaba con su sonrisa superficial y su lengua pronta, que retorcía todos los temas hacia la trivialidad. A las seis estaba moralmente de rodillas ante él; le imploraba que se quedara a cenar con ella. Él se negó. Estaba comprometido a cenar con una tal señorita Badger en Cheyne Walk; tal vez telefonearía más tarde, si se liberaba temprano. Ella le rogó que se excusara; él respondió, serio por primera vez, que nunca faltaba a su palabra.

Por fin se levantó para irse. Ella se aferró a él. Él fingió simple turbación. Ella se volvió una tigresa; él fingió inocencia, con aquella sonrisa tonta y superficial.

Miró el reloj. De pronto su actitud cambió, como un relámpago. «Telefonearé más tarde, si puedo», dijo, con una especie de ferocidad sedosa, y la arrojó violentamente lejos de sí sobre el sofá.

Se había ido. Ella quedó tendida sobre los almohadones, llorando a lágrima viva.

Toda la velada fue una pesadilla para ella, y también para Lavinia King.

El pianista, que había pasado con la idea de cenar, fue echado entre improperios. ¿Por qué había traído a ese canalla, a ese bruto, a ese imbécil? A Amy Brough la tomaron de las muñecas gordas y la sentaron ante las cartas; pero la primera vez que dijo «edificio grande», la sacaron a empujones del apartamento. Finalmente, Lavinia quedó atónita cuando Lisa le dijo que no iría a verla bailar, ¡su única actuación de esa temporada en Londres! Era increíble. Pero cuando ella se fue, completamente ofendida, Lisa se echó encima sus abrigos para seguirla; luego cambió de idea antes de haber recorrido la mitad del pasillo.

Su velada fue una tempestad de indecisiones. Cuando el Big Ben dio las once, estaba tendida en el suelo, derrumbada. Un momento después sonó el teléfono. Era Cyril Grey, por supuesto, por supuesto, ¿cómo podía ser otro?

«¿Cuándo es probable que estés en casa?», preguntaba. Ella podía imaginar la leve sonrisa odiosa, como si la hubiera conocido toda la vida. «¡Nunca!», respondió, «me voy a París en el primer tren de mañana». «Entonces mejor subo ahora». La voz era indiferente como la muerte, o ella habría colgado el auricular. «No puedes venir ahora; ¡estoy desvestida!». «Entonces, ¿cuándo puedo ir?». ¡Era terrible esta antinomia de insistencia con un bostezo ahogado! El alma le falló. «Cuando quieras», murmuró. El auricular se le cayó de la mano; pero alcanzó a oír una palabra: la palabra «taxi».

Por la mañana despertó casi como un cadáver. Él había venido y se había ido; no había dicho una sola palabra, ni siquiera había dado una señal de que volvería. Le dijo a su doncella que hiciera las valijas para París; pero no pudo irse. En cambio, cayó enferma. La histeria se volvió neurastenia; y sin embargo sabía que una sola palabra la curaría.

Pero ninguna palabra llegó. De paso, se enteró de que Cyril Grey estaba jugando al golf en Hoylake; tuvo el impulso loco de ir a buscarlo; otro, de matarse.

Pero Lavinia King, al advertir al cabo de muchos días que algo andaba mal (al cabo de muchos días, porque sus pensamientos rara vez se apartaban de la contemplación de sus propios talentos y diversiones), se la llevó a París. De todos modos la necesitaba para hacer de anfitriona.

Pero tres días después de su llegada Lisa recibió una tarjeta postal. No traía más que una dirección y un signo de interrogación. Sin firma; nunca había visto aquella letra; pero lo supo. Tomó el sombrero y las pieles y bajó corriendo las escaleras. Su coche estaba en la puerta; en diez minutos llamaba a la puerta del estudio de Cyril.

Él abrió.

Sus brazos estaban listos para recibirla; pero ella estaba en el suelo, besándole los pies.

«¡Mi dios chino! ¡Mi dios chino!», gritaba.

«¿Me permites», observó Cyril con seriedad, «presentarte a mi amigo y maestro, el señor Simon Iff?».

Lisa levantó la vista. Estaba en presencia de un hombre muy viejo, pero muy despierto y activo. Se puso de pie confusa, a los tropezones.

«En realidad no soy el maestro», dijo el anciano cordialmente, «porque nuestro anfitrión es un dios chino, según parece. Yo soy apenas un estudiante de filosofía china».