Día de la Ascensión (Ascension Day)

Día de la Ascensión (Ascension Day)

Al margen: Curiosa posición del poeta. ¿Qué es la Verdad?, dijo Pilato en broma;³ pero Crowley espera una respuesta.

Salí dando un portazo de la capilla¹ y de la iglesia,
templo y salón y sala de reuniones,
glorieta de Venus y tumba de Osiris,
y dejé al diablo plantado,
mientras Dios se perdía en la multitud de dioses,
y el alma se hundía en la marea turbia
de los metafísicos de ojos de loto,
y yo estaba... en fin, ¿qué más da?
¿La vida que vivir? ¿El pensamiento que pensar? ¿Me refugiaré
en una torre como la que una vez halló Childe Roland,² ciega, sorda, enorme,
o en aquel bosque de doscientos mil
árboles, apto por igual para abrigar al hombre y al ratón, y...
¿diré Dios? Paciencia, Reverencia,
¡le garantizo que de aquí en adelante viajará más sabio!
Sangremos (como el negro que saca buen jugo de él
y no le importa si ese es o no es el uso que Dios quiso darle)
¡en todo aquel bosque de versos un árbol!
Llamado "Red Cotton Nightcap Country":
cómo un orfebre, entre la Virgen Arrebatadora
y una amante demasiado podrida para administrarle una purga,
día tras día y hora tras hora,
habiéndose perdido en un bosque browningesco de pensamientos,
esperando un milagro, se arrojó solemnemente
desde lo alto de una torre.
Moraleja: ¡no estropees una diversión tan excelente como
una amplia hacienda con una iglesia y una cortesana!
"¡La verdad, ese es el oro!" ¡Pero no te preocupes por ella!
¡Yo, tú o Simpkin podemos arreglárnoslas sin ella!

Al margen: Teorías alternativas de los autores griegos.

Si la tarea de la vida es el trabajo y la del amor (el de labios suaves) el descanso,
¿la de la muerte es la gloria de Dios? ¡Discútelo con Eurípides!
O, si la cuna es penuria y al fin el ataúd, descanso,
siendo el amor inmundicia, ¡preguntémosle a Aristófanes!
O, si el sol del cielo nos hornea, mientras chinches y pulgas de la Tierra nos matan,
¿el amor es el azote del Dios? ¡Los remito a Esquilo!
(¡No! ¡Eso es un desliz! Digamos "el torvo artificio de la Tierra, fresca pérdida":
¡mejor la vieja ortografía griega: Aischulos!)
O, si el amor es la espuma de champaña de Dios, la muerte en la artesa del hombre, heces de vino del Rin,
¿el patetismo, la costra de nuestro oporto? ¿Qué responde Sófocles?
En suma, con la medicina del amor ¡tomemos poción, bolo, glóbulo!
Sabio y sucinto lo manda, creo, Aristóbulo.
Sea mi Musa Euterpe o Clío,
¡Vida, Muerte y Amor son todos Batracomio...!
...maquia, ¿qué?, ¡eh!, ¿viejo Alcibíades extinto?
Para mí, do ut (¡sea Dios veraz y mentiroso el hombrecillo!) des.

Al margen: El resumen de Browning. Apología del poeta. Esqueleto del poema. Hecho valioso para [ilegible en la fuente]. Invocación.

Es bastante difícil, ¿verdad, señor?, sacarle sentido.
¿Mina de tantas libras, y embolsar siquiera unos peniques de ella?
Probemos algo más fácil, donde el bardo me parece
buscar esa luz que a mí me llega en sueños.
Así como él toma dos fiestas para explayarse,
así haré yo también para botar mi vieja barca.
Analizar, sacar indicios de Newton o de Faraday,
¡usar toda arma: amor, desprecio, razón, parodia!
¿Justo donde él adora? ¡Ay de mí! ¿Sufrirá su alma,
lejos en alguna gloria, daño de un topo
que hoza en la tierra? ¿No verá su espíritu,
relámpago ante relámpago, el espíritu que hay en mí?
¿Parodia? ¿No perdonará su espíritu
a mí, que lo amaré mientras viva?
¿Está el amor en su cumbre en el amor puro? No, sino después,
¡cuando la luz de la canción se disuelve suavemente en risa!
Entonces y solo entonces pueden saber los amantes
que nada los separará jamás. Y así,
¡Musa, cierne sobre mí! ¡Apolo, sobre ella!

Al margen: Imperfecta formación escolástica [ilegible en la fuente] remediada por su [ilegible en la fuente]. Su intención. Su logro.

Yo, de los Modernos, he dejado el griego en paz.
Fuera del camino la apartará la Intuición.
Espíritu y Verdad busco en mi oscuridad.
Poco a poco borbotean y se filtran;
lo que tengo lo descubro al mundo.
Palabras: ¿son débiles en el mejor de los casos? ¡Hablarán!
¿Escudos? ¿Son de papel, pintura, listón? Cubrirán
lo mejor que puedan el gran corazón de un amante.
¿Espadas? ¡Que el relámpago de la Verdad golpee la fortaleza
ceñuda de Dios! Cortaré un mechón más
de la Barba Blanca salpicada con la sangre de su hijo,
tallaré un tajo más en la frente arrugada de odio:
así, usando armas pequeñas, ganar un día otras mejores;
cortando las cadenas pequeñas, aprender pronto a liberar
los miembros de las grandes, ¡salir y ser libre!
¡Basta de Browning, y basta de mí!

Al margen: Plan del poema. "Conspuez Dieu!" Apología de la manera del poema.

¡Te ruego que no me preguntes dónde estoy parado!
"Quien pregunta, yerra." ¡Al menos no exijas
locura tal como la que una respuesta significa!
"Pero si" (dices) "tu espíritu se desteta
de la papilla de leche aguada,
y una religión, como otra,
se excede en su salto y cae del otro lado,
me dirás al menos por qué, quizá,
nuestro cristianismo provoca
especialmente rencores tan mezquinos
como estos que esparces por todo tu verso."
¡El azar del nacimiento! Elijo maldecir
(escribiendo en inglés) justamente el yugo
de la fe que tortura a la gente inglesa.

Al margen: Una oportunidad para el Tíbet. Esperanzas. Identidad del poeta. Se llama la atención sobre mi tapa tan decorativa.

Todavía no sé escribir un poema
que agrade a la gente del Tíbet;
pero cuando sepa, no le faltará a Cristo
paz, mientras ataco a su Buddha.
Con todo, más adelante espero tejer
una canción de Anti-Nochebuena
y de Primer y Segundo Día de la Bestia-de-Pascua.
Hay una⁴ que me ama tiernamente (vrai!)
y que sin embargo me cree salido de Tofet,
sea la Bestia o el Falso Profeta;
y con toda clase de monerías
suma mi nombre hasta Seiscientos Sesenta y Seis.
¡Retírate, buena Gallup! En tal contienda su
superior habilidad te deja en cifra, en cero.
¡Eh! Adopto el número. ¡Miren
la curiosa envoltura de este libro!⁵
La mereceré si puedo:
es el número de un Hombre.

Al margen: Necesidad del poema.

Así, puesto que en Inglaterra Cristo sigue de pie
con clavos de hierro en manos ensangrentadas,
no traspasadas, sino aferrándolos para izar en alto
niños en una cruz de agonía,
lo encuentro real para las vidas inglesas.
¡Arriba mi linda pareja de puños!
No peleo con fantasmas.

Al margen: Misticismo contra interpretación literal. El primero [ilegible en la fuente].

"Pero ¿por qué injurias"
(me apremias) "con ese estilo vicioso
la fe misma cuyas verdades pareces
(en otra parte) sostener, ensalzar como supremas
en tu propia alma?" Quizá sepas
cómo las doctrinas místicas derriten la nieve
de cualquier fe: la redimen hasta volverla
una fuente de rocío reanimador.
Así hago yo con Cristo: pero pocos reciben
el Bálsamo Cabalístico, no creen
nada, y eligen en cambio saber.
Pero a ese terror vago y temible,
el culto externo, toda mi vida:
¡guerra a cuchillo! ¡Guerra a cuchillo!

Al margen: Buddha reprende al poeta. [ilegible en la fuente] detallado poema modificado.

¡No! Por otra parte, el Buddha
dice: "¡Me sorprendes! ¿Cómo podría una
persona aceptar mi ley y aun así
usar el odio, el único medio del mal,
en defensa de la Verdad? ¿En alabanza de la luz?"
¡Bueno! ¡Bueno! Me parece que el compadre Buddha tiene razón.
No soy un Caín brutal para aplastar a un Abel;
oigo que la blasfemia está pasada de moda:
así que de la manera más tranquila charlaremos sobre ello;
¡no hace falta enseñar dientes ni garras de gato al respecto!
Con palabras suaves, fiat exordium;
exeat dolor, intret gaudium!

Al margen: Propósito del poeta. Indignación del poeta. El poeta desafía a su tío.

Pondremos el jamón al sándwich de la lógica
de la indignación: último pan, suave, que,
tras nuestro desprecio por la lujuria, el terror y el odio de Dios,
encendidos de Prometeo, untaremos y remataremos
con indiferencia aceitada, la plata de la risa:
"Omne hoc verbum valet nil, vir!"
¡Déjenme ayudar a subir a Babu Chander Grish!
¡Como con un ponche de Hunyadi,
mente despejada! ¿No fue el Sudán del Mahdi
despejado por Kitchener? ¡Ah, Tchhup!
Tamaño disparate nos sirves por verdad sólida.
Si yo fuera mago, y no un simple cadí,
no el fantasma de Samuel me harías desear que subiera,
ni el de Saúl (el poderoso hijo de Cis),
sino el de Ingersoll o el de Bradlaugh, pardie!
Con hechizos y guisos de caldero que borbotean,
o con la purificación de los Nadi,
¡hasta que un Stradivarius o un Amati
chillen en mi estómago! ¡Sarasate,
qué acordes! ¡Música como aquella con que Sadi
hizo resonar Persia! Yo, que no pesco
nada semejante del alma, puedo aun así gritar: Vade
retro, Satanas! ¡Tom Bond Bishop!

Al margen: Látigo y espuela. Oferta deportiva. El concurso del Times superado.

¡Viejo jamelgo, Pegaso! ¡Arre (zas), arriba!
(A quien rime correctamente
con Bishop más de siete veces
le ofrezco por la presente como emolu-
mento un ejemplar encuadernado de este volumen.)

Al margen: Subespecies del género cristiano incluidas en las censuras del poeta.

Estas censuras deben incluir al mentiroso
Copleston, al Reverendo F. B. Meyer
(¡el gallo del muladar de los Disidentes, ese!)
y a otros de la misma calaña:
¡qué distintos de Sir Philip Sidney!
Pero "cave os, et claude id, ne
vituperasse inventus sim".
¡Déjenme verterlo al inglés!
"¡Cuidado con la jeta, y cierra la trampa de papas!
O si no puede acaso suceder
que me lamente de ser reo⁶ de libelo."
(¡Qué gracioso cómo el inglés parece fallarme!)
Así, como un cirujano a un hombre, señor,
déjame extirpar tu cáncer cristiano,
impersonalmente, sin vanidad,
¡solo por puro amor a la pobre humanidad!

Al margen: Día de la Ascensión. El aspecto moral del cristianismo ha de discutirse en perjuicio del metafísico.

¡He aquí justo la ocasión que querrías! Mira
cómo el cálido sol tiñe de oro temprano
aquella aguja: el acontecimiento de hoy me provee
mi texto de ira: ¡el tiempo de la Ascensión!
¡Oh, es un día digno para arrancar
la diadema del Odio de la Cimera de Jesús!
¿Asciende? Es la prueba misma
por la que los hombres podemos juzgar con justicia,
desde los caminos ásperos que los mortales recorremos
o desde los senderos de Dios pavimentados de heliotropo,
la moral del crucificado.
(¡Ambos puntos de vista se unen en uno, espero,
en el estereoscopio de la metafísica!)
Pero por el momento se nos niegue
una inspección metafísica.
Traigan el jabón antiséptico:
juzgaremos al Cristo por simple sección,
y estrictamente en el aspecto moral.

Al margen: La ortodoxia ha de ser nuestra doxy.⁷ Excluidas las gitanas. Henrik Ibsen y H. G. Wells.

Pero primero debo insistir en tomar
el credo ordinario y sustancial
que vuestro clero predica desde el atril y el púlpito
cada domingo; toda la Biblia, sacudiendo
sus tapas de risa, tal como la leéis
cada domingo. Ibsen, ante una platea llena,
puede representar en la luna. Si (lunáticos ellos)
se creyeran ellos mismos la obra,
poco aplauso obtendría.

Al margen: El párroco y el poeta. Naturaleza fugitiva de [ilegible en la fuente] en estos últimos días. La Alta Crítica.

Conocí a un clérigo cristiano,⁸
el hombre más amable que jamás conocí.
Discutimos sobre el plan cósmico.
Yo era Lord Roberts, él De Wet.

Al margen: Lord George Sanger⁹ sobre lo Incognoscible. Cómo hablan las criaturas.

Me dice, cuando cito la "Caída":
"Pero esas son leyendas, después de todo."
Tiene cien colinas en que tenderse,
pero no encuentra última trinchera en que morir.
"Samuel era un hombre; el Santo Espectro
no dictó el Pentateuco."
Con fingimiento astuto me atrae
a soltar mis pompones sobre San Juan;
y, bombardeada esa colina, jura
que sus fuerzas nunca habían estado allí.
Me harté, pedí parlamento
(¡aquí viene una traición de bandera blanca!),
pregunté: "¿Hay algo que valores,
a lo que te aferres?" Rió: "¡Atrápame, Charlie!"
Pero viendo en su mente que yo
no me convertiría así, "¿Andarás",
añadió, "a tientas en la oscuridad total?
El Libro de los Hechos y el de Marcos
se consideran ahora genuinos."
Agarro un Testamento, empiezo
a leer al azar la primera página;
me detiene con un gesto sabio:
"No debes pensar, porque digo
que San Marcos es genuino, que yo pondría
tanto énfasis injusto en su texto
como para basar en él una opinión. ¿Lo siguiente?"
Me di por vencido. Él se escapó. ¡Ay de mí!
Pero también se escapó el cristianismo.

En cuanto a una charla tranquila sobre física, sane ac
lente, oigo al Don británico
soltar sentimientos más bovinos de lo que un yak cuerdo
jamás rumiaría,
mitad sabatario y mitad caquimaníaco,
construidos con Pablo y con Juan,
con no poca tintura del Levítico
farfullado pro forma, jaldi,¹⁰ à la Psittacus
para ayudar al espantoso batiburrillo; lira y laúd
reemplazados por mentiroso y botín, el arpa y la flauta
enmudecen, viene el tambor y nos deja mudos.
El inglés, mitad mercachifle y mitad bruto,
desvaría a través de su sombrero de seda sobre lo Absoluto.
El Don británico, mitad pedante y mitad ermitaño,
empieza: "La Ding an sich,¹¹ como la llaman los alemanes..."
Lo paramos en seco; se reacomoda las gafas,
vuelve a su infolio: eclipsará todo precedente,
revelará la naturaleza de Dios, ¡cada abolladura una abolladura bendita!
El Burro: escrito por un asno, para asnos.

Al margen: La base del poema ha de ser la del Compromiso de 1870. Naturaleza no médica del poema. Crowley J. No se hará mención de los Higos ni de los Cerdos.

Así, con permiso, seamos
ortodoxos hasta la punta de los dedos;
lo que sostiene el grueso, Alta Iglesia o Amigos,
o Bautistas de Caparazón Duro, y veremos.
No invitaré ahora al ataque
probando que el blanco es un matiz del negro,
o que Cristo (como algunos han intentado últimamente)
era un maníaco epiléptico,
citando algunos casos "en que una dosis
de Bromuro debidamente administrada a tiempo
arrastra un mal tan sombrío
al fin a visiones menos sublimes;
suaves brisas agitan la lira eolia,
ya no los vendavales equinocciales;
el paciente arriza sus velas mentales;
su estruendo pánico que escandalizó al Tmolio
admite una sucesión de escalas más suave;
ya no parece Dios, sino un mero Napoleón,
o posiblemente el Príncipe de Gales":
concluyendo tal caso medio curado
con la observación "¡donde el Bromuro falla!
Pero la gente del Bromuro no sabía
hace esos 1900 años".
Creo que podemos conceder a Crowley una
actitud imparcial. Y así
desprecio los mil puntos sutiles
en que un hombre podría hallar un punto de apoyo
(ex utero Matris ad sepulcrum,
et praeter, como cuenta Huxley).
Traspasaré las junturas podridas de vuestro arnés,
disolveré vuestros hechizos diabólicos,
con la verdad viva y nada más.

Al margen: Se aceptan las premisas cristianas. Grave esfuerzo mental que supone leer el poema.

¡Así que ni una palabra despectiva
para vuestra propia versión de la historia!
Tomo a vuestro Cristo, a la criatura de vuestro Dios,
justo según su propia dulce valoración.
Pues por esta escena culminante,
cierre de aquella prodigiosa vida de dolor
antes y después de la muerte, sabemos
cómo estimar al Nazareno.

Al margen: ¡Por fin la Ascensión! Esta es una hazaña común. Pranayama.

¿Dónde está la toalla mojada? Destruyamos
primero el argumento de los necios,
desde Pablo hasta las Escuelas,
de que la Ascensión misma demostró
la Divinidad de Cristo por su milagro.
¡Grandioso! ¡Pero el poder es mío también!
En la India la levitación no cuenta
ni el diezmo de las inmensas cantidades
de poderes que los sabios exigen
al Chela antes de que el Chela se eleve
al Conocimiento. ¿Cuentos de hadas? Bueno, primero
siéntate una semana y contén el aliento
como enseñan los maestros, hasta reventar,
o casi; en una semana, dice uno,
un mes, acaso un año para ti,
de práctica dura, y tú mismo podrás volar.
¡Sí! ¡Yo lo he hecho! ¡Tú también puedes!
Así, en la Ascensión, tú y yo
estamos como pares de Cristo y, por tanto, aptos
para juzgarlo. "¡Alto, amigo, espera un poco!"

Al margen: Diferencia entre David Douglas Home, Sri Swami Sabapati, Vamadeva, Bhaskarananda Saraswati y el Cristo. Este último comparado con Madame Humbert.

(gritas) "Tus yoguis indios vuelven a caer
al planeta, después de todo;
nunca alcanzan el cielo para estar de pie
(Esteban) o sentarse (Pablo) a la mano
del Altísimo. ¡Y solo eso,
esa cuestión del Gran Trono Blanco,
es el único punto que debatimos!"
Respondo: Aquí en la India aguarda
el Samadhi-Dak, cómodo
para viajar al Maha Meru,
o a la aguda cuña blanca del Gaurisankar
que lancea la espléndida cúpula azul,
o al poderoso filo volador del Chogo
que corta a través del firmamento.

Al margen: Los primeros comparados con los Querubines; como está escrito: Corriendo y Volviendo. Shri Parananda aplaude al yogui.

Pero, primero, a ese acontecimiento exacto
que vosotros, cristianos, celebráis hoy.
Estamos donde estuvieron los discípulos
y vemos al Maestro alejarse flotando
hacia aquella nubecilla de tono celeste
que lo recibe y lo quita a la vista mortal.
¿Cuál de sus dichos resulta el verdadero,
garabateado de relámpago a través del azul?
No digo: ¿Cuál se atesora
en los corazones rectos?, sino: ¿Qué graban las edades posteriores
en las páginas de hierro de la historia?
Esta es la única palabra de "Nuestro Señor":
"No traigo la paz; traigo una espada."
En esto la historia de Occidente
le da toda la razón. ¿Cómo resiste la prueba?
Un tercio de siglo de vida de dolor:
vive, muere, vive de nuevo,
y se eleva al eterno descanso
de dicha con los Santos: ¡un reinado sin fin!
Dejando al mundo a siglos desgarrados
por toda agonía y todo escarnio,
y toda maldad y vergüenza
refugiándose en su Nombre.

Al margen: Gerald se burla de Jesús. Juan iii. 16.¹² Su importancia. Su significado implícito.

Ningún yogui disparó así su Chandra.
¿Volverá Cristo? ¿Qué tal? ¡Qué tal!
¿Qué? ¿Qué? "Él media allá arriba
todavía con Su Padre por misericordia, amor..."
¡y otras bagatelas! Bien lejos está
el propósito de ese Padre de tales pamplinas.
Verás, cuando yo era joven, decían:
"Pienses lo que pienses en tu cabeza,
o hagas significar lo que quieras al resto de la Escritura,
no puedes eludir Juan iii. 16."

Al margen: Mi propio optimismo vago. Imposibilidad de rastrear la causa hacia atrás o el efecto hacia adelante hasta lo último. La ética, individual.

¡Exacto! Crecida mi estatura mental,
pienso mucho: pero nunca todavía
logro superar ni olvidar
la naturaleza maldita de ese texto amargo,
la sutil omisión diabólica,
la antítesis cruel que implica,
la ironía, la fructificación de la maldición,
la tranquila suposición de las fiebres del Infierno
como adecuadas, como justas, para los incrédulos:
estas son las cosas que se quedan pegadas
y estorban mi muy serio deseo
de abrigar pensamientos amables sobre el "Pez".
¡Allá va mi flecha al centro dorado!
¡No haré tiros al borde! Aunque tengo
a vuestro cristianismo por una mentira,
aborto e iniquidad,
la más inmoral y absurda
(invención de sacerdotes, en una palabra)
de todas las religiones, tengo esperanza
en el alcance más amplio del buen Dhamma,
¡no, certeza!, de que todos al fin,
como sea que hayan llegado en el pasado,
se mueven, arriba o abajo (¿quién sabe, amigo mío?),
pero con una tendencia nada incierta
hacia el Nibbana al final.
¡Ni siquiera me atrevo a despreciar
vuestras doctrinas, oraciones y ceremonias!
Lejos de la palabra "¡irás al infierno!",
no me atrevo a decir "¡no haces bien!".
Debo obedecer las leyes de mi propia mente,
aceptar sus límites, buscar su causa:
¡mi carne puede ser tu veneno! ¿Yo
espero convertirte más adelante?
¡Nunca! No puedo rastrear la cadena
que nos trajo aquí, que separará de nuevo
nuestras vidas, ¡acaso para siempre! Dejo caer
mi mano sobre este objeto, la mesa;
y esa conmoción se ensancha así
y sacude los nervios de Sirio.
Calcular el resultado de una hora
me resulta dificilísimo;
el efecto de un año, la causa de un momento:
¿qué mente podría estimar tales leyes?
¿Quién entonces (¡mucho más!) puede obrar rectamente
juzgado por y a la vista de diez siglos?
(Con todo, creo que hagamos lo que hagamos
es lo mejor para mí y lo mejor para ti
y lo mejor para todos: no surco ninguna frente
de arrugas meditando cómo.)

Al margen: Interpretación de Caird de [ilegible en la fuente]; identificación de ella con el cristianismo, que ha de ser mística. Su interpretación, falsa.

Bien, pero queda otro camino.
¿Expondremos el plan cósmico
simbolizando a Dios y al hombre
y a la naturaleza así? Como el hombre contiene
células, nervios, materia gris en su cerebro,
cada célula una vida, centrada en sí, libre,
y sin embargo subordinada por sí misma al todo
por su propio bien (¡amplíen!), así nosotros,
moléculas de un alma central,
hijos del Tiempo, juzgados por la Eternidad.
La naturaleza se ha ido (nuestras alegrías, nuestras penas,
nuestras pequeñas vidas) y Dios permanece.
Si esta fuera la verdad, ¡vaya!, adorar entonces
no sería tan imbécil para los hombres.
¡Pero esa no es fe cristiana! Pues ¿dónde
entra el dogma de la desesperación?
A pesar del fluir plateado de su lógica
¡debo contar a Caird como místico! ¡No!
Vosotros, cristianos, no me enmascararéis así
las palabras llanas de vuestros libros sagrados
detrás de los espectros del amigo Swedenborg.
Dice Huxley en sus obras (q. v.):
"Las vidas microcósmicas cambian a diario
de estado o de cuerpo"; y sin embargo alegremente
armáis de pies a cabeza a un Hegel falso
(vosotros mismos, con sus armas), le hacéis llevar
falsas prendas de una dama hermosa
(¡la mujer escarlata!), rebuznáis y atronáis
una nota falsa en la trompeta, gritáis:
"¿Un campeón? ¡Defensor de la Fe! ¡Fuera,
escéptico y pecador! ¡Mírenme! ¿Me acobardo yo?"
Cito el Little-go. Os quedáis mirando,
y ya no tenéis más uso para Paley.

Al margen: El misticismo no necesita a Cristo. Krishna servirá, o el Carpintero. La Sagrada Morsa. Dios, unas Vestiduras y Lady Wimborne.

Pero si bebéis vuestra ración mística
bajo el buen árbol Igdrasil,
¿para qué os sirve en absoluto Cristo?
¿No ha bastado del todo Krishna?
Por la presente garantizo sacar
una fe tan pintoresca y hermosa,
tan atractiva para un asno,
y que desafíe a la razón,
como el sionismo, la Ciencia Cristiana
o la Liga de Damas "¡No pisar el césped!"
de "Alicia a través del espejo".

Al margen: Aspecto temible de Juan iii. 16. Universalismo. ¿Hará Dios el bara¹³ slam?¹⁴

Por eso no considero promesa peor,
no alcanzo a concebir maldición más feroz
que el capítulo tercero de Juan (versículo dieciséis).
Pero ahora (dices) la gente de amplio criterio
piensa que esas palabras que pronunció el Maestro
han de salvar a todos los hombres al fin. ¡Pero atención!
¡El texto no dice nada semejante!
¡Lee los versículos siguientes!¹⁵

Al margen: La vida eterna. Opiniones divergentes sobre su conveniencia. La idea budista.

Entonces, un tercio
de toda la humanidad persevera
en la creencia en la palabra del Buddha,
posee ya la vida eterna,
y rehúye los deleites, vive días laboriosos
de trabajo (frase de Milton)
con propósito esforzado de... ¡de cesar!
"¡Un higo por la paz eterna de Dios!
La verdadera paz es aniquilar
la cadena de causas que los hombres llaman Destino,
de modo que ningún Sattva pueda renovarse
una vez que la muerte ha pasado la lanzadera de la vida."
(Sus sabios lo dicen más o menos así.)
¡Lo que para ellos es diversión para nosotros es muerte!
Eso al menos está claro. ¡Pero no importa!
¡Llamadlos idólatras y ciegos!

Al margen: El dogma de la Creencia.

Hablaremos de Cristo. Como cantó Shelley:
"¿Pende una consecuencia eterna
de la justa creencia o la incredulidad;
y un acto involuntario
establece una diferencia infinita, de hecho,
entre el ladrón de la derecha y el de la izquierda?
¡La creencia no es un acto de voluntad!"
Creo, señor, que todavía te tengo,
aun concediendo (¡mucho en verdad!)
que alguna voluntad, cualquiera, sea libre,
y no meramente el resultado
del sexo, el entorno y el culto,
el hábito y el clima, la salud y la mente,
¡y otras veinte mil cosas!
Así lo cantan muchas metafísicas.
(¡Ojalá cantaran de verdad! Encuentro
su prosa la más difícil de las lecturas difíciles.)

Al margen: Libre albedrío. Herbert Spencer. Si hay libre albedrío, ¿cómo puede haber dolor o condenación?, siendo el no-Yo una ilusión. ¿Es real el Yo o el no-Yo? Chute d'Icare.

"Pero si", gritas, "el mundo está diseñado
como un mero espejismo en la mente,
salta el libre albedrío." Pero todo lo que alego
es contra el dolor y el infierno. ¿El libre albedrío
puede entonces condenar al hombre? ¿Ningún molino temible,
moliendo catástrofes, gira veloz
afuera, desde algún de dónde, hacia algún adónde? Y
creo que entendemos más fácilmente
dónde Schelling (que conduce al Buddha)
llama real al no-yo. En todo caso
no hay, no puede haber jamás
un alma que necesite espada o armadura,
incapaz en el tiempo o en el espacio
de infligir o de sufrir. Nosotros,
creo, vamos desmalezando poco a poco
el suelo del dualismo. ¡Uf!
¡Bajemos a la opinión del cristiano común!

Al margen: Yo tengo piedad: ¿tuvo Cristo alguna? Las Ovejas y los Cabritos.

Este es mi punto: el mundo yace sangrando
(¿resultado del pecado?); no me importa;
¡te lo admito en cualquier parte!
Tomo vuestras premisas mismas
y, como los duendes graciosos y maliciosos
que son, aun así burlan vuestro plan.
Probaré que Cristo fue un hombre malvado
(concediéndole la Divinidad), despiadado
con toda la angustia y la aflicción
a su alrededor, salvo con la que se le aferró
y le rogó. ¿Darme omnipotencia?
No soy tan necio como para cercar
ese poder exigiendo que toda lengua
me llame Dios: ejercería
ese poder para sanar la herida de la creación;
no para separar a mis devotos
de los que me despreciaron hasta el final:
¡un gusano, un fuego, una sed para estos;
un cielo resonante de arpas para aquellos!

Al margen: ¿Será salvado Satanás? ¿Quién perdona a Judas? La presciencia de Dios sobre la caída de Satanás y su miseria eterna lo hace responsable de ella. Si él y Judas son finalmente redimidos, quizá podríamos pasar por alto el asunto esta vez. El poeta reserva su asiento.

Y aunque reclamáis la Salvación segura
para todos los paganos, ahí de nuevo
los Nuevos Cristianos desmienten la llana
Escritura, ¡esas palabras que deben perdurar!
(¡Los Vedas dicen lo mismo!), y aunque
Su misericordia se ensanche cuanto quiera,
nunca conocí a un hombre (esto escandaliza,
lo que ahora sostengo) tan heterodoxo,
anglicano, romano, metodista,
Persona Peculiar (¡toda la lista!),
nunca conocí a un hombre que se llamara
cristiano y que no retrocediera
espantado cuando me atreví a sugerir la esperanza
de que la misericordia de Dios pudiera ampliar su alcance,
extenderse, o doblarse, o desplegarse, o enderezarse
hasta el punto de abarcar a Satanás
o siquiera al pobre Iscariote.
Y sin embargo Dios creó (¿no es así?)
a ambos. ¡Omniscientemente, lo sabemos!
¿Benévolamente? ¡Así sea!
Creó distintas de Sí mismo
(¡noten eso!: no os corresponde
alegarme a Schelling y su pandilla)
estas almas, sabiendo de antemano cómo estaban enlazadas
las cadenas en el Destino de cada una.
"¿Me planteas el eterno Por qué?"
¿Yo no? De nuevo: "Quien pregunta, yerra."
Pero esto sí digo. Acaso
haya un propósito por delante
que tienda a la dicha final: para mover
alguna vida a una vida mejor, este dolor
es necesario: eso lo concedo otra vez.

Al margen: El Creador en el cielo sufre [ilegible en la fuente] punzadas, reproches del bardo.

Si vivieran al fin en la gloria,
Satanás y Judas podrían perdonar
el tiempo intermedio de miseria,
perdonar el agravio que la creación primero,
o la llave de hierro de la evolución,
les hizo, siempre que hayan pasado
más allá de todo cambio y dolor al fin,
fuera de este universo maldito.
¡Pero de otro modo! Alzo mi voz,
deliberadamente hago mi elección
prometeica, ansioso de regocijarme,
de deleitarme en el gozo de la torva protesta
entre Iscariote y el Diablo,
¡entronizado en medio de ellos! Sin sentir otro dolor,
arrojado sobre algún lecho ardiente de acero,
que el de ellos: mi alma de amor se henchiría
y, sobre esos suelos lastimosos que pisaron,
sentiría, y haría sentir a Dios, desde el Infierno,
a través del abismo infranqueable,
¡que Él estaba condenado y yo era Dios!

Al margen: Denuncia ética y elocuente de la cosmogonía cristiana.

¡Ay! Que se levante y me responda
esa falsa Deidad creadora:
¿de dónde vino su derecho a torturar la Tierra
con punzadas de muerte, enfermedad y nacimiento?:
ninguna alegría sin mancha de dolor y pena:
insulto sobre injuria apilado en alto
en esa infamia de curandero,
¡la Panacea de... la Creencia!
Solo el alma egoísta del hombre
pudo jamás haber concebido un plan
para abrazar, de toda la vida, solo al hombre,
para poner, de todas las estrellas, un planeta
solo ante el rostro del Padre;
olvidado de la mancha de la creación,
olvidado del dolor de la creación,
¡no mudo!, olvidado de las punzadas
con que cada vida se lamenta y pende
(ahora, mientras hablo, un lagarto acecha
a las moscas aturdidas por la luz),
cada vida atada para siempre a la rueda,
sí, y cada ser (podemos conjeturarlo
ahora que los cristales mismos sienten):
para ellos no hay corte resonante de arpas,
ni palma, ni corona, ¡pero no por eso menos
una cruz, tenlo por seguro! El pensamiento del peor hombre,
en el infierno mismo, privado de dicha,
sería menos despiadado que esto.
¡No! Pues las cosas materiales, oigo,
se consumirán y dejarán de ser
(¡Nibbana! ¡Ah! ¡Tú, Mar sin orillas!).
El hombre, solo el hombre, está condenado a temer,
a sufrir el dolor eterno,
o bien a encontrarse con el sutil enemigo del hombre,
Dios, y ¡oh, infamia del terror!,
¡ser como él, como él! ¡Y para siempre!
Al menos yo no cometo tal error:
mi alma debe separar por completo
su pensamiento más tonto, la creencia,
de semejante Dios como posible,
el más vil, de su culto. ¡Jamás!
¡Atrás, jefe abominable
de las torvas legiones del Odio!; déjame
ceñir bien mis lomos y esforzarme,
y buscar refugio de mi pena,
¡oh, nunca en el Cielo, sino en el Infierno!

Al margen: Lecho de muerte del poeta. Efecto del cuerpo sobre la mente.

"¡Ah, muy bien!", creo que dices,
"¡espera solo a tu día postrero!
¡A ver si entonces besas la vara
e inclinas esa alma orgullosa ante Dios!"
Admito perfectamente el hecho;
¡es muy probable que así actúe!
He aquí por qué la Creación salta a la oración.
Vosotros, cristianos, me citáis de un tirón
la muerte de este, de aquel, del otro ateo;
¡cómo buscaron a Dios! ¡Desde luego! Quebranta
con solo un toque de fiebre, un escalofrío,
mi salud: ¿adónde vuela mi voluntad vívida?
Mi carcasa está atiborrada de quinina;
quisiera que el Sur de la India estuviera condenado;
quisiera tener los cuidados de mi madre,
encuentro muy poca utilidad en maldecir,
y me deslizo a apoyarme en otro,
Dios, o el médico, o mi madre.
Pero ¿os atrevéis a citar mi palabra afiebrada
como mejor que lo que mi salud afirmaba?
Las fantasías cerebrales de un hombre
que se cierne al borde del delirio,
¿se clasificarán como su alcance máximo?
¿Todo lo que puede o debe pensar?
¡No! El hombre fuerte y que confía en sí
es el verdadero gigante espiritual.
No culpo a ningún débil, pero me niego
a tomar sus desvaríos por los míos.

Al margen: El poema no trata de paleontología: ni de la juventud del poeta: ni de las infamias cristianas. Posición del poeta [ilegible en la fuente].

Ya ves que no baso mi tesis
en que vuestro Libro sea hecho pedazos
por el conocimiento; ni invoco la sombra
de la agonía de mi propia niñez.
¡Alma, no te estremezcas! ¡Adelanta la hoja
del hecho sin miedo y sondea la cicatriz!
¿Conoces mi memoria de primera clase?
Pues bien, en mi vida hay dos años,
doce años atrás (¡no tan lejos!),
dos años de los que no queda memoria.
Una angustia sin edad llenó mis días
de modo que ningún detalle, como una estrella
sola en la noche suprema, allá arriba
se alza como esperanza, o alegría, o amor.
No, ni un solo ignis fatuus se desliza
solo en ese pantano, una agonía
que haga parecer leve el resto. Permanece
la espesa forma sepulcral e inmutable,
informe, miseria continua
de la que no podía escapar ninguna voluta de humo
para mostrarme hacia dónde quedaba el fin,
de dónde el principio. Todo es negro,
vacío de toda causa, de todo fin; desconocido,
como si hubiera estado muerto de verdad:
¡todo en nombre de Cristo! Y miro atrás,
y entonces y largo tiempo después me faltan
valor o fuerza para arrojar el credo
al cielo del que brotó. ¡No!
No es esto lo que inspira el golpe indignado
contra la fábrica entera; ni los mares
colmados de esas agonías inocentes
de Mártires paganos que antaño sangraron,
de Mártires cristianos condenados y muertos
en riñas entre cristianos,
donde el odio exulta y brota la tortura,
león sobre carne y sangre angustiadas,
buitre de alas de mal agüero,
caníbal sobre alimento humano.
Ni lanzo yo el grito del burlón:
que los cristianos viven y aparentan la mentira
que su fe les ha enseñado; nada de esto
inspira mi vida, perturba mi paz.
Voy por debajo de la fe exterior,
la hallo demonio o espectro,
¡según tienda mi humor o mi temple!

Al margen: Sentido místico de «Día de la Ascensión».

Y así, hoy que «Cristo asciende»,
tomo el símbolo, dejo el hecho,
me niego a hacer el más mínimo pacto
con tu Deidad creadora,
y digo: el alma de Cristeidad en mí,
resucitada hace poco, está ya del todo limpia
aun de la más leve mancha de la Tierra.
Suplantando a Dios, el Hombre nace
(«Nuevo Nacimiento» lo llamarás, me temo),
trasciende la esfera ordinaria
y vuela en la dirección «x».
(Allí yace la cuarta dimensión.) No aflijas
más mi alma con malas traducciones
del Génesis al Apocalipsis,
sino déjame con la Estrella Flamígera,
Jeheshua (¡mira el Zohar!).

Al margen: Futilidad de toda la discusión, a la vista de los hechos.

Y así nuestra formidable religión
de Paloma, Cordero y Anciano Caballero
se esfuma en humo, y me hallo
sin atacar nada. He aquí el terreno,
pistolas y café (tres en uno,
¡ay, oh Rabí Schimeon!),
pero ningún duelista: ni Hijo,
ni Padre, y (para mayor contento)
lo pide el decoro: ¡ni Espíritu Santo!
Todo se desvanece al toque de la verdad,
trío de telaraña, como, a fe mía,
aquel digno millonario yanqui
y sus ricos sobrinos, jóvenes y bellos,
¡los simpáticos Crawford!
¡Perdido! ¡Perdido! ¡Perdido!
«¡El Espíritu Santo, amigo! ¡cuidado!»
¡Ah! ¡faltan aún diez días para Pentecostés!

Al margen: El lector puede tener esperanza.

Llegará, te lo prometo; pero ¡espera!
¡Por ahora es el Día de la Ascensión!

Al margen: Resumen.

Al menos tu fe debería quedar contenta.
No discuto con este acontecimiento.
¿El elemento sobrenatural?
No niego nada: en suma,
es justamente la Nada lo que afirmo.
El necio (en quien está la sabiduría, juzga
la Escritura, ¡y con razón!) en su corazón
dice (en silencio, para sí, aparte)
este secreto: «[hebreo ilegible en la fuente]».
¡Mira el buen Salmo! Y así, ¡amigo mío!,
mis diatribas se acercan al final
y nos encuentran casi sin pelear.
Y sin embargo, ¿no pareces satisfecho?
La cosa literal y mal traducida
no debe ser negada por los pecadores.
¡Ve, pues, a tu Capilla a rezar!

Al margen: Se despide al lector [ilegible en la fuente] capilla.

(Prometo al señor Chesterton,
antes de que la Musa y yo terminemos,
una gran a-pre-cia-ción
de Brixton en el Día de la Ascensión.)
Se ha ido, ¡con la panza bien llena!
¡Este fallido remedo de Robert Browning!
Servirá (el rasguño de Mercucio) para mostrar
dónde Dios y yo estamos en desacuerdo.
¡Ya está! He dado rienda suelta a mis sentimientos
esta vez. ¿Otra vez? No lo creo.
¡Una vez, por la necesidad de mi prójimo!
El resto de la vida, para el dominio de sí,
¡para la liberación del alma!
Esta vez, ¡la verdad! En adelante, lo mejor
es despedir a Jesús con una broma.

Al margen: Planes futuros del poeta. Jesús despedido con [ilegible en la fuente]. La Broma.

¡Ah! ¿Cristo asciende? ¿Día de la Ascensión?
¿Las viejas maravillas se llevan la palma?
¡Pero Santos-Dumont! ¿Quién puede decirlo?

Al margen: [ilegible en la fuente] predecesor. ¿Llevará a alguna parte esta vez?