Capítulo XXIV: Nigromancia y espiritismo

Capítulo XXIV: Nigromancia y espiritismo

Cara Soror:

Haz lo que tú quieras será el todo de la Ley.

¡De veras, me hace avergonzarme de Usted! ¡Escribirme a mí, ignorante, para que la ilustre sobre la nigromancia, cuando tiene a mano el único clásico supremo: el Capítulo XIII de Lévi en el Dogme et Rituel!

¡Qué sublimidad de enfoque! ¡Qué ingenio en las "consideraciones"! ¡Con qué pasos fatalmente seguros avanza su preparación! ¡Con qué técnica soberbia lleva a cabo su entusiasmo energizado! Y, por último, ¡con qué exacta rectitud judicial resume los resultados de su gran Evocación de Apolonio de Tiana!

Contraste con este cuidado minucioso, con la justeza de cada detalle, con la seriedad y la concentración en la meta, contraste, digo, a la Espiritista moderna en la mugrienta miseria de su inmunda callejuela en su barrio bajo de suburbio, el cuarto mohoso, oliendo a comida rancia, los grabados espantosos, los muebles baratos y desvencijados, invocando a cualquiera que se le pida, desde Jesucristo hasta la Reina Victoria, ¡todo a chelín por cabeza!

¡Puaj! Volvamos al aire limpio y analicemos el experimento de Lévi; creo que, aplicando los principios expuestos en mis otras cartas sobre la Muerte y la Reencarnación, será sencillo explicar su fracaso parcial al evocar a Apolonio. Más le vale releerlas, para tener el asunto claro y fresco en la mente.

Pues bien, permítame llamar su atención sobre el extremo cuidado que puso Lévi en construir un Vínculo Mágico apropiado entre él y el Antiguo Maestro. ¡Ay! Era más bien un caso de construir con ladrillos hechos sin paja; no tenía a su disposición ningún objeto fresco y vital que perteneciera íntimamente a Apolonio. Una "reliquia" habría sido de inmensa ayuda, sobre todo si hubiera sido consagrada y reconsagrada a lo largo de los siglos por una veneración devota. Esta es, de paso, la gran ventaja que a menudo puede obtenerse al invocar Dioses; sus imágenes, constantemente reverenciadas, nutridas por un sacrificio continuo, sirven de receptáculo para el Prana que les infunden miles o millones de adoradores. De hecho, tales ídolos suelen ser ya talismanes consagrados; y poseerlos y usarlos a diario es por lo menos dos tercios de la batalla.

Apolonio era en verdad el sujeto más refractario que Lévi podía haber elegido. Todas las cartas estaban en su contra.

¿Por qué? Permítame recordarle la sublimidad del genio de aquel hombre y el alcance de su logro. Apolonio debió de haber establecido los vínculos más estrechos entre su Ruach y su Tríada Superna, y esto se habría ido a buscar una nueva encarnación en otra parte. Todo el Ruach disponible que quedara flotando en el Akasha debió de ser una colección de restos comparativamente sin valor, verdaderos Qlippoth o "Cáscaras de los Muertos": justamente aquellas partes de él, en una palabra, que Apolonio habría descartado deliberadamente al morir. ¿De qué le servirían entonces a Lévi? Aun si hubiera entre ellas algunos elementos tales que sirvieran a su propósito, habrían quedado desvitalizados y desmenuzados por el mero transcurso de los siglos, puesto que habían perdido la conexión con la realidad del Sabio. O bien podrían haber sido atrapados y adoptados por alguna Entidad errante, muy probablemente algún demonio maligno.

¡Qlipoth, Cáscaras de los Muertos, Espíritus Obsesores! Aquí estamos de nuevo en los pestilentes arrabales de Walham Green, en la atmósfera rancia de la desaliñada "médium" y la sórdida sesión espiritista. "¡Míralos, pero no les hables!", como advirtió Virgilio a Dante.

Así que miremos.

¡No! Felicitémonos primero de que este tema de la Nigromancia esté tan admirablemente documentado. En cuanto al Arte verdadero, no solo tenemos a Eliphas Lévi, sino el relato sublimemente sencillo del Antiguo Testamento sobre la Bruja de Endor, que hizo aparecer la aparición de Samuel ante el rey Saúl. No hay que descuidar un tercer clásico: he oído o leído la historia en otra parte (por el momento no logro ubicarla). Pero está tan brillantemente contada en I Write as I Please, de Walter Duranty, que nada podría ser más feliz que citarlo textualmente.

"Era la historia de un bolchevique que conversó con un cadáver. Me la contó él mismo, y sin duda la creía, aunque era un bolchevique duro del montón que naturalmente no creía en el Cielo ni en el Infierno ni en una Vida más allá de la Tumba. Este hombre estaba haciendo trabajo revolucionario 'clandestino' en San Petersburgo cuando estalló la Guerra; pero la policía lo atrapó y lo desterró al extremo norte de Siberia. En el segundo invierno de la Guerra escapó de su campo de prisioneros y llegó a una aldea esquimal donde le dieron refugio hasta la primavera. Vivían, dijo, en condiciones bestiales, y el único con quien podía hablar era el Chamán, o hechicero, que sabía un poco de ruso. El Chamán se jactó una vez de que podía predecir el futuro, cosa que mi amigo bolchevique ridiculizó. Al día siguiente el Chamán lo llevó a una cueva en la ladera de una colina donde había un gran bloque de hielo transparente que encerraba el cuerpo desnudo de un hombre (un hombre blanco, no un nativo), al parecer de unos treinta años de edad, sin señal de herida en ninguna parte. La cabeza del hombre, completamente rapada, estaba fuera del bloque de hielo; los ojos estaban cerrados y los rasgos eran europeos.

El chamán encendió entonces un fuego y quemó unas hojas, les echó polvo encima murmurando conjuros, y se levantó un humo aromático y espeso. Le dijo en ruso al bolchevique: 'Pregunta lo que quieras saber'. El bolchevique habló en alemán; estaba seguro de que el Chamán no sabía alemán, pero igualmente seguro de que vio moverse los labios y oyó que respondía, con claridad, en alemán. Preguntó qué le sucedería a Rusia y qué le sucedería a él. De los labios en movimiento del cadáver salió la respuesta de que Rusia sería derrotada en la guerra y que habría una revolución; el Zar sería capturado por sus enemigos y muerto en vísperas de ser rescatado; él, el bolchevique, combatiría en la Revolución pero no sufriría daño; más tarde sería herido luchando contra un enemigo extranjero, pero se recuperaría y viviría mucho tiempo."

"El bolchevique no creía realmente en lo que había visto, aunque estaba seguro de haberlo visto. Quiero decir que lo explicaba por hipnotismo o autosugestión o algo por el estilo; pero era cierto, dijo, que pasó indemne por la Revolución y la Guerra Civil y fue herido en la Guerra Polaca cuando el Ejército Rojo recuperó Kiev."

Del mismo modo somos muy afortunados al poseer el relato casi más allá de lo que el Corazón podría desear sobre el Espiritismo, en Mr. Sludge the Medium de Robert Browning. Verá que escribo "Spiritism" y no "Spiritualism". Usar esta última palabra en este sentido es ignorancia vulgar; designa un sistema de filosofía que floreció (más o menos) en la Edad Media: lea su Erdmann si quiere los detalles espeluznantes. Pero ¿para qué habría de hacerlo?

El modelo de Mr. Sludge fue David Dunbar (¿Douglas?) Home, que era en realidad una persona bastante distinguida a su manera, y logró tomarles el pelo a unas cuantas piernas notablemente instruidas y de sangre azul. Personalmente, creo que era genuino, que obtenía resultados reales mediante pactos con elementales, demonios o lo que fuera; pues cuando estuvo en París se hicieron arreglos para que conociera a Eliphas Lévi; acto seguido "abandonó la desigual contienda y huyó aterrado del lugar maldito".

Lo que fastidió a Browning fue que Home había añadido a su colección de "Fémures de los que he tirado" aquellos apéndices de Elizabeth Barrett; y donde estaba R. B. no había lugar para nadie más, ¡como en el caso de Alá! R. B. fue por consiguiente tan rencoroso como pudo, y eso no fue poco.

No es justo embadurnar a todos los médiums con la brocha de Sludge; hay muchos que podrían esgrimir con toda sinceridad algunas de las apologías de Sludge. ¿Por qué habría de ser un médium inmune al autoengaño espoleado por el Demonio del Deseo? Mientras haya gente paseando fuera del manicomio que es capaz de encontrar a la señora Simpson y a los generales de Gaulle, Franco, Allenby, Montgomery y quién sabe quién más en las "Centurias" de Nostradamus, seríamos estúpidos si lo atribuyéramos todo al fraude consciente.

En ese caso, ¿qué pasa con el pobre Pequeño Aleister? Por favor, concédame las felices jóvenes Águilas del Antiguo Testamento: ¡qué profecía más clara del psicoanálisis, si no es más que el inglés de Freud y Jung y Adler!

No, de ningún modo siempre fraude. Sin embargo, en ninguna sesión los "investigadores" toman precaución mágica alguna, contra, digamos, la suplantación de Iophiel por Hismael, o de las Palomas de Venus por el A'arab Zareq. Todo lo que intentan, sobre todo en las "demostraciones" y "materializaciones", es protegerse con gran elaboración y (por regla general) completa futilidad contra los engaños del prestidigitador común. No esperan ninguna manifestación genuina del "Mundo de los Espíritus"; y este hecho deja en claro su verdadera actitud subconsciente.

En cuanto a los médiums que poseen capacidad mágica, casi siempre provienen de las clases más ignorantes (los celtas son una excepción a esta regla) y no tienen el menor conocimiento de la técnica del oficio. Peor aún, suelen ser del tipo que se deleita en las secretas afinidades sucias, y así atraen de modo natural y con gusto a entidades del mundo qlifótico a su círculo mágico. De ahí que embaucadores de los órdenes elementales más bajos, en el mejor de los casos, vengan a vitalizar restos del Ruach de personas recién fallecidas y realicen asombrosas suplantaciones. Las cáscaras huecas resplandecen con fuego infernal. Además, por supuesto, absorben vitalidad de los asistentes y de la propia médium.

En conjunto, una función de lo más venenosa. ¿Y qué sacan de ella? Aun cuando los "Espíritus" son de veras espíritus, no hacen más que atiborrar a los presentes de un montón de mentiras baratas.

Las Leyes de la Probabilidad exigen que haya excepciones ocasionales a este resumen.

Amor es la ley, amor bajo voluntad.

Suyo fraternalmente,

Capítulo XXV: Fascinaciones, invisibilidad, levitación, transmutaciones, torceduras del tiempo

Cara Soror:

Haz lo que tú quieras será el todo de la Ley.

¡Válgame! ¡Válgame! ¡El mundo se ha vuelto de veras patas arriba si usted tiene que pedirme a mí los secretos de la Fascinación! ¡Todo un tohu-bohu y la Temurah Thash raq!

Hasta aquí una muestra de Cortesía al Viejo Estilo; en realidad, tontería, pues bien podría usted ser fascinante sin saber cómo hace el truco. De hecho, creo que ese es el caso noventa y nueve veces de cada cien.

Además, leí su carta con descuido; pasé por alto la frase en que menciona que usa la palabra como lo hacía Lévi, es decir, para abarcar todos esos tipos de "milagro" que dependen de distraer la atención del "milagreado", o de disponerlo de otro modo (invento una palabra bastante útil, ¿no?).

Así que veamos qué clase de milagros son esos.

Para empezar, dudo que podamos. Muchos de tales fenómenos taumatúrgicos contienen elementos de ilusión en mayor o menor grado; si la mente del milagreado es responsable al 100%, creo que el asunto se convierte en un mero truco de prestidigitación.

Mi diccionario define el verbo así: "hechizar, encantar; actuar sobre alguien por alguna influencia irresistible; cautivar; excitar y seducir de modo irresistible o poderoso".

Para el sustantivo se adentra aún más en la Magia técnica: "el acto o poder de fascinar o hechizar, a menudo en perjuicio de uno; una influencia misteriosa, irresistible, seductora". (Personalmente, siempre la he usado, u oído, con mucha menos seriedad: apenas algo más que "atractivo".) Skeat, sorprendentemente, casi enmudece: participio pasado de "encantar" y "del lat. fascinum, hechizo".

Sí, sorprendentemente; pues la palabra es una de las muchas que significan el Falo. La implicación es que hay algún elemento sexual en la cualidad excitante y seductora, que la eleva muy por encima del mero "agradar".

A mi entender, la implicación es que hay alguna cualidad inherente emparentada con esa fuerza cuasimagnética, tan totalmente irracional, que ha sido responsable no solo de innumerables tragedias personales (y comedias), sino de la caída de dinastías e incluso del naufragio de Imperios.

Se cuenta que "Cristo" dijo: "Y yo, si fuere levantado de la tierra, a todos atraeré a mí mismo". Interprételo a la luz de la Cruz como emblema fálico y... ¡qué destello tan siniestro!

Compare AL II, 26: "Yo soy la Serpiente secreta enroscada a punto de saltar: en mi enroscarme hay alegría. Si levanto mi cabeza, yo y mi Nuit somos uno. Si inclino mi cabeza y lanzo veneno, entonces es el arrobamiento de la tierra, y yo y la tierra somos uno."

Este versículo es profundo, endiabladamente profundo; y está atiborrado de los misterios de la Fascinación. ¡Cave en él, querida hermana! Cave con su paleta cabalística; ¡no me culpe si no saca una Mandrágora en la primera palada!

Pero lo que es seguro es que aquí no diré nada. Sí, en verdad, ¡nada estuvo jamás más severamente prohibido que la cháchara sobre temas como este! ¡Mire! Sigue de inmediato: "Hay gran peligro en mí; pues quien no entiende estas runas cometerá un gran error. Caerá en el pozo llamado Porque, y allí perecerá con los perros de la Razón." (v. 27). El pozo es, por supuesto, el Chesed y Binah.">Abismo: véase The Vision and the Voice, Xº Aethyr. Un final muy pegajoso, o más bien, ¡despegado!; así que, ¡cuidado con el Halcón!

¡A lo nuestro! La Fascinación Nº 1 es obviamente atracción sexual lisa y llana. Este es notablemente un asunto del subconsciente; a menudo vence el desagrado y la aversión manifiestos; nunca cede ante la razón. Destruye todo sentido de los valores. Su origen suele ser oscuro. La base menos irracional de ella es el sentido del olfato. Fue, si mal no recuerdo, el Conde de Saint-Germain quien aconsejó a Louise de La Vallière fijar su pañuelo exquisitamente bordado de tal manera que la protegiera del contacto con la silla de montar, y luego, tras una mañana de galope duro, encontrar una excusa para usarlo para enjugar la frente del rey sudoroso. ¡Él tardó años en reponerse! La historia es bien conocida, y el plan ha sido ampliamente adoptado con un éxito notablemente invariable. Pero tenga cuidado de no excederse; pues si se reconoce la fuente del perfume, la conciencia toma el mando, y el resultado es la antipatía.

Hace muchos años compuse un perfume basado en principios similares, que pensaba comercializar con el nombre de "Atractivo Sexual en Conserva". Lo probamos con la ayuda de cierto noble Marqués, cuyas consiguientes desventuras... ¡cómo se va a reír cuando lea esto!

Pero hay otros sentidos: "L'amour de l'oreille" puede referirse no solo a la manera en que Otelo atrapó a Desdémona, sino a sutilezas del timbre de la voz...

Sí, sí, dice usted con impaciencia, pero en todo esto no hay ningún milagro en el sentido ordinario de la palabra.

Cierto, pero ¿para qué diablos me quiere a mí, mientras obtenga lo que necesita? ¿Solo por ser infantil, supongo? ¿No? Simplemente, que usted misma puede explicarse esas cosas bastante bien. De acuerdo; pasemos al Nº 2. ¿Qué tal si miramos la levitación, para variar?

Este poder (si es que lo es) es muy curioso por cierto. Se conecta más directamente con el magnetismo que casi cualquier otro. Lo primero en que pensamos cuando alguien dice "imán" es en levantar limaduras de hierro cuando éramos niños.

¡La edad antes que la honradez! ¡Que hable primero el Padre Poulain, S. J.! Está obligado a admitir el fenómeno, porque la Iglesia lo ha hecho. Pero relatos exactamente similares de la levitación de paganos y herejes deben ser, según él, mentiras u Obras del Diablo. En cuanto al método, "Dios emplea a los ángeles para elevar al santo, a fin de evitar la necesidad de intervenir Él mismo". ¡Viejo feligrés perezoso!

Ahora, una ducha de sentido común. El Hatha-Yoga es muy claro y sencillo, incluso lógico, al respecto. El método es simple Pranayama. ¿No le hablé una vez de las Cuatro Etapas del Éxito? 1. Transpiración, de un tipo muy especial. 2. Sukshma-Khumbakam: rigidez automática. Uno se pone rígido como un perro en una campana de vidrio cuando se le bombea Dióxido de Carbono (¿es así?). 3. El Bhuchari-Siddhi, "saltar de un lado a otro como una rana". Uno es llevado, sin que se altere su Asana, por el suelo, más o menos como podrían serlo trozos de papel u hojas secas en una leve corriente de aire bajo la puerta. 4. Si uno está perfectísimamente equilibrado, no puede ser movido hacia los costados; de modo que se eleva.

¡Y ahí lo tiene!

Personalmente, alcancé el Bhuchari-Siddhi bastantes veces; pero nunca observé el Nº 4. En varias ocasiones otras personas me han visto levitado, aunque nunca a una altura de más de un pie o algo así. He aquí el mejor relato de un incidente semejante, de los que tengo a mano.

"Casi medianoche. En este momento dejamos de dictar y empezamos a conversar. Entonces Fra. P. dijo: '¡Oh, si tan solo pudiera dictar un libro como el Tao Teh King!'. Luego cerró los ojos como si meditara. Justo antes yo había notado un cambio en su rostro, de lo más extraordinario, como si ya no fuera la misma persona; de hecho, en los diez minutos que estuvimos hablando pareció ser cualquier cantidad de personas diferentes. Noté especialmente que las pupilas de sus ojos estaban tan dilatadas que el ojo entero parecía negro. (Tiemblo tanto y tengo una sensación tal de estremecimiento por dentro, solo de pensar en anoche, que no puedo formar las letras.) Luego, muy lentamente, toda la habitación se llenó de una espesa luz amarilla (dorado profundo, pero no brillante; quiero decir, no deslumbrante, sino suave). Fra. P. parecía una persona que yo nunca había visto pero que parecía conocer muy bien: su rostro, su ropa y todo eran del mismo amarillo. Estaba tan perturbada que miré al techo para ver qué causaba la luz, pero solo pude ver las velas. Entonces la silla en que estaba sentado pareció elevarse; era como un trono, y él parecía estar o muerto o dormido; pero ciertamente ya no era Fra. P. Esto me asustó, y traté de entender mirando alrededor de la habitación; cuando volví a mirar, la silla estaba elevada, y él seguía igual. Me di cuenta de que estaba sola; y pensando que él estaba muerto o se había ido (o alguna otra cosa terrible), perdí el conocimiento."

Este discurso ha quedado así inconcluso: pero solo es necesario añadir que la capacidad de extraer semejante miel espiritual de estas flores poco prometedoras es la marca de un adepto que ha perfeccionado su Copa Mágica. Este método de exégesis cabalística es una de las mejores maneras de exaltar la razón hacia la conciencia superior. Evidentemente sobresaltó a Fra. P. de tal modo que en un instante quedó completamente concentrado y en trance.

Note que esto no tiene nada que ver con Pranayama alguno. Parece ser cuestión de concentración extática, que eligió este modo de expresión en lugar de provocar el Samadhi (aunque también este se produjo en algunos de los casos).

Por cierto, hay un relato bastante completo de todo el asunto; acabo de recordarlo: está en mi Autohagiografía.

"El Pranayama produjo, en primer lugar, un tipo peculiar de transpiración; en segundo lugar, una rigidez automática de los músculos; y en tercer lugar, el curiosísimo fenómeno de hacer que el cuerpo, aun absolutamente rígido, diera pequeños saltos en varias direcciones. Parece como si uno fuera de algún modo elevado, quizá una pulgada del suelo, y depositado muy suavemente a corta distancia.

Vi un caso muy notable de esto en Kandy. Cuando Allan meditaba, mi tarea era llevarle la comida muy silenciosamente (de tanto en tanto) a la habitación contigua a aquella donde trabajaba. Un día no tocó dos comidas seguidas, y pensé que debía echar un vistazo a su habitación para ver si todo andaba bien. Debo explicar que he conocido solo a dos mujeres europeas y tres hombres europeos capaces de sentarse en la postura llamada Padmasana, que es la que suele verse en las imágenes sedentes del Buda. De esos hombres, Allan era uno. Podía anudar las piernas tan bien que, apoyando las manos en el suelo, podía balancear el cuerpo de un lado a otro en el aire entre ellas. Cuando me asomé a su habitación lo encontré, no sentado en su estera de meditación, que estaba en el centro de la habitación, en el extremo más alejado de la ventana, sino en un rincón distante, a diez o doce pies, todavía en su postura anudada, apoyado sobre la cabeza y el hombro derecho, exactamente como una imagen volcada. Lo enderecé y salió de su trance. No tenía conciencia alguna de que hubiera sucedido nada inusual. Pero evidentemente había sido arrojado allí por las misteriosas fuerzas generadas por el Pranayama.

"No hay duda alguna sobre este fenómeno; es bastante común. Pero los Yoguis sostienen que el movimiento lateral se debe a la falta de equilibrio, y que si uno estuviera en perfecto equilibrio espiritual se elevaría directamente en el aire. Nunca he visto ningún caso de levitación, y vacilo en decir que me haya ocurrido a mí, aunque de hecho otros me han visto, en varias ocasiones, aparentemente suspendido en el aire. Para los tres primeros fenómenos no he tenido dificultad en idear explicaciones fisiológicas bastante sencillas. Pero no puedo formular ninguna teoría sobre cómo la práctica podría contrarrestar la fuerza de gravedad, y soy lo bastante irredento como para permitir que esto me haga escéptico respecto de la existencia de la levitación. Y sin embargo, después de todo, las estrellas están suspendidas en el espacio. No hay razón a priori para que las fuerzas que les impiden precipitarse unas contra otras no entren en acción respecto de la tierra y el cuerpo."

La parte de Allan es la mejor prueba de que dispongo. No podría haber llegado adonde llegó saltando, y no podría haberse puesto en esa posición intencionalmente; debió de ser levitado, perder el equilibrio y caer cabeza abajo. En todo caso, no hay en ello rastro de fascinación, como puede haberlo habido en la observación de Soror Virakam.

¿Y ahora, la invisibilidad? De esto tengo tanta experiencia que el más somero esbozo podría llevarnos mucho más allá de los límites de una carta. En México D. F. trabajé para adquirir ese poder por medio del ritual. Trabajé con desesperada intensidad. Llegué al punto en que mi imagen en un espejo de cuerpo entero parpadeaba, más o menos como las primerísimas películas. Posiblemente más trabajo, una vez que hubiera adquirido más destreza, habría completado el truco. Pero no persistí cuando descubrí cómo hacerlo por fascinación. (¡Por fin llegamos!)

A grandes rasgos, así se hace. Si uno está concentrado hasta el punto en que aquello en lo que piensa es la única realidad del Universo, cuando pierde toda conciencia de quién y dónde es y de lo que está haciendo, parece como si esa inconsciencia fuera de algún modo contagiosa. La gente que lo rodea simplemente no puede ver a nadie.

En una época, en Sicilia, esto sucedía casi todos los días. Nuestro grupo, que bajaba paseando a nuestra bahía de baño (el lugar más hermoso de su clase que haya visto jamás) por una ladera donde no había reparo ni para un conejo, me perdía de vista, me buscaba y no lograba encontrarme, aunque yo iba caminando en medio de ellos. Al principio, asombro, desconcierto; al final, tan normal se había vuelto: "Otra vez está invisible".

Recuerdo con mucha viveza un incidente: un viejo amigo y yo estábamos sentados uno frente al otro en sillones, delante de un gran fuego, fumando nuestras pipas. De repente me perdió de vista, y llegó a gritar alarmado. Dije: "¿Qué pasa?". Eso rompió el hechizo; allí estaba yo, presente y en regla.

¿Le oí murmurar "¿Transmutaciones? ¿Hombres lobo? ¿Halcones Dorados?"? Bastante probable; es hora de que tratemos eso.

En ciertos tipos de animal parece haber, si la tradición tiene algún peso, una curiosa cualidad de... ¿simpatía? Dudo que sea esa la palabra, pero no se me ocurre otra mejor, que les permite asumir a veces la forma humana. El Nº 1 (y los demás quedan muy atrás) es la foca. Hay todo un corpus de literatura sobre esto. Luego vienen los lobos, las hienas, los perros grandes de tipo cazador; ocasionalmente los leopardos. Los relatos de gatos y serpientes suelen ser al revés: es el ser humano (casi siempre mujer) quien asume esas formas por brujería. Pero en el antiguo Egipto adoraban literalmente esta clase de cosas. Los papiros están llenos de fórmulas para operar tales transmutaciones. Pero creo que esto era sobre todo para proporcionar algún esparcimiento al espíritu del muerto; se escapaba de su sarcófago y se iba de juerga por la ciudad, pintándola de todos los colores del arco iris, bajo una u otra forma animal.

La única experiencia que tengo de algo de este tipo fue cuando estuve en aguas del Pacífico, sobre todo en Honolulu o en Nippon. Estaba practicando la proyección Astral. Me ayudaba una hermana de la Orden que vivía en Hong Kong. Yo debía visitarla, y la señal del éxito perfecto sería que tirara un jarrón de la repisa de la chimenea. Fijamos ciertos días y horas (con cierta dificultad, pues mi distancia horaria respecto de ella se acortaba constantemente) para que le hiciera mi visita. Obtuvimos algunos resultados notables; nuestros registros de la entrevista solían coincidir con sorprendente exactitud; ¡pero el jarrón permaneció intacto!

Esta no es una de mis notorias digresiones; y he aquí cómo entra en ella la transmutación. Descubrí que, si primero tomaba la forma de un halcón dorado y recuperaba mi propia forma después de aterrizar en su "templo" (una habitación que ella había acondicionado ad hoc), toda la operación se volvía incomparablemente más fácil. No me entregaré a hipótesis sobre por qué habría de ser así.

Poco más de cuatro años después (entretanto nos habíamos conocido y habíamos trabajado juntos en Magick) reanudamos estos experimentos en una forma algo diferente. El éxito fue mucho mayor; pero aunque podía moverla a ella, e incluso cualquier objeto que estuviera tocando, no lograba producir ninguna impresión en objetos inanimados alejados de ella. El comportamiento de sus perros, y de su gato, fue muy curioso e interesante. Lo más extraño de todo: aparecieron esas "torceduras del Tiempo" que la ciencia profana apenas empieza a discutir. Ejemplo: en una ocasión nuestros registros de una "entrevista" coincidieron con una precisión del todo extraordinaria; pero, al comparar notas, se descubrió que, debido a algún estúpido error de cálculo mío, ¡todo había terminado en Hong Kong algunas horas antes de que yo hubiera partido desde Honolulu! Una vez más, ¡no me pregunte por qué, ni cómo, ni nada!

Hablando de torceduras del Tiempo, ahora mantendré mi ya mencionada mala fama (la historia es totalmente asynartete respecto de las fascinaciones de cualquier variedad) relatando lo que es, con mucho, el conjunto de hechos más inexplicable que jamás se me haya cruzado.

En el verano de 1910 e. v. yo vivía en el 125 de Victoria Street, en un estudio convertido en Templo por medio de un Círculo, un Altar y lo demás. Al oeste del Altar había una gran chimenea con un banco junto al guardafuego; la pared Este estaba cubierta de estantes de libros. Entra el difunto Theodor Reuss, O.H.O. y Frater Superior de la O.T.O. Quería que yo ingresara en esa Orden. Le recomendé, en Lenguaje más cortés, que repitiera el Experimento Novocastrense. Sin inmutarse, insistió: "Pero usted debe".

(Ahora retrocedemos, o avanzamos, no sé cuál de las dos, hasta una noche en que me encontré varado en Londres. Pedí hospitalidad a una desconocida; me la concedió de buen grado. Algunas horas después mi anfitriona se durmió; yo no podía hacerlo; algo me inquietaba. De pronto tomé mi cuaderno y escribí cierto pasaje en cierto libro, publicado después.)

"¡Deber, un cuerno!" Él persistió: "Usted ha publicado el secreto del enésimo grado de la O.T.O., y debe prestar los juramentos correspondientes". "No he hecho nada semejante. No conozco el secreto. No quiero conocerlo. No . . ." Me interrumpió; cruzó la habitación a grandes zancadas; sacó un libro de los estantes; lo abrió; me lo puso bajo la nariz; me señaló un pasaje con un índice amenazador. Empecé a tartamudear. "Sí, eso lo escribí yo. No sé lo que significa; no me gusta; solo lo puse porque fue escrito en circunstancias bastante curiosas, y yo era demasiado perezoso (o quizá tenía un poco de miedo) para rechazarlo y escribir lo que quería." Él se aferró a un punto: "¿No sabe lo que significa?". Repetí que no lo sabía, ni siquiera ahora que él lo había reivindicado como importante. Me lo explicó, como a un niño. Yo me quedé simplemente sorprendido; no parecía posible. (Hermana, todo este tiempo le he estado mintiendo como un Arzobispo; esto está relacionado con las fascinaciones; ¡de hecho, tiene muy poco que ver con cualquier otra cosa!)

Finalmente me convenció; fui a su Cuartel General, presté los Juramentos, fui instalado en el Trono del Xº de la O.T.O. como Gran Maestro General Soberano Nacional, y empecé a establecer la Orden como empresa en marcha.

Bueno, dirá usted, es una historia muy sencilla; no hay en ella nada especialmente difícil de creer.

Cierto, pero considere las fechas.

Aquella escena de Victoria Street está tan clara y vívida en mi mente, en cada detalle, como si hubiera sido ayer. Ese secreto solo está publicado en aquel pasaje de aquel libro. Y... el libro no se publicó hasta tres años después, y desde una dirección en la que en 1910 ni siquiera había pensado. La fecha de mi adhesión a la O.T.O. (que, dicho sea de paso, trastornó todos los principios y planes que yo había sostenido) es igualmente cierta en virtud de escritos publicados posteriormente.

¡Ahora váyase y explique eso!

Bien, le he dado un relato justo de algunas de las principales fascinaciones; en cuanto al resto, embrujos, hechicerías, inhibiciones y todo ese lote, basta con que diga que siguen las Leyes ordinarias de la Magick; en algunas, la fascinación propiamente dicha desempeña un papel destacado; en otras, es apenas algo más que entrar en escena para decir "¡Milord, el carruaje espera!". Pero incluso eso puede hacerse bien o mal, y un pequeño error puede causar un daño enorme.

Amor es la ley, amor bajo voluntad.

Suyo fraternalmente,

Capítulo XXVI: Procesos mentales: solo dos son posibles

Cara Soror:

Haz lo que tú quieras será el todo de la Ley.

La ciencia "oculta" es la más difícil de todas. Por un lado, su materia incluye la totalidad de la filosofía, desde la ontología y la metafísica hasta la historia natural. Más aún, la más enrarecida y recóndita de ellas tiene una relación directa con la conducta de la vida en sus detalles más materiales, y el estudio más simple de asuntos tan aparentemente terrenales como la botánica y la mineralogía conduce a los cálculos más abstrusos de lo imponderable.

¿Con qué armas, entonces, hemos de atacar una fortaleza tan formidable?

Lo primero y esencial es pensar con claridad.

En una carta anterior traté en cierta medida este tema; pero es tan importante que debe perdonarme si vuelvo a él, y además extensamente, desde el principio y en detalle.

Empecemos por tener nuestras propias mentes libres de toda ambigüedad, dejando de lado, a los fines de este argumento, todas las sutilezas metafísicas.¹ Quiero limitarlo a la perspectiva del "hombre común".

¿Qué hacemos cuando "pensamos"?

Hay dos operaciones, y solo dos, posibles para el pensamiento. Por compleja que parezca una afirmación, siempre puede reducirse a una serie de una u otra de ellas. Si no, es una afirmación falsa; un sinsentido que se hace pasar por sentido bajo el manto de la palabrería y la verbosidad.

Análisis y Síntesis; o bien,

Sustracción y Adición.

1. Usted puede examinar A y descubrir que está compuesto de B y C. A = B + C. 2. Usted puede averiguar qué le sucede a B cuando le añade C. B + C = A.

Como verá, después de todo las dos son idénticas; pero el proceso es diferente.

Ejemplo: eleve el Óxido de Cobre a una temperatura muy alta; obtendrá cobre metálico y gas oxígeno. Caliente cobre en una corriente de oxígeno; obtendrá óxido de cobre.

Uno puede complicar tales experimentos indefinidamente, como cuando se analiza el alquitrán de hulla, o se sintetizan productos complejos como la quinina a partir de sus elementos; pero siempre puede describirse lo que sucede como una serie de operaciones simples, ya sea del tipo analítico o del sintético.

(Me pregunto si recuerda usted un pasaje delicioso de Anatole France en el que interpreta una afirmación mística "exaltada", primero dando a las palabras su significado como imágenes concretas, con lo que obtiene un himno magnífico, como un pasaje del Rig-Veda; y en segundo lugar, excavando hasta el significado original, con un efecto cómico y hasta un poco procaz. Me temo que no tengo idea de dónde encontrarlo; muy probablemente en una de las compilaciones de "retazos". Así que, por favor, que alguien lo busque; ¡no habrá perdido el tiempo!)

Esto se ha puesto como una especie de texto, porque el primer escollo para el estudio es que uno nunca tiene certeza alguna de lo que el autor quiere decir, o cree que quiere decir, o intenta persuadirlo a uno de que quiere decir.

Pruebe con algo simple: "El alma es parte de Dios". Pues bien, cuando escribe "alma", ¿se refiere a Atma, o a Buddhi, o al Manas Superior, o a Purusha, o a Yechidah, o a Neschamah, o a Nephesch, o a Nous, o a Psyche, o a Phren, o a Ba, o a Khu, o a Ka, o a Animus, o a Anima, o a Seele, o a qué?

Como cada cual, quiera o no, crea a "Dios" a su propia imagen, es perfectamente inútil preguntar qué puede querer decir con eso.

Pero aun esta palabra tan llana, "parte". ¿Quiere implicar una afirmación cuantitativa, como cuando se dice que seis peniques son parte de una libra, o un factor indispensable, como cuando se dice "Una rueda es parte de un automóvil", o . . . ? ("Parte" significa en realidad "una porción, lo que se provee", según Skeat; ¡y estoy más cerca del lugar donde estaba Moisés cuando se apagó la vela que antes!)

El hecho es que muy pocos de nosotros sabemos lo que significan las palabras; menos aún se toman la molestia de averiguarlo. Tranquilamente, despreocupadamente, suponemos que nuestras mentes son idénticas a la del escritor, al menos en ese punto; ¡y luego nos asombramos de que haya malentendidos!

El hecho es (¡otra vez!) que por lo general no queremos saber realmente; es mucho más fácil dejarse llevar por el río del discurso, "perezosamente, perezosamente, soñolientamente, soñolientamente, bajo el sol de mediodía".

¿Por qué resulta esto tan satisfactorio? Porque, aunque no sepamos lo que significa una palabra, la mayoría de las palabras tienen una connotación agradable o desagradable, para cada cual, ya sea por las ideas o imágenes que así se engendran, por las esperanzas o recuerdos que despiertan, o simplemente por el sonido de la palabra misma. (¡Me he desviado un mes de viaje de mi camino para visitar una ciudad, solo porque me gustaba el sonido del nombre!)

Luego están los recursos: el estilo, el ritmo, la cadencia, la rima, la ornamentación de mil clases. Creo que puede darse por sentado que el buen escritor se vale de tales artificios para aclarar su significado; el mal escritor, para oscurecerlo, o para ocultar el hecho de que no tiene ninguno.

Uno de los mejores elementos del sistema educativo de la Abadía de Cefalù era el Ensayo semanal. Todos, incluidos niños de cinco o seis años, tenían que escribir sobre "El problema de la vivienda", "Por qué decayó Atenas", "El sistema matrimonial", "La ética budista" y cosas por el estilo; el tema no importaba mucho; lo importante era que uno tenía que descubrir, ordenar y condensar sus ideas al respecto, para presentarlas en un número dado de palabras, 93 o 156, o 418 con toda probabilidad, ese número, ni más ni menos. Una disciplina soberbia para cualquier escritor.

Yo mismo recibí una lección maravillosa algunos años antes. Había reducido cierto ritual de iniciación a lo que creía que eran los huesos más desnudos, sobre todo para que fuera fácil de memorizar. Entonces llegó un candidato que era sordo (no simplemente "un poco duro de oído": tenía los tímpanos rotos), y la pregunta era ¿Cómo?

Para la mayor parte, todo bien; se le podían mostrar las palabras escritas a máquina en tiras de papel. Pero durante parte de la ceremonia tenía los ojos vendados; uno quedaba reducido al alfabeto de los sordomudos ideado para tales ocasiones. Soy tan torpe y tonto en eso como en la mayoría de las cosas, y perezoso, infernalmente perezoso, para colmo. Pues bien, cuando llegó el momento, la comunicación de las palabras se volvió abominable, intolerablemente tediosa. ¡Y entonces! ¡Entonces descubrí que alrededor de dos tercios de mi ritual "absolutamente esencial" no eran necesarios en absoluto!

Eso me enseñó.

Amor es la ley, amor bajo voluntad.

Fraternalmente,