CAPÍTULO XVI

DEL TENDIDO DEL CAZAMARIPOSAS; CON UN DELEITABLE DISCURSO SOBRE DIVERSOS ÓRDENES DE SERES; Y DEL ESTADO DE LA DAMA ILIEL, Y DE SUS DESEOS, Y DE LA SEGUNDA VISIÓN QUE TUVO DESPIERTA

Una gran paz incubaba sobre la Villa. El sol cobraba fuerza día a día; y el viento del oeste les contaba a las flores que un pajarito le había susurrado que la primavera estaba llegando.

Los resultados de las invocaciones mágicas empezaban a asomar a través del velo de la materia, como los primeros azafranes. La atmósfera de la casa y del jardín era lánguida y romántica, tanto que un extraño no habría podido dejar de sentirla; y sin embargo había en ella una pureza tímida y a la vez vigorosa, una concentración del anhelo de los magos.

Los signos físicos eran igualmente inequívocos. De noche, una tenue luminosidad azul irradiaba de todo el recinto, visible al ojo natural; y a quien estuviera sentado en el jardín se le aparecían centelleos fugaces, chispas de estrella, que revoloteaban de flor en flor, o de árbol en piedra, si se mantenía tan quieto y sensible como uno debe estar en semejante jardín. Y en el oído debidamente afinado y templado podían caer, de vez en cuando, vagos retazos de alguna música lejana. Había también perfumes pálidos en el aire, como sugerencias de cosas frescas, y voluptuosas, y castas y delicadas, y perezosas, de esos suaves amores tropicales que se satisfacen con sueños.

Todos estos fenómenos eran de una cualidad peculiar. Convendrá referir el hecho y sugerir una explicación.

Estas visiones y sonidos se transmiten con bastante claridad; pero desaparecen en el momento en que se vuelve hacia ellos la atención plena. No soportan el examen; y pensadores superficiales han usado el hecho como argumento contra su realidad. Es una posición necia, como se demostrará ahora.

El alcance de nuestros sentidos es sumamente limitado. Nuestro aparato sensorial solo funciona como es debido en relación con muy pocas de muchísimas cosas. Todo niño sabe qué estrecho es el espectro, qué restringido el registro del tono musical. Todavía no se lo ha adiestrado como corresponde para que comprenda lo que esto puede significar, y no se le han dicho con igual énfasis muchos hechos semejantes relativos a otras formas de percepción. En particular, no ha aprendido el significado de la impresión diluida, a pesar de un cuento admirable llamado El nuevo acelerador, del señor H. G. Wells.

Nuestra visión de las cosas depende de su velocidad; por ejemplo, un ventilador eléctrico de cuatro aspas en movimiento aparece como una película diáfana y brillante. Además, en el cinematógrafo pueden verse las ruedas de los automóviles girando hacia atrás; y, a ciertas distancias, el estampido de un cañón puede oírse antes de que se dé la orden de fuego. La física está repleta de tales paradojas. Ahora bien, conocemos seres vivos cuyo mundo temporal es muy distinto del nuestro y solo lo toca en un breve tramo común. Así, una mosca vive en un mundo que se mueve tan rápido que no puede percibir movimiento en nada que tenga una velocidad menor de alrededor de una yarda por segundo, de modo que un hombre puede ponerle la mano encima si logra contener el impulso de darle un manotazo. Para esta mosca, entonces, el ventilador en movimiento se vería muy distinto; podría distinguir las cuatro aspas.

Tenemos así pruebas directas de que hay seres «reales», «materiales», cuyos sentidos operan en un registro diferente del nuestro.

Tenemos también motivos para creer que este registro total es casi inconcebiblemente grande. No se trata solo de los mundos del microscopio y del telescopio; esos son meras extensiones de nuestra gama. Pero hoy pensamos que una molécula de materia es un universo en rapidísimo torbellino, un cosmos comparable al de los cielos, con sus electrones tan separados entre sí, en proporción a su tamaño, como las estrellas en el espacio. Nuestro universo, entonces, en su inmensidad sin medida, es exactamente igual en su constitución a una molécula de hidrógeno; y podemos suponer que él mismo es solo una molécula de algún cuerpo mayor; también, que lo que llamamos electrón puede ser a su vez un universo, y así por siempre. Esta sugerencia está respaldada por el hecho singular de que la proporción de tamaño entre el electrón y la molécula es más o menos la misma que entre el sol y el cosmos, siendo la razón en cada caso de 1 a 10.000.000.000.000.000.000.000.

Supongamos que una gota de agua de un octavo de pulgada de diámetro se aumentara hasta el tamaño de la tierra: habría alrededor de 30 moléculas en cada pie cúbico de ella, y cada molécula tendría aproximadamente el tamaño de una pelota de golf, o un poco más.

Sin embargo, el punto en juego es más sencillo, en lo que toca a nuestro argumento; es este: que no cabe hablar de «ilusión» respecto de ninguna de estas cosas. Los electrones son tan escurridizos como los fantasmas; solo tenemos noticia de ellos como conclusión de un sorites colosal. Las pruebas de los fantasmas son tan sólidas como las de cualquier otro fenómeno de la naturaleza; y el único argumento (porque una carcajada no es un argumento) que se ha aducido contra su existencia es que no se los puede atrapar. Pero, así como se puede atrapar a la mosca acomodándose a las condiciones de su mundo, se podría (es concebible) atrapar al fantasma ajustándose a sus condiciones.

Una de las hipótesis mágicas es que todas las cosas están compuestas de diez clases diferentes de vibraciones, cada una con una gama distinta, y cada una correspondiente a un «planeta». Como nuestros propios sentidos están construidos de modo semejante, solo las registran cuando están combinadas. Por eso, un ser «lunar», purificado de otros elementos, sería imperceptible. Y si uno, acentuando la cualidad lunar en sí mismo, empezara a adquirir el poder de percibir seres semejantes, empezaría percibiéndolos como tenues y escurridizos; tal como, de hecho, se observa que ocurre.

Estamos, por lo tanto, justificados para considerar los fenómenos de los magos como «reales» en todos los aspectos, en el mismo sentido que nuestros propios cuerpos; y toda duda al respecto se disipa al considerar el hecho, que todos los magos atestiguan, de que estos fenómenos pueden producirse a voluntad, empleando los medios adecuados.

No es ninguna crítica responder que debería ser posible mostrarlos «en el laboratorio», porque resulta que las condiciones de laboratorio no son propicias para su producción. Tampoco se duda de la realidad de los fenómenos eléctricos porque la electricidad no sea perceptible directamente por ninguno de los sentidos, o porque se desconozca su naturaleza última, o porque el electricista se niegue a cumplir sus «condiciones de prueba» con su costumbre irracional y evidentemente delictiva de aislar sus cables.

En lo que a Iliel se refería, el resultado de la operación era casi demasiado evidente. Simon Iff podría haber pensado que se estaba exagerando.

Porque se había puesto sumamente gorda; su piel tenía una palidez blanca y pesada; sus ojos estaban casi cerrados por su perpetua caída de párpados. Su modo de vida se había vuelto infinitamente sensual y lánguido; cuando se levantaba de su postura yacente, más que caminar se arrastraba con indolencia; su lasitud era tal que apenas se tomaba el trabajo de alimentarse sola; y sin embargo se las arreglaba para consumir cinco o seis veces una dieta normal. Parecía siempre medio dormida. En la Terraza de la Luna se le había dispuesto una cuna con forma de canoa; y la mayor parte de sus horas de vigilia las pasaba allí, bebiendo leche y mordisqueando cremas aromatizadas con angélica. Su alma parecía atraída por completo hacia la luna. Le tendía su cuerpo como una ofrenda.

Justo antes de la luna nueva de febrero, Abdul Bey, antes de dejar Nápoles, resolvió buscar una última visión de su adorada Lisa. La había encontrado fácilmente, y quedó asombrado por los cambios físicos que había en ella. Aumentaron su pasión más allá de toda medida, porque ella era ahora el ideal mismo de cualquier amante turco. Parecía apenas consciente de su presencia sobre el muro, más allá del callejón que serpenteaba bajo la Terraza de la Luna, pero en realidad absorbía su devoción con un hambre perezosa, como una esponja. Porque su actividad y su resistencia se habían reducido a cero; reflejaba cualquier impresión, sintiéndola al máximo, pero incapaz de responder. Él comprendió que ella no habría podido rechazarlo, pero tampoco habría podido dar un paso hacia él; y maldijo la vigilancia de la patrulla. Necesitaba ayuda; y aunque le resultaba una agonía arrancarse de Nápoles, sabía que sin Douglas no podía hacer nada más.

Desde la luna nueva de febrero, las invocaciones de Artemisa se habían vuelto continuas. El hermano Onofrio y sus dos secuaces dedicaban su tiempo y su energía a los rituales que destierran todas las ideas salvo la deseada; pero los muchachos se habían unido a la hermana Clara y a sus doncellas en una elaborada ceremonia en la que las cuatro representaban las cuatro fases de la luna. Esta ceremonia se celebraba tres veces al día; pero los intervalos estaban plenamente ocupados. Durante la totalidad de las veinticinco horas, uno u otro de los encantadores mantenía sus conjuros con hechizos, con música y con danzas. Cada día era testigo de algún fenómeno nuevo, cada vez más vívido y persistente, a medida que crecía la inminencia del mundo lunar y que las naturalezas de los celebrantes se volvían más y más capaces de apreciar aquellas vibraciones argentinas.

Solo Cyril Grey no tomaba parte activa. Representaba la fuerza solar, la energía creadora última de todos los orbes subordinados; su obra había quedado hecha cuando puso el sistema en movimiento. Pero como el hermano Onofrio representaba una fuerza tan activa como Marte, se hizo socio silencioso del italiano, una elasticidad que amortiguara las reacciones de su vehemencia. Así se convirtió en una sombra del guerrero, dándole el reposo grácil que era la justa recompensa de fatigas tan agotadoras como las que implicaba la Custodia del Círculo. Porque la labor del destierro se volvía cada día más ardua; la preponderancia de la fuerza lunar dentro del círculo creaba un alto potencial. Todas las demás fuerzas de la Naturaleza querían entrar y restablecer el equilibrio. Es el mismo efecto que se vería si uno sumergiera bajo el mar un globo lleno de agua y fuera retirando poco a poco el agua del globo. La tensión sobre la superficie del globo aumentaría constantemente. Puede observarse entre paréntesis que las Leyes de la Magick son siempre exactamente iguales a las de las demás fuerzas naturales. Todo lo que le falta a la Magick para ponerse en pie de igualdad con la hidrostática o la electricidad es un método de estimación cuantitativa. El trabajo cualitativo se cumple admirablemente.

La luna había crecido más allá de su primera fase; se ponía bastante después de la medianoche. Las noches eran todavía frías; pero la cuna de Iliel había sido hecha como un nido en el país de las nubes, con vellón de camellos (pues están consagrados a la luna), y la cubría una colcha de zorro plateado. Así podía yacer al aire libre sin incomodidad, y anhelar a su diosa mientras esta avanzaba majestuosa a través del cielo.

Ahora que el clímax del Experimento se le venía encima, la exaltación del asombro se apoderó de ella por entero; estaba precisamente en el estado que el plan mágico requería. Permanecía en una ensoñación continua de anhelo y expectación por la maravilla que había de llegarle.

Era ya la noche de la luna llena. Esta se alzó sobre la cresta de Posilippo poco después de la puesta del sol, e Iliel la saludó desde su cuna en la Terraza con un canto apagado de adoración.

Esa noche estaba más lánguida que nunca. Le parecía como si su cuerpo fuera del todo demasiado pesado para ella; tenía la sensación tan conocida por los fumadores de opio, que ellos llaman cloué à terre. Es como si el cuerpo se aferrara desesperadamente a la tierra por su propio peso, y sin embargo del mismo modo en que un niño cansado se acurruca contra el pecho de su madre. En esta sensación hay una laxitud perfecta mezclada con un anhelo perfecto. Puede ser que sea la contrapartida de la libertad del alma, de la cual es heraldo y compañera. En el Oficio de Difuntos de la Iglesia leemos «tierra a la tierra, polvo al polvo», unido a la idea del regreso del espíritu al Dios que lo dio. Y hay en este estado cierta semejanza fraterna con la muerte; no se diría con el sueño, porque el alma del durmiente suele estar atada a la tierra por sus deseos groseros, o por el recuerdo de ellos, o de sus impresiones recientes. Pero el fumador de opio y el santo, conscientes de su naturaleza celestial, ya no hacen caso de la tierra, y en las alas de la imaginación o de la fe buscan las cumbres del ser.

En este estado, o en uno afín, se encontró Iliel. Y poco a poco, como le ocurre también al fumador de opio, el proceso del reposo corporal se completó; la tierra fue una con la tierra, y ya no turbaba ni trababa a su yo más verdadero.

Cobró aguda conciencia de que ella no era el cuerpo que yacía boca arriba en la cuna, con la luna brillando sobre su rostro sin sangre. No; era más bien la niebla azul de todo el círculo del encantamiento, y sus pensamientos eran los centelleantes espíritus del rocío que se lanzaban de aquí para allá como luciérnagas plateadas. Y, como si fueran partes de sí misma, vio a la hermana Clara y a sus pajes y a sus doncellas bajo la imagen de estrellas. Porque cada uno era un mundo radiante de gloria, vibrante de las más divinas actividades, y sin embargo todos en órbitas azules que se curvaban celestialmente, con su estela de luz como colas de cometas, envolviéndola en un movimiento que era música.

Como límite llameante de su esfera, los fuegos del círculo ardían hasta muy lejos en la noche, espadas bífidas de luz escarlata en movimiento perpetuo, serpientes de fuerza visible extendidas en todas direcciones para guardar las puertas de su jardín. Vio las formas del hermano Onofrio y de sus capitanes, de la misma figura que las de la hermana Clara y sus compañeros, pero ardiendo con un calor feroz e indomable, despidiendo destellos hacia la negrura circundante. Recordó una visita que aquel ocioso cadáver de la cuna había hecho una vez a un observatorio, donde le habían mostrado la corona del sol.

Y entonces, instintivamente, buscó a Cyril Grey. Pero todo lo que pudo hallar de él fue la gloria velada de verde que rodeaba la esfera del hermano Onofrio; y comprendió que esta era una mera proyección de parte de su personalidad. A él mismo no pudo encontrarlo. Debería haber sido el núcleo de todo, el eje sobre el que todo giraba; pero no podía sentir nada. Su intuición le dijo, con una voz de una fuerza que no admitía réplica, que él no estaba allí.

Empezó a discutir consigo misma, a afirmar que poseía una parte de él por derecho de donación; pero, al mirarla, solo contempló un velo impenetrable. Sabía y comprendía que la Mariposa no estaba todavía en la Red, y en eso consentía; pero la ausencia de su amante mismo, en este momento entre todos los momentos, era un misterio de horror tan helado que por un tiempo dudó de su propio ser. Pensó en la luna como en un alma muerta, y se preguntó, y se preguntó...

Habría luchado por buscarlo, por recorrer el universo en su persecución; pero era incapaz de todo esfuerzo. Se hundió otra vez en la fase receptiva, en la que las impresiones le llegaban, como abejas a una flor, sin suscitar respuesta consciente.

Y fue entonces cuando se abrieron sus ojos corporales. El acto la devolvió a su cuerpo; pero el universo material la retuvo solo un segundo. Vio la luna, en efecto, pero en su centro había una figura de tamaño diminuto, aunque de brillo infinito. Con la velocidad de una cazadora la figura se le acercó, le ocultó la luna, y ella distinguió a Artemisa con sus coturnos, de sandalias de plata, con su arco brillante y su aljaba de luz. Saltando tras ella venían sus perros, y le pareció que podía oír su ávido ladrido.

Entre el cielo y la tierra se detuvo la diosa, y miró a su alrededor, con los ojos chispeantes de aguda alegría. Se descolgó el tahalí y se llevó a los labios su cuerno de plata.

Por toda la inmensidad del cielo resonó fuerte aquella llamada; y, obedientes, las estrellas se precipitaron desde sus tronos y rindieron homenaje a su señora. Era una gallarda partida de caza. Porque ella percibió que aquellas ya no eran estrellas, sino almas. ¿No le había dicho una vez Simon Iff: «Todo hombre y toda mujer es una estrella»? Y en el momento mismo en que lo comprendía, vio que Artemisa las contemplaba con reverencia, con temor incluso. No era aquella una cacería de placer; el que obtenía la victoria era él mismo la presa. Toda alma llevaba el sello de un heroísmo absoluto; se ofrecía a sí misma a sí misma, como Odín cuando durante nueve noches ventosas estuvo colgado en el espacio, con su propia lanza clavada en el costado. Qué ganancia pudiera haber, ella no lo podía comprender; pero estaba bien claro que todo acto de encarnación es una crucifixión. Vio que se había equivocado al pensar en estas almas como cazadoras; y en ese instante le pareció como si ella misma fuera la cazadora. Por un relámpago vio la fabulosa roca imán que atrae hacia sí a los barcos y, arrancándoles los pernos con el poder de su magnetismo, les afloja las maderas de modo que no quedan sino despojos a la deriva. Fue solo un vislumbre; porque ahora las almas se le acercaban. Podía distinguir sus diferencias por el color de los rayos predominantes. Y a medida que se aproximaban, vio que solo aquellas cuya naturaleza era lunar podían pasar al jardín. Las otras retrocedían sobresaltadas, y le pareció que temblaban de sorpresa, como si fuera algo nuevo para ellas ser rechazadas.

Y ahora estaba de pie en la Terraza de la Luna con Artemisa, contemplando el cuerpo de Lisa la Giuffria, que yacía allí en su cuna. Y vio que el cuerpo era una cosa muerta, tan muerta como la cuna misma; era irreal; todas las cosas «materiales» eran irreales, cáscaras vacías de sentido, abstracciones geométricas, como Simon Iff le había explicado en su primer encuentro. Pero este cuerpo se diferenciaba de las otras cáscaras en un aspecto: que era el foco de un fenómeno eléctrico de lo más asombroso. (No podía pensarlo sino como eléctrico.) Un cono incandescente centelleaba ante ella. Solo podía ver la punta, pero sabía intuitivamente que su base estaba en el sol mismo. En torno a este cono jugaban figuras curiosas, danzantes coronados de pámpanos, que llevaban en las manos toda clase de imágenes, como juguetes, casas y muñecas, y barcos y campos, y bosques, soldaditos con sus uniformes, abogaditos con sus pelucas y togas, una multitud innumerable de réplicas de cosas cotidianas. E Iliel observaba a las almas a medida que entraban en el resplandor del cono. Tomaban forma humana, y se asombró de ver entre ellas los rostros de muchos de los grandes hombres de la raza.

Había un rasgo muy curioso en el espacio en que tenía lugar esta visión: que innumerables seres podían ocuparlo a la vez, y sin embargo cada uno seguía siendo distinto de todos los demás según la atención llegaba a enfocarlo. Pero no se trataba de vistas que se disolvían unas en otras; porque cada alma estaba igualmente presente todo el tiempo.

La mayoría de los rostros tenía escasos accesorios, apenas más que una vaga guirnalda de niebla que se arremolinaba sin propósito a su alrededor. Algunos, sin embargo, estaban más desarrollados; y parecía como si hubieran formulado figuras más o menos definidas como complementos de sus personalidades originales. Cuando se trataba de hombres que Iliel recordaba por la historia, había ya en torno a ellos una representación simbólica o pictórica de la naturaleza del hombre y del rumbo de su vida. Pudo ver al desdichado Maximiliano, en otro tiempo emperador de México, una cosa frágil que luchaba en un ambiente demasiado intenso para él. Estaba sofocado en su propia telaraña, y parecía temer tanto quedarse donde estaba como intentar acercarse al cono.

Menos estorbado, pero casi igualmente presa de una odiosa vacilación, de falta de decisión, estaba el general Boulanger, cuyo caballo blanco cargaba una y otra vez a través del Espacio hacia el cono, solo para ser contenido cada vez por el tirón rápido y nervioso de la rienda.

Junto a él, una graciosa figura de muchacha era el centro de chispeantes ondas de música, de muchos colores; pero se veía que no brotaban de ella, sino solo a través de ella. Un hombre de baja estatura, de rostro pálido, estaba de pie ante ella, muy semejante en el carácter de sus radiaciones; pero estas eran más frías, y más apagadas, y menos claras y enérgicas.

Y ahora todo dio paso a una figura de lo más enigmática. Era un rostro y una forma insignificantes; pero sus atributos llenaban todo el cielo. En su esfera había ante todo una niebla que Iliel reconoció instintivamente como palúdica; y tuvo una impresión, más que una visión, de un inmenso río fangoso que corría entre pantanos. Y entonces vio que del cerebro de este hombre salían fantasmas como palomas. No eran ni pieles rojas ni israelitas, y sin embargo tenían algo de unos y otros en su porte. Y estos brotaban como humo de la cabeza de este hombrecito. En la mano tenía un libro, y lo sostenía sobre su cabeza. Y el libro mismo estaba custodiado por una figura angélica cuyo rostro era extraordinariamente severo y sin belleza, pero que esparcía a manos llenas la riqueza de la vida, niños, y trigo, y oro. Y detrás de todas estas cosas había una gran multitud; y en torno a ellos estaban las formas simbólicas del destierro y de la muerte y de toda persecución, y la odiosa risa de enemigos triunfantes. Todo esto parecía pesar gravemente sobre el hombrecito que lo había creado; Iliel pensó que buscaba la encarnación para hallar en ella el olvido. Sin embargo, la luz de sus ojos era tan pura y noble y magnética que bien podía ser que viera en un nuevo nacimiento la oportunidad de reparar su error.

Y ahora su atención fue atraída por una forma aún más noble y todavía más fantástica. Era una figura regia, y sus ojos ardían brillantes con un entusiasmo teñido casi de locura. Sus creaciones, como las del último que había visto, eran algo vago e insustancial. Les faltaba un dibujo claro. Pero lo compensaban con su extravagancia y su brillo. Era un espléndido juego de ensueño; sin embargo, Iliel podía ver que era solo ensueño. Última de esta compañía vino una mujer orgullosa, melancólica y dulce. Su rostro era noble e inteligente; pero había una línea roja en torno a su garganta, y los ojos estaban bañados de horror, y a su alrededor se agitaban ondulantes nieblas de sangre. Y entonces el cortejo mayor desplegó su pompa de pavo real.

En este gran grupo no solo los hombres sino todas sus esferas eran nítidas y radiantes; porque aquí había creación directa, ya no el juego derivado de la fantasía sobre temas existentes. Y primero vino uno «de frente marcada y ensangrentada», una figura poderosa, aunque sufría de una deformidad en un pie, viril, hercúlea, intensa, pero con una feroz tristeza sobre él.

Vino con un ímpetu y un estruendo como de muchas aguas, y en torno a él había una gran compañía de hombres y mujeres, casi tan reales como él mismo. Y las ondas (que Iliel reconoció como música) se encrespaban a su alrededor, un mar tempestuoso; ¡y había relámpagos, y truenos, y desolaciones!

Tras él vino otro no muy distinto, pero con menos vehemencia; y en lugar de música había suaves rayos de luz, rosados y armoniosos; y tenía los brazos cruzados sobre el corazón y la cabeza inclinada. Era claro que entendía su acto como un sacramento.

Luego vino un extraño hombre paradójico: violencia completa y extrema mansedumbre. ¡Un hombre en guerra consigo mismo! Y en su éxtasis de ira poblaba el espacio con miles de fantasmas brillantes y vigorosos. Eran más reales que los de todos los demás; porque los alimentaba constantemente con su propia sangre. Ferocidad severa y genio elevado, odiosa crueldad y mezquindad inexplicable, belleza, y locura, y santidad, y bondad amorosa; estos lo seguían, clamando en voz alta con la exultación y la pasión de su plenitud de vida.

Muy cerca de él vino uno que era todo música, feroz, salvaje, mística y melancoliquísima. Las ondas de su música eran como los pinos del vasto bosque, y como las ondulaciones de las estepas heladas; pero su propio rostro estaba lleno de una gloria serena tocada de piedad.

Tras él, ceñudo, vino un enano febril y simiesco. Pero en su séquito había mucha gente de todos los climas, indios suaves, malayos feroces y patanes y sijs, normandos orgullosos, sajones humildes, y más de una frágil figura de mujer. Estos eran demasiado afirmativos de sí mismos, pensó Iliel, para ser tan reales como los del otro hombre. Y la figura misma estaba tensa, aun en su orgullo.

Ahora vino una persona maravillosa, casi un dios, pensó ella. Porque en torno a él había una multitud de huesos que se construían constantemente en las más hermosas formas vivas, que se transformaban unas en otras, creciendo siempre en estatura y en gloria. Y en su ancha frente leyó el conocimiento de la Unidad de las Cosas, y en estos ojos la alegría indecible que ese conocimiento da. Sin embargo, eran insaciables como la muerte misma; podía ver que cada onza de la fuerza gigante del hombre estaba tendida hacia algún nuevo logro.

Y ahora vino otro de los hijos de la música. Pero las ondas de este hombre eran llamas ígneas como serpientes contorsionadas y terribles. Le pareció a Iliel como si todo el cielo se desgarrara con aquellos dolores. Onda luchaba con onda, y la batalla era devorada por nuevas espadas de fuego que brotaban de él mientras empujaba adelante aquellos batallones hacia una nueva ira. Estas ondas, además, estaban pobladas de figuras inmensas y trágicas; Iliel creyó reconocer a Electra, y a Salomé, hija de Herodías.

Después, en medio de una nube de ángeles que llevaban trompetas de plata, vino uno de frente muy alta y ojos de destellos dorados. En él todo el cielo se mecía con música armoniosa, y formas tenues se formaban entre las ondas, como Venus nacida de la espuma del océano. No tenían sustancia, como tantas que Iliel había visto; eran demasiado grandes, demasiado divinas, para ser humanas. No había una sola de la que no pudiera decirse: «Mitad mujer hecha con la mitad de un dios». Y estas, enormes y trágicas, ígneas, con alas y sandalias de pura luz, lo rodeaban y lo cortejaban.

Último de esta compañía (aquí se registran solo unas pocas de las visiones) vino el más grande de todos. Su rostro era abrupto y vehemente; pero había un velo tejido sobre él, a causa de la gloria de sus ojos, y una espesa bufanda, como una nube, le cubría la boca, no fuera que su trueno destruyera el oído de los hombres. Este hombre era tan enorme que su estatura abarcaba todo el cielo; y sus criaturas, que se movían a su alrededor, eran todas divinas, inmensamente mayores que lo humano. Y sin embargo eran humanas; pero tan patriarcales, tan intensas, que casi abrumaron a Iliel. A él no se atrevió a mirarlo. Tenía el don de hacer cada cosa mil veces más grande que su tamaño natural. Le oyó una palabra, una mera llamada a un animal querido: «¡Tigre, tigre!». Pero la bestia que irrumpió a través de los laberintos del cielo era tan vasta que sus garras abarcaban de estrella a estrella. Y con todo eso sonreía, y un millón de niños pequeñitos florecieron ante él como flores recién brotadas. Y este hombre se avivó al acercarse a Iliel; parecía comprender por completo la naturaleza del Gran Experimento.

Pero cada alma de toda aquella gloriosa cohorte de inmortales, al tocar el cono, era despedida lejos como una bolita arrojada sobre un volante que gira velozmente. Y al poco rato ella percibió la causa de esto.

La punta del cono estaba enfundada en plata. Tan blanco y resplandeciente de calor feroz era aquel corselete, y tan poderoso su pulso de vibración, que ella lo había creído parte del cono. Comprendió que era la fórmula del círculo, y advirtió con un gran dolor, y luego con una ira repentina, que era por esto que se le iba a impedir lo que podría haber sido su fortuna: obtener la custodia de un Chopin o de un Paul Verlaine.

Pero en el rostro de Artemisa había alegría de triunfo. La última de las almas fue despedida hacia la oscuridad. La humanidad lo había intentado y había fracasado; era su derecho intentarlo; era su destino fracasar; ahora llegaba el turno de los espíritus elegidos, probados dignos de la fortaleza preparada.

Llegaron a la Terraza en sus legiones, valientes como valquirias con armas de plata, o como sacerdotisas con vestiduras blancas, el cabello ceñido sobre la frente, o como reinas del bosque, veloces para la caza, de cabellos sueltos y ojos brillantes, o como niñitas, tímidas y graciosas.

Pero en medio de sus filas estaban las negras y odiosas formas de las brujas, encorvadas y arrugadas; y estas huyeron al instante, con miedo, ante la visión del cono resplandeciente. Había muchas otras formas animales; pero estas, al ver el cono, se apartaron indiferentes, como sin comprender. Solo quedaron las formas de apariencia más alta y humana; y estas parecían estar en cierta perplejidad. Constantemente miraban de Artemisa al cono, y otra vez a Artemisa. Iliel podía sentir su pensamiento; era un desconcierto infantil: «¿Pero no comprendes? Este es un lugar peligrosísimo. ¿Por qué nos trajiste aquí? ¿Acaso no sabes que tocar el cono es para nosotras la muerte segura?».

Iliel comprendió. Las almas humanas se habían hecho perfectas desde hacía mucho, verdaderas imágenes del cosmos, al aceptar la fórmula del Amor y la Muerte; habían hecho el gran sacrificio una y otra vez; eran veteranas de la guerra mundial espiritual, y no pedían nada mejor que volver a las trincheras. Pero estas otras eran almas parciales; todavía no habían alcanzado la humanidad; no habían comprendido que para crecer hay que asimilarse con otro ser, la muerte de dos para crear la vida de uno, en quien los dos viven una vez más, transmutados y glorificados, habiéndose vestido lo corruptible de incorrupción. Para ellas la encarnación era la muerte; y no sabían que la muerte era vida. No estaban preparadas para la Gran Aventura.

Así se quedaron, como altos lirios en torno al centelleante cono de Luz, asombrándose, dudando, desfalleciendo. Pero al final vino una más alta que todas las demás, de semblante más triste y de facciones más hermosas; sus vestiduras estaban manchadas y sucias, como por contacto con otros colores. Artemisa se apartó con rápida repulsión.

Por primera vez la diosa virgen habló.

«¿Cuál es tu nombre?», exclamó.

«Soy Malkah, de la tribu de las Hoces.»

«¿Y tu crimen?»

«Amo a un mortal.»

Artemisa se apartó una vez más.

«Tú también has amado», dijo Malkah.

«Yo atraje hacia mí a mis amantes mortales; no manché mi vida con la de ellos; ¡soy virgen para Pan!»

«También yo soy virgen; porque aquel a quien amé está muerto. Él era un poeta, y te amaba por encima de las mujeres: “Y acaso la Reina Luna está en su trono, rodeada por todas sus hadas estelares”, de las cuales yo, siendo una, ¡lo amé porque él te amaba a Ti! Pero murió en la ciudad de Marte y de la Loba antes de que yo pudiera siquiera hacer que se diera cuenta de mí. He venido aquí a buscar la inmolación; estoy cansada de la pálida belleza de Levanah; lo buscaré a precio de muerte. Niego nuestra vida; me crucifico ante el Dios que no nos atrevemos a nombrar. Me voy. ¡Salve y adiós!»

Alzó el brazo en un gesto salvaje de renuncia, y se acercó más al Cono. No quería apresurarse, no fuera que su voluntad resultara un mero impulso; colocó deliberadamente el pecho sobre el Cono. Luego, con fiero ardor, para que un solo golpe lo terminara todo, se arrojó con vehemencia sobre la punta resplandeciente.

En ese momento Iliel se desmayó. Sintió que algo le había ocurrido, algo tremendo; y el cerebro le giraba enloquecido. Pero mientras perdía el conocimiento seguía consciente de la última fase de la visión: que el sacrificio de Malkah había creado un vacío en las filas de los ejércitos amazónicos de la Luna; y los vio a ellos y a su niebla azul, absorbidos en el remolino del vórtice. Todas las fuerzas invocadas fueron absorbidas en ella cuando Malkah, en su agonía, tomó posesión de aquella base de materialización. Heroica, y presuntuosa; porque de todas las cualidades que componen la humanidad no tenía más que una, y para el resto tendría que arreglarse con las sobras de la herencia. Entre la humanidad sería una extranjera, un ser sin experiencia consciente de la raza, expuesto a todo error que una visión parcial de la vida puede cometer. ¡Mal le irá en verdad a una así si carece de la custodia de altos iniciados! ¡A Cyril Grey le tocaba guardarla sin mancha del mundo, aprovechar aquellos poderes que ella ejercía con preeminencia por su herencia en la blanca esfera de Levanah!

Cuando la hermana Clara vino a llamar a Iliel, la encontró todavía desmayada. La llevaron a su cuarto. A mediodía recobró el conocimiento.

Cyril Grey estaba sentado junto a su cama. Para sorpresa de ella, estaba vestido con ropa mundana, un elegante traje de calle color lavanda.

«¿Has visto los diarios?», exclamó alegremente. «¡Entomólogos napolitanos capturan rara mariposa, género Schedbarshamoth Scharthathan, especie Malkah be-Tharshishim ve-Ruachoth ha-Schehalim!»

«¡No digas tonterías, Cyril!», dijo ella con pereza, un poco insegura de si aquella aparición inesperada no sería un sueño.

«Perfecto sentido, te lo aseguro, niña mía. El truco está hecho. ¡Hemos cazado nuestra Mariposa!»

«Sí, sí», murmuró ella; «¿pero cómo lo supiste?»

«¡Pues usa los ojos!», exclamó él. «¡Usa el cere... quiero decir, tus órganos sensoriales! ¡Mira!»

Señaló la ventana con la mano, e Iliel siguió el gesto con la mirada, distraída.

No podía haber error. El jardín estaba normal. Todo vestigio de fuerza mágica había desaparecido.

«No podría haber salido mejor», dijo él. «No sabemos adónde vamos, pero sabemos que vamos en camino. Y, sea lo que sea que tengamos, lo tenemos.»

De pronto su mente volvió a la visión. «¿Dónde estuviste anoche, Cyril?»

Él la miró un momento antes de responder.

«Estaba donde estoy siempre», dijo lentamente.

«Te busqué por toda la casa y el jardín.»

«¡Ah! Deberías haberme buscado en la Casa de mi Padre.»

«¿Tu padre?»

«Coronel sir Grant Ponsonby Grey, K.C.M.G., K.C.S.I., G.C.I.E. Nacido en 1846 en la Round Tower, condado de Cork; educ. Winchester y Balliol; teniente de la Artillería Real 1868; Departamento Político de la India 1873; en 1880 c. con Adelaide, única h. del difunto Muy Hon. Lord Ashley Lovell, P.C.; un h., Cyril St. John, q.v. Residencia: The Round Tower, condado de Cork; Bartland Barrows, Wilts.; 93, Arlington Street, W. Clubes: Carlton, Athenaeum, Travellers', Hemlock, etc. Pasatiempos: la caza, hablar del oficio.»

«¡Querido muchacho incorregible!»

Él le tomó la mano y se la besó.

«¿Y voy a verte un poco ahora?»

«Ah, de ahora en adelante somos todos humanos lisos y llanos. Se trata simplemente de defenderte de la malicia de Douglas y compañía; ¡un trabajo mucho más sencillo que tapar nueve décimas partes del Universo! Aparte de eso, somos solo un alegre grupo de amigos; nada más que yo te veo menos que cualquier otro, naturalmente.»

«¡Naturalmente!»

«Sí, naturalmente. Hay que librarte de toda preocupación y molestia; y si hay en el mundo una cosa más molesta y preocupante que una esposa, ¡es un marido! Con los demás no tienes nada por qué pelear; y si lo intentas con el hermano Onofrio, en particular, él simplemente pone en marcha una corriente de voluntad mortífera y hostil por la cual caerías muerta o paralizada, como fulminada por el rayo. ¡Clic!»

Iliel se rió; y entonces apareció la hermana Clara con el resto de la guarnición, los muchachos y las doncellas cargados con lo necesario para el desayuno; porque aquel era un día de fiesta y de triunfo.

Pero, al darle la mano, Iliel descubrió, con un sobresalto, que odiaba al hermano Onofrio.