CAPÍTULO XXII

CAPÍTULO XXII

DE CIERTO AMANECER SOBRE NUESTRO VIEJO AMIGO EL BULEVAR ARAGO; Y DE LOS AMORES DE LISA LA GIUFFRIA Y ABDUL BEY, CÓMO PROSPERARON. DE LA CONCLUSIÓN DE LA FALSA ALARMA DEL GRAN EXPERIMENTO, Y DE UNA CONFERENCIA ENTRE DOUGLAS Y SU SUBORDINADO

Lord Antony Bowling era uno de los tres hombres de la Oficina de Guerra que hablaban francés a la perfección; a pesar de este inconveniente, lo habían elegido para conferenciar con el cuartel general francés en París. Allí se encontró con Cyril Grey, ocupado con su sastre. El joven mago había tenido en otro tiempo el grado de capitán en un regimiento de húsares, pero un año en la India había desarrollado su innato amor por los lugares y los pueblos extraños. Lo había tentado renunciar a su nombramiento, y cedió. Había ido a explorar el Asia Central y los mortíferos distritos de más allá de Assam. No soportaba las gincanas, el polo y el coqueteo. Simon Iff le había dado alguna que otra insinuación de lo que la magick podría lograr si llegaba una guerra, y el muchacho la había aprovechado. Había trazado planes provisionales.

Se encontró con lord Antony por casualidad una noche en el bulevar des Italiens, lo invitó a cenar y, al descubrir que todas las diversiones, incluso la de mirar el mundo desde la terraza de un café, debían terminar por orden del Gobernador Militar de París a las ocho, sugirió que pasaran la velada fumando opio «chez Zizi», una muchacha encantadora que vivía con un brillante periodista inglés joven en el bulevar Saint-Marcel. A medianoche, serenamente confiados en que Dios estaba en su cielo, como afirmó el difunto Robert Browning, decidieron terminar la noche en el estudio de Cyril. Allí el joven mago «reconstruyó el crimen» de las bolas saltarinas de la misteriosa condesa y relató el episodio de la Cosa del jardín, para deleite del «Tritón de Mayfair». Después se ofreció a enmendar el escudo de armas de Bowling introduciendo doce langostinos echados, de gules, con jarretera de azur, y sustituyendo a los Hombres Salvajes del blasón ducal por poltergeists.

Declinando modestamente estas glorias heráldicas, lord Antony agasajó a su anfitrión con un ingenioso relato acerca de un caballero sueco que materializaba los espectros más voluminosos a partir de (como se supo después, en circunstancias que solo pueden calificarse de dramáticas) el contenido de un cilindro de acero de doce pulgadas de largo y tres de diámetro, que un registro del médium, desnudo como vino al mundo, no había logrado descubrir en un primer momento.

Pero ninguno de los dos estaba de veras interesado en sus propias palabras; la excitación subconsciente de la Guerra hacía que toda conversación sobre cualquier otro tema sonara miserablemente artificial. El relato de Bowling los dejó a los dos distraídos; cayeron en un pesado silencio, cavilando sobre métodos para ocultar despachos o descubrir espías. La investigación del espiritismo es un excelente campo de entrenamiento para el trabajo del servicio secreto; uno enseguida se entera de todos los trucos.

Al rato Cyril Grey se puso a predicar la magick.

«Alemania está en una posición bastante buena», dijo. «Ella está en guerra; nosotros solo nos hemos tomado unas vacaciones para ir a pelear. La primera condición del éxito en la magick es la pureza de propósito. Uno no debe dejar que ninguna otra consideración interfiera con el asunto que tiene entre manos. Pero en Inglaterra somos hipócritas; en consecuencia, transigimos y andamos a tientas. Cuando un mago sí se hace cargo de un asunto, todo va bastante bien; ¡mira cómo Simple Simon ha aislado a Alemania! Incluso allí lo ha contrariado el Tesoro; cinco millones en el lugar adecuado habrían comprado los Balcanes. ¿Cuánto crees que nos va a costar esa pequeña economía antes de que terminemos? En cuanto a la necedad de dejar dudosa a Turquía, ¡no hay palabras para ella!»

«Sí», convino Bowling, «deberíamos haber apoyado a Abdul Hamid desde el principio. La mejor clase de inglés es hermano de sangre de la mejor clase de musulmán. Es valiente, justo, franco, viril y orgulloso. Deberíamos estar siempre aliados con el Islam contra los hindúes serviles y los llamados cristianos. ¿Dónde está el espíritu de los Paladines y los Templarios y los Caballeros de la Tabla Redonda? El cristiano moderno es el burgués, cuyo carácter se funda en el miedo y la falsedad.»

«Hay dos clases de animales, principalmente: una cuya defensa es la oscuridad, huir de la muerte, evitar el peligro; la otra, cuya defensa es el ataque.»

«Sí; nos va bien mientras nos hagamos temer. Pero la mojigatería victoriana convirtió a nuestros tigres en bueyes; descubrimos que estaba mal pelear, que era peligroso beber cerveza, perverso amar; al poco tiempo era cruel comer carne de vaca, inmoral reír, fatal respirar. Vivíamos aterrados por el germen omnipresente. Por eso somos esclavos gordos y cobardes. Oigo que a Kitchener le cuesta mucho conseguir sus primeros 100.000 hombres. Solo responden las escuelas privadas. Solo los caballeros y los deportistas aman de veras a Inglaterra: la gente a la que en estos últimos años se ha maldecido como tiranos y libertinos.»

«Solo los hombres.»

«¡Y qué pocos hay, entre la multitud de chusma, viejas, haraganes, valetudinarios, comedores de nueces!»

«¡Dios tenga en su gloria el alma de Eduardo VII! Creí que todo iría bien cuando murió Victoria; pero ahora...»

«¡No son horas de la noche para caer en la poesía! De todos modos, Alemania está casi igual de mal, con su Partido Socialdemócrata.»

«¿Eso crees?», exclamó Cyril con brusquedad, incorporándose. Su gesto era de una intensidad indescifrable; parecía del todo desproporcionado con el lugar común casual de Bowling.

«Lo sé. Es una de las causas principales de la guerra. El incidente de Zabern les mostró a los junkers que solo estaban a salvo por un año o dos; después la gente empezaría a resultar demasiado orgullosa para pelear», replicó lord Antony, anticipándose a cierto camaleón transatlántico.

«¿Y entonces?» A Cyril le temblaba la voz. Un estremecimiento tenso le recorrió el cuerpo. Se había vuelto sobrio en un instante.

«El partido de la Corte quería la guerra, para devolverle a la nación el espíritu viril, y de paso para conservar su lugar al sol.»

El muchacho se hundió en su asiento con un gran suspiro. Su tono volvió a su antiguo arrastrar de palabras desdeñoso.

«¿Bloody Bill temía por su dinastía?»

«Muerto de miedo.»

«¡No hables durante cinco minutos, sé buen tipo! Me ha venido una sensación extraña... ¡casi como si fuera a pensar!»

Lord Antony accedió con su silencio. Los cinco minutos se volvieron veinte. Entonces Cyril habló.

«Más vale que vaya a ver a Cripps a toda prisa», dijo; «soy su oficial de Inteligencia, y creo que es mi deber informarle de los planes del Gran Estado Mayor alemán.»

«¡Sí, desde luego deberías hacerlo!», respondió lord Antony, riendo.

«Entonces subamos paseando por el bulevar. Está amaneciendo. Tomaremos un café con brioche en la Rotonde, y después tiranizaré a mi sastre y me iré.»

Salieron al frío aire de la mañana. A trescientas yardas, frente a la cárcel de la Santé, se había juntado una pequeña multitud. El centro de atracción parecía ser un armazón, dos montantes estrechos coronados por un travesaño donde una pieza triangular de metal relucía en el pálido crepúsculo.

«¡La paz tiene sus victorias, no menos renombradas que la guerra!», dijo Cyril arrastrando las palabras, con cinismo. «¡Confiesa que te he entretenido como a un rey! Aquí tienes un bocado selecto para rematar nuestro festín.»

Lord Antony no pudo ocultar su horror y su repulsión. Porque sabía muy bien qué espectáculo les había preparado el azar. Pero la fascinación lo atrajo con mucha más seguridad que si su temperamento se hubiera parecido al de su amigo. Se acercaron a la multitud. Un cordón de policías mantenía un círculo despejado alrededor del armazón.

Justo entonces se abrieron las puertas de la cárcel y salió una pequeña procesión. Todas las miradas se dirigieron al instante a su figura central, un hombre viejo, muy viejo, con la mandíbula caída, de cuya garganta salía un aullido ronco, absolutamente monótono e inhumano. Los ojos se le salían de las órbitas, y su expresión era de las que no se pueden describir. Tenía los brazos atados con fuerza a los costados. Dos hombres lo sostenían a medias, lo empujaban a medias. Salvo su grito horrible, no había ningún sonido. No había ningún movimiento en la multitud, ni un susurro. Como autómatas, los funcionarios cumplían su deber. En un abrir y cerrar de ojos arrojaron al preso hacia adelante sobre una tabla, empujada hacia el armazón. Su maullido cesó de golpe. Un momento después resonó una orden seca en la voz de uno de los funcionarios de la cárcel. La cuchilla cayó. De la multitud brotó un sonido de lo más espantoso: un «¡Ah!» tan bajo, tan feroz, que no tenía ninguna cualidad humana. Lord Antony Bowling nunca pudo estar seguro de si fue después o antes de eso cuando oyó caer la cabeza en el cesto.

«¿Quién era?», le preguntó Cyril a un espectador.

«Un anglais», respondió el hombre. «Le docteur Balloch.»

Cyril retrocedió sobresaltado. No había reconocido a su viejo enemigo.

Pero en ese mismo momento lo abordó alguien a quien jamás dejaría de reconocer, aun vestido como estaba con el uniforme de coronel francés: Douglas. Del brazo llevaba a una niña cuyos ojos ya estaban legañosos de libertinaje, que se tambaleaba, con los ojos en blanco, el pelo desgreñado, la boca floja y húmeda, riendo con una embriaguez indecente y profana.

«Buenos días, capitán Grey; bien hallado, ¡muy bien hallado, por cierto!», empezó Douglas, urbano en su triunfo.

«Confío en que haya pasado usted un rato agradable en Nápoles.»

«Muy agradable», respondió Grey.

«El doctor Balloch», prosiguió Douglas, «se cruzó en mi camino. Me alegra que haya visto usted su fin.»

«Me alegro», dijo Cyril.

«¿Y qué fin cree usted que le tengo reservado?», dijo el hechicero, con una súbita espuma de ferocidad.

«Algo encantador, estoy seguro», dijo Cyril, sedoso. «Siempre admiré su obra, ¿sabe? Aquella traducción de El libro de la sagrada magia de Abramelín el mago, en particular. Recuerda usted el pasaje sobre el malvado Antonio de Praga», continuó, con súbita fuerza y solemnidad, «las cosas maravillosas que hizo, y cómo prosperó, ¡y cómo lo encontraron al borde del camino, con la lengua arrancada y los perros dándose un festín con sus entrañas! ¿Sabe qué lo ha salvado hasta ahora? Una sola barrera entre usted y la destrucción: ¡el amor de su esposa, a quien usted ha asesinado!» Dicho esto, Cyril gritó en voz alta tres palabras en una lengua extraña y, sin darle al otro ocasión de responder, se alejó a paso rápido con su amigo.

Douglas no habría podido reponerse, de todos modos. Estaba como aturdido. ¿Cómo sabía aquel muchacho de la muerte de su esposa? Bueno, eso podía entenderse; pero ¿cómo conocía su miedo más secreto, el hecho de que desde el crimen sus demonios habían perdido el valor? Se sacudió la sensación y volvió a regodearse con la muerte de Balloch.

«¿Quién era ese?», preguntó Bowling.

«¡El mismísimo Gran Panjandrum, con el botoncito redondo en la punta! ¡Ese es Douglas!»

«¿El hombre de la Logia Negra?»

«Ex hombre.»

«Empiezo a ver claro. A Balloch lo condenaron, sabes, por un crimen cometido hace veinte años. Douglas debe de haberlo sabido y lo traicionó.»

«Es lo habitual.»

«¿Cómo es que es coronel del Ejército francés?»

«No lo sé. Estaba muy metido con uno o dos ministros; Becasseux, creo, en particular. Hay mucha política en el ocultismo, como sabes.»

«Lo pensaré. Podría preguntárselo al ministro esta mañana. Pero te digo que no es momento para nimiedades. Desde que todos los planes de movilización se fueron a la basura por el fracaso de Lieja y Namur en resistir, ha reinado suprema la confusión: ¡no una amante pasajera, sino una esposa, y para colmo alcahueta de los Señores del Infierno!»

«¡No cites a Tennyson, ni siquiera mezclado, a la sombra del León de Belfort! En cuanto a las nimiedades, en la guerra no las hay. Pregúntales a los alemanes si no me crees.»

Un poco más tarde, después de que el café de la Rotonde, en el bulevar Montparnasse, los reconfortara con su admirable café y con esos brioches que le recuerdan a uno los primerísimos besos de la adolescencia, bajaron caminando hasta la Place de la Concorde y se separaron.

Cyril siguió hasta la Ópera, a su sastre de la Rue de la Paix. Llevaba la mente llena de meditaciones sobre los detalles de la gran idea que se le había ocurrido, la adivinación del objetivo del enemigo. Su sugerencia había hecho reír a lord Antony. Él mismo nunca había tenido menos ganas de reír; ardía de genio creador, y temía que su obra cayera en tierra estéril. ¡Bien sabía lo difícil que es conseguir que el Poder escuche a la Razón!

En la esquina de la Place de l'Opéra levantó los ojos para asegurarse de que el cruce estaba libre.

La mente de Abdul Bey era un torbellino. Su primera noche en el yate había sido un mero revolcarse en el desenfreno; pero se despertó con la cabeza despejada, muy consciente de lo complicado de su situación. Personalmente estaba triunfante; no había nada en sus asuntos privados que lo preocupara. Pero, a cargo como estaba del Servicio Secreto turco en París, conocía bastante bien la situación política. Sabía que Turquía se pondría de parte de Alemania, tarde o temprano; y dudaba de que fuera prudente volver a Francia. Por otra parte, el deber lo llamaba con voz de clarín; y quería tener metidos en el asunto tantos dedos como fuera posible. Después de pensarlo mucho, decidió desembarcar en Barcelona y pasar con su pasaporte norteamericano (porque tenía papeles de la mayoría de las naciones) como un millonario distraído. Sus acompañantes, ambas ciudadanas norteamericanas, ayudarían a la ilusión. Suponiendo que ya hubiera problemas o sospechas, esta artimaña serviría; una vez en París, podría averiguar cómo estaban las cosas y obrar en consecuencia.

Le dio orden al capitán de poner rumbo a Cataluña. El viaje transcurrió sin incidentes, salvo la breve visita de un crucero que no descubrió ningún contrabando; de hecho, Abdul y Lisa siguieron borrachos todo el tiempo. Solo que, frente a la costa española, una racha de viento volvió a interferir con el disfrute de la luna de miel por parte de Lisa. Tuvo otra consecuencia, más seria. Apenas desembarcaron en Barcelona, Lisa enfermó de pronto y gravemente. Al cabo de una semana, los médicos se decidieron por un remedio radical: la operación. Al día siguiente vino al mundo una niña, muy viva a pesar de lo irregular de su entrada. Y no una niña cualquiera. Era una criatura bellamente formada, de ojos azul oscuro; y nació con cuatro dientes y con el pelo de seis pulgadas de largo, tan rubio que era blanco plateado. Como una marca de tatuaje, justo sobre el corazón, tenía una tenue media luna azul.

Lisa se repuso rápidamente de su enfermedad, aunque no demasiado rápido para el amoroso turco; si bien a él le sorprendió y le fastidió descubrir que ella había recobrado su antigua gracia y agilidad. La grasa se le había ido en las tres semanas de enfermedad; y cuando empezó a poder moverse y a pasear en coche por la ciudad, volvía a verse casi como la noche en que Cyril la vio por primera vez: una mujer alegre, rozagante, vigorosa. El cambio enfrió el ardor de Abdul, y los sentimientos de ella cambiaron con él. La dejadez de su amante empezó a asquearla. En cuanto a la niña, era una fuente de irritación para los dos. Cremers, a su vez, no era precisamente una compañera de juerga; habría deprimido a un hipocondríaco que fuera al entierro de un tío querido que no le hubiera dejado nada. Antes de que Lisa llevara tres días levantada, estalló una crisis; ella sentía instintivamente que París «no sería divertido», y quería ir a América. Abdul sentía que no debía perder tiempo en llegar a París. Cremers, por alguna razón, había cambiado de idea en cuanto a informar a Douglas; extrañaba la calle 186 Oeste, según dijo. La explosión vino en el almuerzo, porque la niñera española no había logrado acallar a la criatura con la debida eficacia.

«¡Oh, al diablo!», dijo Abdul Bey.

«¡Bien sabe Dios que yo no quiero a la bestezuela!», dijo su orgullosa madre.

«¡Miren!», observó Cremers. «Yo sí la quiero. ¡Vaya si es una señora criatura!»

«¡Oh, al diablo!», repitió Abdul Bey.

«¡Miren! Ustedes me pasan la plata y yo me la llevo al otro lado del charco. Hay barcos. Denme tres mil dólares y los gastos, y tres mil cada año, y yo me encargo. Ustedes váyanse a pintar Parí de rosa. ¿Trato hecho?»

Abdul Bey se animó de inmediato. Solo un pensamiento lo enfrió. «¿Y Douglas?», dijo.

«De eso me ocupo yo.»

«Es un buen plan», murmuró Lisa. «Vámonos esta misma noche; estoy harta de este agujero.» Acarició calurosamente al turco.

Pero París ya no era el París de sus sueños, ya no era el París del ocio y el lujo «adonde van los buenos norteamericanos cuando mueren»; era un París de guerra, de disciplina severa, de entusiasmo patriótico, nada menos que una pesadilla para las compatriotas de la dama que no crió a su hijo para ser soldado. Le echó la culpa a Abdul, que se encogió de hombros y le recordó que tenía suerte de conseguir siquiera cenar, que lo probable era que los alemanes estuvieran en la ciudad en una semana o algo así. Ella se burló de él; él dio rienda suelta a sus sentimientos ancestrales sobre las mujeres, esos que yacen hondamente enterrados en todos los que, al menos, no estamos del todo degenerados de alma, por mucho que la moral relajada nos haya corrompido en la superficie. Ella se puso de pie en el automóvil, justo cuando cruzaban la Place de l'Opéra, y le rompió la sombrilla en la cabeza; después le soltó las uñas sobre los ojos. Él le dio un puñetazo en el vientre, y ella se desplomó en el asiento del coche con un grito. Fue esto lo que desvió la atención de Cyril Grey de su contemplación de los designios de Alemania.

El muchacho dio un salto, y en un instante tenía a Abdul agarrado del cuello, sacándolo a rastras del coche y procediendo a administrarle un castigo sumario con la bota. Pero intervino la policía; tres hombres llegaron a caballo con los sables desenvainados y pusieron fin al asunto. Arrestaron a todas las partes, y Cyril Grey solo se libró mostrando aquel papel que le había ganado tanto respeto meses antes en la carnicería de la estación de ferrocarril de Moret.

«Tengo que ir a mi sastre: servicio del ministro», observó con una sonrisa cínica; y lo despidieron con el más profundo respeto.

«Al fin y al cabo, no era asunto mío», murmuró mientras se metía a duras penas en su nueva guerrera, para inmensa admiración del sastre, gremio cuya apreciación de la belleza viril depende en tan gran medida del precio del traje. «Más vale haber amado y perdido que no haber amado nunca. El problema viene cuando uno no puede perderlos. ¡Pobre Lisa! ¡Pobre Abdul! Bueno, como dije, no es asunto mío. Mi asunto es adivinar los pensamientos del enemigo y (¡oh, Señor!, ¿hasta cuándo?) conseguir que los poderes establecidos entiendan que tengo razón. Considerando que necesitaron ocho millones de hombres en marcha para convencerse de que Bloody Bill iba en serio a la guerra, me temo que mi tarea no será ninguna sinecura.»

Fue al cuartel, donde lo esperaba un automóvil militar, y le dijo al chofer, con amargo ingenio, que saliera al encuentro del general Cripps. En cuanto a Lisa y el turco, pasaron veinticuatro horas antes de que los pusieran en libertad. La vista de Cyril, su pronta intervención en su defensa, reavivó las llamas de la pasión medio enloquecida de ella. Corrió al estudio a verlo; estaba cerrado, y la portera no pudo darle noticias. Fue en coche, frenética, a la Casa Profesa de Montmartre. Allí le dijeron que se había ido a unirse al ejército británico. Diversas averiguaciones agitadas en ámbitos oficiales la llevaron por fin a lord Antony Bowling. Él se mostró genuinamente comprensivo: la muchacha le había caído bien a primera vista; pero no podía darle ninguna esperanza de arreglar que lo viera.

«Solo hay un modo de que usted llegue al frente», dijo. «Únase a la Cruz Roja. Mi hermana está aquí formando una sección. Le daré una nota para ella, si quiere.»

Lisa se aferró a la sugerencia. Vio, con más viveza que si fuera real, el resultado evidente. Cyril quedaría desesperadamente herido, encabezando la última carga victoriosa de los dragones contra las murallas de Berlín; ella, de manera interesante, lo devolvería a la vida cuidándolo, probablemente por medio de una transfusión de sangre; luego, elevado a la nobleza, el mariscal conde Grey de Colonia (donde había cruzado el Rin a nado y, arrancando las llaves de la ciudad de las manos temblorosas del atónito burgomaestre, se las había arrojado de vuelta por encima del río a sus vacilantes camaradas) la llevaría, con la Cruz Victoria en oro y diamantes sobre su viril pecho, al altar de St. Margaret's, en Westminster.

¡Valía la pena aprender magick para volverse clarividente así! Salió disparada, todavía a toda velocidad, a inscribirse con lady Marcia Bowling.

No volvió a pensar en Abdul. Él nunca la habría atraído si ella no hubiera percibido una dificultad para conseguirlo.

En cuanto a ese caballero, si el dolor le desgarraba las fibras del corazón, lo demostró aquella noche de un modo poco habitual. Puede que no fuera más que una simulación de fortaleza filosófica; no hay por qué indagarlo. Sus actos son de más interés: consistieron en levantar a una cocotte en el bulevar des Italiens y llevarla a cenar al Café de Paris. Al terminar una comida que sin duda se habría recetado como cura para el dolor a cualquiera que no fuera dispéptico, el maître d'hôtel se acercó a su mesa y le entregó, con una reverencia, un sobre. Abdul lo abrió: era una citación de Douglas para que se presentara de inmediato ante él en el departamento del Faubourg St. Germain.

El turco no tuvo más remedio que obedecer. Se disculpó ante su bella invitada, al precio de un billete de cien francos, y fue en coche de inmediato a la cita.

Douglas lo recibió con extrema cordialidad.

«¡Mil felicitaciones, querido joven, por su brillante victoria! Usted ha triunfado donde fracasaron rotundamente hombres mayores y más sabios. Lo he llamado aquí esta noche para decirle que ahora es usted elegible para un lugar entre los Catorce, el Ghaagaael, porque hay un asiento vacante desde esta mañana.»

«¿Ejecutaron a Balloch?»

Douglas asintió con una sonrisa de regodeo.

«Pero ¿por qué no lo salvó usted, maestro?»

«¡Salvarlo! Fui yo quien lo destruyó cuando intentó traicionarme. ¡Que los candidatos tomen nota!»

Abdul protestó su lealtad y su devoción.

«La prueba suprema», continuó Douglas, «no puede imponerse cómodamente en tiempo de guerra. Hay demasiado que hacer ahora mismo. Pero, como preliminar, ¿cómo está usted con Alemania?»

Abdul se echó atrás, sobresaltado hasta perder la presencia de ánimo.

«¡Alemania!», tartamudeó al fin. «Pero, coronel» (recalcó el título), «yo no sé nada. No tengo instrucciones de mi Gobierno.» Se encontró con la mirada de su maestro y leyó en ella su frío desprecio. «Yo... eh... eh...»

«¿Se atreve usted a jugar conmigo?»

El joven protestó que no se le había cruzado por la mente semejante idea.

«En ese caso», prosiguió el hechicero, «¿no sabrá usted qué significa esto?»

Douglas sacó del bolsillo un billete de cincuenta francos. El turco lo tomó, con los ojos momentáneamente agrandados por la sorpresa.

«¡Examínelo!», dijo Douglas con frialdad.

El agente turco lo puso a contraluz. En las cifras que numeraban el billete había dos pequeños agujeritos de alfiler.

«¡Alá!», exclamó. «Entonces usted es...»

«Lo soy. Más vale que sepa que mi colega en la Logia, “A.B.”, va a provocar problemas a los británicos en la India. Su influencia sobre ciertas clases de hindúes es muy grande. Por su parte, usted puede intentar discretamente sobornar a la sección musulmana de las tropas francesas, los africanos. Pero tenga cuidado: tiene a mano un trabajo más importante, nada menos que la destrucción de los ejércitos franceses en campaña. Ahora veamos qué puede hacer. Voy a enviarlo a mi pequeña ermita del jardín, donde de vez en cuando aparezco en el papel de gran asceta; allí hay una anciana que me es devota. Ponga allí a su mejor hombre a hacer de yogui. En el jardín (aquí tiene el plano) está el terminal de un cable. Hay otro en aquella casa donde a usted lo bautizaron y lo casaron, ¿recuerda? De allí sale un cable, Sena arriba, hasta otra casita donde vive aquel viejo místico belga, ¡el amigo de Maeterlinck! ¡ja, ja! En realidad es von Walder, un dresdense. Y él está a cargo de otro cable, subterráneo a lo largo de trescientas millas, gracias a Becasseux, que nos ayudó con las cuadrillas de caminos, hasta un lugar que a estas alturas está firmemente en manos del Príncipe Heredero. Así que lo único que tiene que hacer es decirle a su hombre que se siente y finja meditar... y que transmita. Yo le enviaré abundante información desde el frente. Reconocerá a mis agentes por una muesca limada en un botón del pantalón. Cada mensaje llevará un número, para que sepa si alguno se extravía. ¿Todo claro?»

«Admirable. No necesito decirle qué orgulloso estoy de descubrir que estamos del mismo lado. ¡Ese uniforme me había asustado mucho!»

«L'habit ne fait pas le moine», respondió Douglas alegremente. «Y ahora, señor, pasemos la noche discutiendo nuestros planes en detalle, y un whisky excelentísimo que da la casualidad de que tengo a mano.»

Los espías prosiguieron su doble tarea, con energía despiadada, hasta bien entrada la mañana. Más tarde, ese mismo día, Douglas partió hacia Soissons. Estaba agregado al ejército francés como jefe de un cuerpo de señaleros, gracias, una vez más, a los buenos oficios de Becasseux. Sus planes eran perfectos: los tenía preparados y listos desde hacía más de quince años.