CAPÍTULO VII

DEL JURAMENTO DE LISA LA GIUFFRIA; Y DE SU VIGILIA EN LA CAPILLA DE LAS ABOMINACIONES

«Antes de seguir adelante», comenzó Cyril Grey, «creo justo expresar una duda en cuanto a la conveniencia de nuestro procedimiento. Ya hemos visto la oposición más resuelta a nuestros planes; y por mi parte diría con franqueza que sería más prudente, y sin duda más seguro, abandonarlos».

Lisa se volvió contra él como una tigresa. «No sé cuáles son tus planes, ni me importan. Pero no creí que fueras a echarte atrás».

«Las damas impulsivas», replicó Cyril, «se precipitan donde los ángeles temen pisar».

«Yo voy», dijo ella. «Lamento todo lo que ha pasado... ¡todo!», y clavó en su amante una mirada de desprecio infinito.

Cyril se encogió de hombros. «Si lo sientes así, desde luego, podemos continuar. ¡Pero cuando llegue el momento difícil, no chilles! Ya te advertí».

«El Hermano Cyril no podría echarse atrás aunque quisiera», intervino la Hermana Cybele. «Está atado por su juramento, como lo estará usted dentro de un rato».

Lisa leyó en el rostro de la mujer una sonrisa como de malicia triunfante. La inquietó mucho más que la protesta de Cyril. ¿Estaba de veras en una trampa? Podía ser; entonces Cyril, que había intentado salvarla, también estaba en la trampa. Tenía que seguir adelante, aunque solo fuera para poder salvarlo cuando se presentara la ocasión. Por el momento estaba completamente a oscuras. Podía sentir la atmósfera de constricción, de fuerzas sutiles y terribles en el abismo que ella recorría con los ojos vendados sobre algún filo de navaja cuyos soportes ni siquiera podía imaginar; la aventura era para ella una excitación suprema, y vivía ante todo y sobre todo para eso. De haberse conocido mejor, habría comprendido que su amor por Cyril era poco más que una pasión por lo extravagante. Pero en ese momento era Juana de Arco y Julieta en una sola persona.

Además, tenía la sensación instintiva de que, adondequiera que fuera esa gente, sin duda iba a alguna parte. Eran ingenieros que construían un puente hacia una tierra desconocida, con tanto método y tanto propósito como los constructores de un puente terrenal. No cabía duda sobre la validez de su conocimiento ni de sus poderes. Percibió que Lord Antony Bowling había pasado la vida investigando hechos inconexos y sin propósito, en su mayoría fraude liso y llano; mientras que, en sus mismas narices, los Hermanos de esta Orden avanzaban con calma en alguna tarea portentosa, sin molestarse siquiera en dar a conocer al mundo sus resultados. Y alcanzaba a adivinar vagamente por qué era así, y por qué tenía que ser así. No querían que los arrastraran a controversias necias con los ignorantes.

Y justo entonces Simon Iff retomó la conversación con una observación acorde con ese pensamiento.

«No le pediremos ninguna promesa de secreto», dijo, «porque le basta con contar lo que vea y oiga para que se rían de usted por mentirosa. Si este es nuestro último encuentro, estamos a mano. La llevarán a una pequeña capilla que comunica con esta habitación. Allí encontrará un círculo, en el que debe entrar cuidando de no tocarlo, ni siquiera con el vestido, porque eso sería peligroso. Dentro de ese círculo debe permanecer hasta que mandemos por usted, a menos que desee irse, en cuyo caso no tiene más que pasar por las cortinas blancas del norte. Se encontrará en un pasillo iluminado; abra la puerta del fondo y estará en la calle, donde mi automóvil aguarda sus órdenes. Pero si usa esa salida, se cerrará su carrera en la magick; en cualquier relación futura seríamos simplemente buenos amigos (o eso espero), pero no consideraríamos ninguna propuesta para reconstruir la situación presente».

«Esperaré hasta que manden por mí», exclamó Lisa. «Lo juro».

Simon Iff le puso la mano sobre la frente; un instante después ya no estaba en la habitación.

La Hermana Cybele se levantó y la tomó de la mano. «¡Venga!», dijo; «pero más vale que se despida de su amante». La muchacha volvió a estremecerse ante el trasfondo de malicia de aquella voz. Pero Cyril la tomó con ternura en sus brazos y la estrechó contra sí.

«Mañana», dijo, «¡corazón valiente, corazón leal! ¡Mañana estaremos solos los dos!».

Temblando, la Giuffria volvió junto a la Hermana Cybele y la siguió hasta la puerta de la capilla. Echó una última mirada por encima del hombro: para su asombro, Cyril la contemplaba con una cínica sonrisa divertida. El corazón se le heló mortalmente; sintió el tirón de la mano de la Hermana Cybele, que de pronto se había vuelto de hierro e inexorable. La puerta se cerró tras ella con un estruendo monstruoso; y se encontró en una sala a la vez oscura y amenazadora.

Se preguntó por qué la llamaban capilla. Era una cueva con forma de campana. Vio vagamente las cortinas blancas de las que había hablado Iff; no había nada más en la sala salvo un altar cuadrado y delgado, cuya superficie era de plata pulida, alrededor de cuya base corría una ancha banda de cobre, evidentemente el círculo mencionado, y diez lámparas, montadas en pequeñas estrellas de hierro, que daban una tenue luz azul. Toda la cámara estaba excavada en la roca viva. Solo la parte que quedaba dentro del círculo había sido labrada; el resto del piso, y las paredes, que se curvaban hasta unirse en una punta, eran ásperos.

Entró con cuidado en el círculo, levantándose el vestido. La Hermana Cybele la encaró de frente. En el rostro de la mujer Lisa leyó mil propósitos malignos, una crueldad diabólicamente ardiente como la de Cyril era diabólicamente fría, y la certeza, en aquellos ojos grises, de que había caído en poder de criaturas absolutamente abominables. La Hermana Cybele soltó de pronto una risa breve y áspera; luego se hizo a un lado, y Lisa, volviéndose rápidamente, solo alcanzó a ver la puerta cerrarse tras ella. Olvidando toda precaución, saltó tras ella en el impulso de conservar la vida; pero la puerta era completamente lisa por dentro. La golpeó, profiriendo un grito horrible y feroz; pero solo le respondió el silencio.

El impulso pasó tan rápido como había llegado. Maquinalmente volvió a entrar en el círculo. Y al hacerlo vino a calmarla el recuerdo de Simon Iff. Los otros dos podían desconcertarla, pero sentía que Iff no haría ni consentiría ningún mal.

Durante la cena, además, había fijado la mirada, fascinada, en el Mahathera Phang. Sabía que era más que amigo de la Orden, aunque no miembro de ella; y su rostro, sumado al hecho de que no había hablado ni una sola vez en su presencia, redoblaba aquella confianza.

Delante del pequeño altar descubrió, a medida que sus ojos se acostumbraban a la penumbra, un taburete de forma curiosa forrado de cuero. Se acurrucó en él y lo encontró un verdadero Paraíso de comodidad. Y entonces cayó en la cuenta de que tenía que esperar. ¡Esperar!

No había sonido ni movimiento que fijara su atención; al rato empezó a entretenerse haciéndose muecas en la plata pulida del altar. No tardó en cansarse de eso; y otra vez se encontró esperando.

Su imaginación pronto empezó a poblar la pequeña sala de fantasmas; el recuerdo de la Cosa del Jardín empezó a obsesionarla. Una vez más Simon Iff acudió en su auxilio. Sabía que su imaginación estaba trabajando, y que, aunque las formas que la rodeaban hubieran sido reales, no podrían hacerle daño. Se oyó repetir las palabras del viejo místico: «Porque no hay en él lugar de muerte».

Se tranquilizó por completo; durante un rato la ocuparon sus pensamientos. De pronto huyeron, y se encontró (por así decirlo) en un pequeño bote abierto, sin provisiones, en medio de un océano ilimitado de aburrimiento indecible.

Tuvo un período de inquietud; pasado este, quedó apática, y solo rogaba que le llegara el sueño.

Entonces advirtió que un haz cuadrado de luz había entrado por el vértice de la capilla y bañaba de gloria la superficie del altar. Se levantó al instante, y se quedó sin aliento de asombro, porque había figuras que se movían sobre la plata.

Tres hombres, con extraños instrumentos musicales, especies respectivamente de flauta, viola y tambor, atravesaban una sala. Esta sala estaba tapizada con cortinas color rosa e iluminada con candelabros de plata. En un extremo había un estrado, y en él tomaron asiento los hombres. Empezaron a afinar sus instrumentos, y tan fuerte era su fantasía que creyó oírlos. Era una fantástica música de danza oriental. Al poco rato entró en la sala un muchachito negro, vestido con una túnica amarilla y unos bombachos celeste pálido. Llevaba una bandeja con un gran frasco de vino y dos copas de oro.

Entonces, para su absoluto asombro, Cyril Grey entró en la sala con la Hermana Cybele. Tomaron el vino de manos del muchacho y, poniendo cada uno la mano izquierda sobre el hombro izquierdo del otro, chocaron las copas y, echando la cabeza hacia atrás, las vaciaron. El muchacho tomó las copas vacías y desapareció.

Vio a Cyril y a Cybele acercarse; soltaron una risa que (una vez más) creyó poder oír. Resonó demoníaca en lo más íntimo de su alma. Un instante más, y sus bocas se unieron en un beso.

Lisa sintió que se le doblaban las rodillas. Se aferró al altar y evitó caer; pero debió de perder el conocimiento uno o dos segundos, porque cuando abrió los ojos vio que se habían quitado las túnicas y bailaban juntos. Era salvaje y horrible más allá de toda imaginación; los bailarines estaban tan estrechamente trabados que parecían un solo monstruo de fábula, una cosa con dos cabezas y cuatro piernas que se retorcía o saltaba en un éxtasis horrendo.

Estaba tan conmovida que ni siquiera se preguntó la naturaleza de la visión: si era un sueño, una alucinación, una imagen del pasado o un suceso real. Su obscenidad de bacanal era abrumadora. Una y otra vez apartó los ojos; pero siempre volvían a mirar, y cada gesto le atravesaba el alma con una punzada de agonía. Comprendió las ambigüedades de su amante; su extraña conducta le pareció un libro abierto; y la malicia de la Hermana Cybele, su risa de duende, su mueca satánica, se hundieron en su corazón sangrante como un ácido que quemaba y humeaba.

La orgía no disminuyó; al contrario, adoptó formas nuevas y más atroces. Todo lo que ella había concebido alguna vez de sensualidad, de bestialidad, quedó superado mil veces. Era un refinamiento infinito de la abominación unido a una exageración de la grosería que habría podido convertir en piedra a George Sand. La luz se apagó.

La idea de huir de aquella capilla abominable no se le ocurrió nunca. Era Cyril, el hombre a quien se había entregado por completo al primer contacto, quien le hundía en el alma aquel puñal envenenado. Y ni siquiera podía morir; lo que despertó en ella fue la ferocidad y la locura. Esperaría hasta la mañana, y encontraría el modo de vengarse. Sin embargo, sentía que se estaba desangrando lentamente; no le parecía que pudiera llegarle nunca ninguna mañana. No sería capaz de enfrentar a Cyril; le parecía, de algún modo, como si la vergüenza fuera suya.

Y entonces gritó en voz alta: una mano suave se había posado en su hombro. «¡Chist! ¡Chist!», le dijo al oído una voz dulce. Era la muchacha que la había atendido en la cena. Ya en aquel momento Lisa había notado que era muy distinta de los demás; porque ellos tenían el semblante más alegre, y esta muchacha tenía los ojos enrojecidos de llanto. «¡Venga!», dijo la muchacha, «¡venga mientras hay tiempo! Esta es la primera oportunidad que he tenido de escapar; esta noche me pusieron a vigilar la puerta de la capilla, y encontré el resorte. ¡Ay, venga rápido! Son criminales; la corrompen y la torturan. ¡Ay, venga, hermana! No puedo escapar sin usted; el hombre del automóvil me detendría. Pero si usted viene, yo puedo escabullirme. Es solo un paso por el pasillo. ¡Oh, Dios! ¡Oh, Dios! ¡Si me hubiera ido cuando estaba como usted está ahora!». Toda el alma de Lisa se volcó en compasión hacia la dulce criatura. «¡Mire lo que me han hecho! ¡Tantee toda mi espalda!». La muchacha se encogió de dolor aun bajo las suaves yemas de los dedos de Lisa. Tenía la espalda cubierta de verdugones anudados; debían de haberla azotado salvajemente con un sjambok o un knut.

«¡Y vea mis brazos!». La muchacha levantó las manos, y las mangas sueltas de su túnica cayeron hacia atrás. De la muñeca al codo era una masa de cortes paralelos. «No quise hacer lo que ellos querían», gimió, «era demasiado horrible. Uno pensaría que ninguna mujer lo haría; pero lo hacen. La Hermana Cybele es la peor. ¡Oh, venga! ¡Venga, salgamos de esta casa abominable!».

Lisa había alcanzado la cumbre de la montaña de la histeria. Sus sentimientos estaban mucho más allá de toda expresión; vivía en un mundo más hondo que el sentimiento. Cobró conciencia de su propia naturaleza, algo mucho más profundo que todo lo que había conocido jamás, y expresó su voluntad en palabras de absoluta desesperación. «No puedo dejar a Cyril Grey».

«Le tengo más miedo a él que a todos los demás», susurró la muchacha. «Yo también lo amé. Y cuando fui a verlo hace dos días, creyendo que todavía me amaba, se rió, y me hizo azotar. ¡Oh, venga!».

«No puedo», dijo Lisa con la voz quebrada. «Pero usted se irá. Tome, póngase mi vestido; deme su túnica. El chofer no notará la diferencia. Dígale que la lleve al Grand Hotel; pregunte por Lavinia King; mañana le haré llegar noticias, y dinero si lo necesita. Pero... yo... no... puedo... ir».

Las últimas palabras brotaron gota a gota, heladas, de las aguas congeladas de su alma. Rápidamente la muchacha se vistió con la ropa de Lisa; después le echó encima la túnica blanca. La Giuffria nunca pensó en el simbolismo de ese acto; habría preferido estar desnuda ante mil hombres antes que aparecer con aquella prenda de infamia...

La muchacha le dio un suave beso en la frente; luego se lanzó de cabeza a través de las cortinas. Lisa oyó el estruendo de la puerta exterior, y una ráfaga de aire frío recorrió la sala.

La mareó, como si hubiera estado ebria; no recordó nada más; probablemente se durmió.

Por fin volvió en sí en un estado del ser sumamente extraño. Flotaba en el aire un olor peculiar, algo como del mar; sentía un regocijo físico incomparable. Su mente seguía completamente en blanco respecto del pasado; ni siquiera le sorprendía lo que la rodeaba. Se levantó y empezó a estirar los brazos en una docena de ejercicios físicos. Justo cuando se tocaba los dedos de los pies por décima vez, la puerta se abrió a sus espaldas. Allí estaba la Hermana Cybele. «¡Venga, Hermana!», exclamó; «amanece dentro de tres minutos; primero tenemos que hacer la Adoración del Sol, ¡y después viene el desayuno!».

El horror de la noche volvió a Lisa como un relámpago. Pero de algún modo había retrocedido a un estrato más hondo de su ser; cuando se trataba de cualquier acción posible, se sentía remota. Tuvo la horrible fantasía de que había muerto durante la noche. Siguió a la Hermana Cybele como habría seguido a su verdugo hasta el cadalso.

Subieron juntas por una escalera de caracol. Llegaron a una sala grande, de forma circular; estaba llena de miembros de la Orden con sus túnicas. En el Este, donde un mirador se abría hacia el alba, pudo ver la figura de Simon Iff, con los ojos fijos, aguardando la salida del Sol.

Un rayo le tocó el rostro; y comenzó:

«¡Salve a ti, que eres Ra en tu salida, a ti, que eres Ra en tu fuerza, que viajas por los Cielos en tu Barca a la salida del Sol! Tahuti se yergue en su esplendor en la proa, y Ra-Hoor permanece al timón. ¡Salve a ti desde las moradas de la noche!».

Le pareció que toda la asamblea, uniéndose al singular gesto con que Simon Iff acompañaba sus palabras, se elevaba de algún modo sutil que escapaba a su entendimiento. La psicología de la multitud la asaltó; y apretó los dientes para maldecir esa hipocresía de diablura.

Pero en ese momento la multitud se deshizo como una ola en la playa; y vio a una muchacha que corría hacia ella.

«¡Ay, estuvo espléndida, hermana!», exclamó una voz, y dos brazos marcados de cicatrices le rodearon el cuello. ¡Era la muchacha de la noche anterior!

«¿No escapó?», balbuceó Lisa, incoherente.

Pero la risa cantarina de la niña la hizo callar. «Le perdono que me haya arruinado el récord», dijo desbordante. «¿Sabe? Se supone que yo las convenzo cinco veces de cada seis».

Lisa se quedó desconcertada. Pero la Hermana Cybele le estrechaba las manos y la besaba, y Cyril Grey le decía a la niña que el primer derecho a la llave de estrangulamiento era suyo...

Y entonces todos se apartaron de golpe de ella. Simon Iff caminaba a su encuentro con la mano abierta.

«La felicito, hermana», dijo con solemnidad, «por su iniciación en nuestra santa Orden. Se ha ganado bien la túnica que lleva, porque ha pagado su precio: el servicio a los demás sin pensar en las consecuencias para sí misma. ¡Rompamos el ayuno!».

Y tomó a Lisa del brazo; al poco rato llegaron al refectorio. Como en una obra bien ensayada, cada uno ocupó su lugar; y antes de que Lisa se diera cuenta de la completa subversión que se había producido en su ser, la Hermana Cybele estaba de pie y proclamaba:

«Haz lo que tú quieras será el todo de la Ley».

A Lisa aquel desayuno le pareció el más delicioso que había probado en su vida.

La dominaba una gran reacción tras la tensión de las veinticuatro horas anteriores. Había vivido toda una vida en ese lapso; y en cierto sentido, sin duda alguna, había muerto y renacido. Se sentía como una niña pequeña. ¡Quería subirse a las rodillas de todos y que la abrazaran! Había recuperado de un solo golpe la fe del niño en la naturaleza humana; miraba el universo con la misma sencillez con que lo mira un gran artista. (Porque también en él vive y se regocija el Niño Eterno.)

Pero su mayor sorpresa fue su salud y su energía física. Había pasado por un día feroz y furioso y por una noche de tortura infernal; sin embargo, se sentía inexplicablemente animada, ávida, diligente en cada acto, desde su palabra sonriente de placer hasta el beber de su café.

Todo en aquella comida parecía materia de embriaguez. Nunca se había dado cuenta de que la tostada, bien entendida, era un estimulante superior al coñac.

Cuando terminó el desayuno, no habría podido cruzar la sala caminando. Era bailar o nada, se dijo.

De algún modo se encontró otra vez en la Capilla de las Abominaciones. Sobre el altar había una ramita de aulaga, y la luz del sol, que entraba a raudales por el vértice de la bóveda, volvía su espinosa flor del mismo fuego y color del día.

Simon Iff estaba de pie detrás del altar; Cyril Grey a la derecha de ella, la Hermana Cybele a su izquierda. Unieron sus manos alrededor de ella.

«Ahora completaré la formalidad de su recepción», dijo el anciano. «Repita conmigo: “Yo (su nombre)”».

«Yo, Lisa la Giuffria...»

«Prometo solemnemente consagrarme». Ella repitió la frase.

«Al descubrimiento de mi verdadero propósito en esta vida».

Ella lo repitió en un tono más bajo.

Los tres concluyeron: «Así sea». «La recibo en esta Orden», dijo Simon Iff; «la confirmo en la túnica que ha ganado; la saludo con la mano derecha de la fraternidad; y la introduzco en la Puerta de la Gran Obra». Sin soltar la mano que había estrechado, la condujo fuera de la capilla.

Atravesaron el refectorio y entraron en una sala del otro lado. Esta sala estaba amueblada como biblioteca; no había en ella nada que sugiriera la magick.

«Esta es la Sala del Saber», dijo Simon Iff. «Aquí debe comenzar su trabajo. Y, por inocente que parezca, es mil veces más peligrosa que la capilla de la que acaba de salir con tanto mérito».

Lisa se sentó y se dispuso a escuchar la exposición de su tarea en la vida que esperaba a continuación.

Pero no podía saber por qué el viejo místico se tomaba tanto trabajo (como luego se vio) para hacer inteligible cada sílaba de su discurso; porque no había oído su conversación con Cyril Grey en el momento en que la Hermana Cybele la había llamado.

«¡Hermano Cyril!», había dicho el viejo místico, «seguiré adelante, incluso pondré en el trabajo más cuidado del necesario, como si esto fuera una victoria y no una derrota.

«Te digo que nunca harás nada por ti mismo, y menos aún nada por los demás, mientras te apoyes en las mujeres. Esta victoria de la mujer no es más que la resultante fortuita de un caos de estados emocionales. Está en esto por diversión; ni siquiera es una artista; es simplemente la hembra de la especie; y no alivio la situación con una precisión más: ¡de tu especie!».

«¿Las mujeres no sirven para nada? ¿Para qué fueron hechas?», preguntó Cyril, enojado. No sabía que su pregunta la dictaba un deseo todavía no vencido en él mismo. Pero Simon Iff le respondió con fingida humildad.

«No tengo la destreza para desentrañar los misterios del Universo. Como sir Isaac Newton, yo soy...» Pero, al ver la rabia contenida en los ojos del muchacho, le ahorró la conclusión.