CAPÍTULO IX

CAPÍTULO IX

CÓMO LLEVARON LAS MALAS NOTICIAS DE ARAGO A QUINCAMPOIX; Y QUÉ MEDIDAS SE TOMARON EN CONSECUENCIA

Justo cuando lord Antony Bowling doblaba hacia los Grands Boulevards desde el Faubourg Montmartre, Akbar Pasha salía de ellos. El turco no vio el bastón que se agitaba cordialmente; iba preocupado, y quizá no deseaba que lo reconocieran. Porque se escabulló por las calles oscuras y peligrosas de «El Vientre de París» mirando muchas veces hacia atrás. Claro que esta no es más que una precaución razonable en un barrio tan propicio a las actividades de los apaches. Al fin desembocó en la gran plaza abierta de los mercados y, cruzándola en diagonal, llegó a un antro de bebida del tipo que procura atraer a los extranjeros, de preferencia norteamericanos. Llevaba el nombre del todo incongruente de «Au Père Tranquille». Akbar subió las escaleras. Era demasiado temprano para los juerguistas; ni siquiera habían llegado los músicos; pero en un rincón del salón estaba sentado un viejo que sorbía un brebaje de ginebra, whisky y ron que en ciertos círculos recibe el nombre de Nantucket Cocktail.

Este individuo tendría unos sesenta años; tenía el pelo y la barba blancos; vestía como un profesional, y procuraba dar dignidad a su aspecto adoptando cierto aire paternal, y hasta patriarcal. Pero su ojo era pálido y frío como el de un asesino, huidizo y furtivo como el de un ladrón. Sus manos temblaban sin cesar con una especie de parálisis; y los nudillos blancos contaban una historia de gota. La autocomplacencia había hinchado su cuerpo; la grasa malsana lo cubría por todas partes.

El temblor de sus manos parecía acompasarse con el de su mente; se habría dicho que lo dominaba un miedo mortal, o que era presa de una ansiedad devoradora.

Al entrar el turco, se levantó con torpeza y luego volvió a desplomarse en su silla. Estaba más que medio borracho.

Akbar tomó la silla de enfrente. «No pudimos conseguirlo», dijo, en un susurro, aunque no había nadie al alcance del oído. «¡Ay, doctor Balloch, doctor Balloch, trate de entender! Era imposible. Probamos de todas las maneras.»

La voz del doctor tenía una suavidad melosa. Aunque era médico matriculado, hacía mucho que había abandonado el ejercicio legítimo de la profesión y, bajo el disfraz de la homeopatía, se dedicaba a diversas actividades que habrían visto con muy malos ojos los médicos más ortodoxos.

Su respuesta fue horrible, pronunciada como fue con falsedad felina, como una caricia. «¡Asno inmundo!», dijo. «Voy a tener que plantearle esto a S.R.M.D., ¿sabes? ¿Qué dirá y qué hará?»

«Le digo que no pude. Había allí un viejo que lo arruinó todo, a mi parecer.»

«¿Un viejo?» El doctor Balloch casi abandonó en su furia su hipócrita voz de cabecera de enfermo. «¡Ah, maldición, maldito sea todo!» Se inclinó hacia el turco, le agarró la barba y tiró de ella deliberadamente. No hay insulto más grosero que se le pueda hacer a un musulmán, pero Akbar lo aceptó sin resentimiento. Aun así, tan salvaje fue el ataque que se le escapó un agudo grito de dolor.

«¡Perro! ¡Cerdo turco!», siseó Balloch. «¿Sabes lo que ha pasado? S.R.M.D. envió un Vigía (un pedazo de sí mismo, ¿entiendes lo que eso significa, pedazo de basura?) y no ha vuelto. Deben de haberlo matado, pero no podemos averiguar cómo, y S.R.M.D. está medio muerto en su casa. ¡Cerdo! ¿Por qué no viniste enseguida con tu historia? Ahora sé qué es lo que anda mal.»

«Usted sabe que yo no conozco su dirección», dijo el turco con humildad. «¡Por favor, ay, por favor, suélteme la barba!»

Balloch soltó a su víctima con desprecio. Akbar era, en circunstancias normales, un hombre bastante valiente, que habría hecho correr la sangre de su propio Sultán por la menor de las palabras que se le habían dirigido, aun sabiendo que los guardias lo harían pedazos en los diez segundos siguientes. Pero Balloch era su Superior en la Logia Negra, que gobierna por el terror y la tortura; su primer principio era esclavizar a sus miembros. El matón de Balloch se convertía en un perro gimoteante ante la más leve mirada del temido S.R.M.D.

«Dime cómo era el viejo», dijo. «¿Conseguiste su nombre?»

«Sí», dijo Akbar, «eso lo conseguí. Era Simon Iff.»

Balloch estrelló su vaso contra el suelo. «¡Ah, infierno! ¡Ah, infierno! ¡Ah, infierno!», dijo, no tanto como una maldición sino como una invocación. «¡Oíd, oh, oíd a esta criatura! ¡El cerdo ignorante y ciego! ¡Lo tenías a él (¡a Él!) al alcance de la mano; ah, infierno, idiota, idiota!»

«Yo estaba seguro de que era alguien», dijo Akbar, «pero no tenía órdenes.»

«Ni cerebro, ni cerebro», gruñó el otro. «Mira: te diré cómo ascender de grado en la Logia si me das cien libras.»

«¿Lo dice en serio?», exclamó Akbar, dueño de sí de nuevo en un instante, pues el miedo abyecto y la ambición obsesiva se combinaban para hacer de su ascenso el tirano de toda su mente atormentada. «¿Lo jura?»

Balloch hizo una mueca fea. «Por la ubre de la cerda negra, lo juro.»

Con todo el cuerpo temblando de excitación, Akbar Pasha sacó una chequera del bolsillo y llenó un cheque por la suma requerida.

Balloch se lo arrebató con avidez. «Esto vale tu dinero», dijo. «Ese Iff está en el segundo grado, quizá incluso en el primero, de su sucia Orden; y a veces pensamos que es el más poderoso de toda esa maldita pandilla. Ese idiota de Grey es un niño a su lado. Ahora sé cómo destruyeron al Vigía. ¡Ah, S.R.M.D. le hará pagar esto a alguien! Pero escucha, hombre: tú tráeme la cabeza de esa vieja bestia en una bandeja (¡o la de Grey, da igual!) y podrás tener cualquier grado que te atrevas a pedir. ¡Y no es mentira, maldita sea! Pero si», siguió con creciente vehemencia, «todo el asunto es una trampa nuestra. Monet-Knott es de los nuestros; lo usamos para chantajear a Lavinia King (es para lo único que sirve, el pedante). ¡Y logramos que pusiera a esa italianucha delante de las narices de sabueso del señorito Grey! Y ahora meten a Simon Iff. ¡Ah, es demasiado! Hasta les hemos perdido el rastro. Diez contra uno a que esta noche están a salvo en su Abadía. ¡Largo! No, espérame aquí; volveré con órdenes. Y mientras no estoy, trae aquí a ese hijo tuyo: tiene más sentido común que tú. Tendremos que rastrear a Grey de algún modo, y los vigías astrales no servirán cuando Simon Iff anda cerca.»

Balloch se puso de pie, se abotonó el abrigo, se puso un sombrero de copa de seda y se marchó sin malgastar una palabra más con su subordinado.

El turco habría dado las orejas por atreverse a seguirlo. El misterio de la personalidad y la morada de S.R.M.D. estaba envuelto en el más negro de los secretos. Akbar no tenía más que las ideas más vagas sobre aquel hombre; era un ideal informe de poder y conocimiento terribles, una especie de Satanás encarnado, el epítome de la iniquidad triunfante. El episodio del «Vigía» no había disminuido a sus ojos el prestigio del jefe; era evidentemente un «accidente»; S.R.M.D. había enviado una patrulla y una división entera, por así decirlo, le había tendido una emboscada. Un «incidente lamentable» tan trivial era normal hasta lo desdeñable.

Akbar no pensaba en S.R.M.D. sino como en un Ser infinitamente grande en sí mismo; no tenía idea del precio que pagan los miembros de la Logia Negra. La verdad es que, a medida que sus íntimos avanzan, su poder y su conocimiento se vuelven enormemente mayores; pero ese progreso no es signo de un crecimiento general, como en el caso de la Hermandad Blanca; es como un cáncer, que en efecto crece a toda prisa, pero a expensas del hombre del que se alimenta, y a la larga los destruirá a él y a sí mismo. El proceso puede ser lento; puede extenderse a lo largo de una serie de encarnaciones; pero es bastante seguro. La analogía del cáncer es estrecha; porque el hombre conoce su perdición, sufre una tortura continua; pero a esto se añade el horrible engaño de que, con solo lograr que la enfermedad avance lo suficiente, todo está salvado. Así, abraza esa espantosa excrecencia, la atesora como su única y más querida posesión, la estimula por todos los medios a su alcance. Y sin embargo, todo el tiempo alimenta en su corazón la certeza angustiosa de que ese es el camino de la muerte.

Balloch conocía bien a S.R.M.D.; lo conocía desde hacía años. Esperaba suplantarlo y, mientras le tenía un miedo horrendo y poco viril, lo odiaba con el odio más infernal. No se engañaba en cuanto a la naturaleza del Sendero de la Logia Negra. Akbar Pasha, un simple profano, todavía sin un crimen en su haber, era un oficial rico y honrado al servicio del Sultán; él, Balloch, era un médico de mala fama, que vivía de los miedos de las solteronas, de servicios dudosos y hasta criminales a gente tonta, desde el suministro de morfina hasta la supresión de las pruebas de un escándalo, y de la cosecha de chantaje a medio disfrazar que acompaña a tales ocupaciones. Pero era la respetabilidad en persona comparado con S.R.M.D.

Este hombre, que se hacía llamar conde Macgregor de Glenlyon, era en realidad un hombre de Hampshire, de ascendencia escocesa de las tierras bajas, de apellido Douglas. Había recibido una buena educación, llegó a ser un buen erudito y desarrolló un gusto y una capacidad asombrosos para la magia. Durante algún tiempo había andado derecho; luego había caído, había elegido el camino equivocado. Sus poderes habían aumentado de golpe; pero los empleaba exclusivamente para fines viles. Había asentado la Logia Negra con mucha más firmeza que nunca antes, había desplazado de sus cargos a sus superiores a fuerza de una villanía mayor y se había dedicado a forjar todo el arma a su gusto. Había sufrido un revés terrible.

Cyril Grey, cuando tenía apenas veinte años y era un mago independiente, había ingresado en la Logia; porque esta trabajaba para atraer a gente inocente con un falso pretexto de sabiduría y de virtud. Cyril, al descubrir el engaño, no se había retirado; había jugado el juego de la Logia y se había convertido en la mano derecha de Douglas. Logrado esto, de repente había prendido fuego al arsenal.

La Logia siempre hervía de odio; los propios teósofos podrían haber tomado lecciones de este ejemplo; y el resultado de la intervención de Cyril había sido desintegrar toda la estructura. Douglas vio desaparecer su prestigio, y sus ingresos con él. La adicción a la bebida, que había acompañado su caída mágica, se convirtió entonces en un vicio absorbente. Nunca pudo reconstruir su Logia sobre las bases anteriores; pero quienes tenían sed de conocimiento y de poder (y estos todavía los poseía, en abundancia siempre creciente a medida que él mismo decaía) se aferraban a él, odiándolo y envidiándolo, como un joven rufián de la calle envidia la fama de algún ladrón o asesino que acapara la atención pública.

Con este coágulo de sentimientos perversos se acercó Balloch a la Rue Quincampoix, una de las calles más bajas de París, y entró en el antro donde se alojaba Douglas.

S.R.M.D. estaba tendido en un sofá roto y sucio, con la cara blanca como la muerte; solo una nariz moteada y amoratada, que todavía mostraba rastros de su modelo original, agresivo y altanero, ponía una nota de color. Porque sus ojos eran aún más pálidos que los del doctor. En la mano tenía una botella medio llena de whisky crudo, con el que procuraba reponer su vitalidad.

«Le traje un poco de whisky», dijo Balloch, que conocía el camino hacia el favor.

«Déjalo allí. Tienes algo de dinero.»

Balloch no se atrevió a mentir. S.R.M.D. había detectado el hecho sin una palabra.

«Solo un cheque. Tendrá la mitad mañana, cuando lo haya cobrado.»

«Ven aquí a mediodía.»

A pesar de la evidente degradación de todo su ser, S.R.M.D. seguía siendo alguien. Era una ruina, pero la ruina de algo indudablemente grande. No solo tenía el hábito del mando, sino el tono de los buenos modales. En sus días de esplendor había tratado con gente muy encumbrada. Se decía que la Tercera Sección de la Oficina de Policía rusa le había encontrado una vez alguna utilidad.

«¿Está en casa la condesa?», preguntó Balloch, al parecer por cortesía.

«Está en el Boulevard. ¿Dónde iba a estar, a esta hora de la noche?»

Era lo más vil que se le imputaba a aquella vil parodia de hombre: su trato a su esposa, una muchacha joven, hermosa, talentosa y encantadora, hermana de un famoso profesor de la Sorbona. Se había complacido en reducirla a la ramera desaliñada de la calle que era ahora.

Nadie sabía qué hacía Douglas con su dinero. Las contribuciones de su Logia eran grandes; el chantaje y las ganancias de su mujer ayudaban al erario; probablemente tenía una docena de otras fuentes de ingresos. Y sin embargo nunca salía de su sordidez; y siempre estaba necesitado de dinero. Y no era una necesidad fingida, además; porque a veces andaba escaso de whisky.

El conocimiento que aquel hombre tenía de la mente ajena era sobrenatural; leyó a Balloch en un gesto.

«Grey nunca golpeó al Vigía», dijo; «no era su estilo; ¿quién fue?»

«Simon Iff.»

«Yo me ocuparé de eso.»

Balloch comprendió que, aunque S.R.M.D. temía a Iff y lo aborrecía, su gran preocupación era Cyril Grey. Odiaba al joven mago con un odio perfecto; jamás olvidaría su ruina a manos de aquel muchacho. Además, no perdonaba nada, desde una bondad hasta un insulto; era maligno por amor a la malicia.

«Habrán ido a su casa de Montmartre», continuó Douglas, con voz de absoluta certeza. «Tenemos que hacer vigilar las salidas por Abdul Bey y sus hombres. Pero sé lo que hará Grey como si me lo hubiera dicho: escapará a algún lugar cálido para su maldita luna de miel. Tú y Akbar vigilen la Gare de Lyon. ¡Y ahora, mira! Con un poco de suerte, terminaremos esta partida; estoy harto de ella. ¡Préstame mucha atención!»

Douglas se levantó. El whisky que había bebido era impotente para afectarlo, ni en la cabeza ni en las piernas. Fue hasta una mesita en la que había pintadas ciertas figuras curiosas. Tomó un platillo, vertió en él un poco de whisky y dejó caer en el medio una moneda de cinco francos. Luego empezó a hacer gestos extraños y a pronunciar una larga conjuración, de sonido áspero y al parecer en una jerga incomprensible. Por último, prendió fuego al whisky del platillo. Cuando casi se había consumido, lo apagó de un soplo. Tomó la moneda, la envolvió en un trozo de seda rojo oscuro y se la dio a su discípulo.

«Cuando Grey suba a un tren», ordenó, «ve hasta el maquinista, dale esto y dile que conduzca con cuidado. Hazme saber qué aspecto tiene el sujeto; consigue su nombre, si puedes; dile que quieres brindar a su salud. Luego vuelve directamente aquí en un coche.»

Balloch asintió. El tipo de magia propuesto le era bastante familiar. Tomó la moneda y se marchó.

En la Enseña del Padre Tranquilo, Akbar lo esperaba con su hijo Abdul Bey. Este estaba a cargo del Servicio Secreto turco en París, y no vacilaba en usar los medios que así tenía a su disposición para su propio avance mágico. Todos sus recursos estaban constantemente al servicio de Balloch. Ahora que el propio S.R.M.D. lo empleaba, estaba fuera de sí de orgullo y de placer.

Balloch dio sus instrucciones. Una hora más tarde, la casa donde Lisa estaba en ese mismo momento pasando su prueba quedaría rodeada de espías; se apostarían hombres adicionales en todas las grandes terminales de París; porque Abdul Bey pensaba hacer las cosas a fondo. No correría riesgos; pese a toda su fe fanática en Douglas, juzgaba prudente prevenirse contra la posibilidad de un error en los cálculos ocultos del jefe. Además, su actuación probaría su celo. Por otra parte, Cyril podía tender deliberadamente una pista falsa; era casi seguro que haría alguna jugarreta de ese tipo.

Balloch y Akbar Pasha quedaron apostados en un restaurante frente a la Gare de Lyon, listos para atender el teléfono en cualquier momento. «Ahora», dijo Abdul, «¿tiene fotografías de esas personas para mostrarles a mis hombres?»

Balloch las sacó.

«A este Grey lo he visto en alguna parte», comentó el joven turco con indiferencia. Y entonces lanzó un grito súbito y terrible. En Lisa reconoció a una desconocida a la que había admirado el año anterior en un baile, y a la que había deseado desde entonces. «Dígale a S.R.M.D.», rugió, «que estoy en esto a vida o muerte; pero pido a la muchacha como trofeo.»

«La tendrás, a ella o cualquier otra cosa», dijo Balloch, «si logras poner fin a las actividades del señor Cyril Grey.»

Abdul Bey salió corriendo sin decir otra palabra; y Balloch y el Pasha fueron al lugar de cita señalado. Pasaron aquella noche y el día siguiente alternando rachas de bebida y de sueño. Hacia las ocho y media de la tarde siguiente sonó el teléfono. Douglas había juzgado bien; los amantes habían llegado a la Gare de Lyon.

Balloch y su discípulo volvieron a la vida de un salto, frescos y vigorosos al aguijón del llamado a la acción.

Era fácil distinguir la alta figura del mago, con la encantadora muchacha del brazo; en la barrera, su distinción conmovió la humanidad del revisor. ¡Billetes hasta Roma, y sin equipaje! ¡Evidentísimamente, una fuga de enamorados!

Con simpatía romántica, el buen hombre resolvió impedir el paso a Balloch, a quien supuso un padre enojado o un marido ultrajado. Pero los modales del inglés lo desarmaron; además, tenía un billete para Dijon.

Ocultándose lo mejor que pudo, el doctor caminó rápidamente hasta la cabeza del tren. Allí, adoptando el personaje de un viejo tímido, le imploró al maquinista, con el obsequio de la «rueda de carro» embrujada, que se asegurara de conducir con cuidado. Brindaría a la salud del buen hombre, desde luego; ¿cuál era su nombre? ¡Ah! Marcel Dufour. «¡Del horno: muy apropiado!», rió el afable pasajero, al parecer tranquilizado en cuanto a su seguridad.

Pero no subió al tren. Salió disparado de la estación y se metió en un taxi, loco de alegría por volver junto a Douglas con un registro tan limpio de trabajo cumplido.

No volvió a acordarse del turco.

Pero Akbar Pasha había tenido una idea. Balloch había sacado un billete para Dijon: él sacaría otro también. E iría; repararía su error de ayer. No le tenía el menor miedo a ese cachorro de Grey cuando Simon Iff no estaba allí para respaldarlo. Sería difícil, pero conseguiría una gota de la sangre de Lisa, aunque tuviera que sobornar al empleado del coche cama. Luego, ¿quién sabe?, hasta podría haber una oportunidad de matar a Grey. Esperó hasta el último momento para subir al tren.

El tren pararía en Moret-les-Sablons; para entonces ya estarían hechas las camas; tendría tiempo de sobra para actuar; podría seguir hasta Roma si hacía falta.

Cyril Grey, lejos de la influencia de Simon Iff, había vuelto a ser la esfinge sarcástica. Llevaba un traje de viaje con pantalones bombachos, pero seguía afectando el aire del diplomático ultrapontifical.

«La tapicería de estos coches es repugnante», le dijo a Lisa, con una mirada de asco. Y de repente abrió la puerta del lado opuesto al andén y la bajó en brazos a la vía; de allí, a un compartimiento mal ventilado del tren que estaba detenido en la «Voie» de al lado.

«Una noche de luna helada como esta», dijo, sacando del bolsillo una gran pipa negra y llenándola, «indica (a amantes románticos como nosotros) la conveniencia de bajar en Moret, de caminar hasta Barbizon a través del bosque, de volver a Moret por una ruta similar dentro de un día o dos, y de proseguir nuestro viaje hacia Nápoles. ¡Ver Nápoles y morir!», añadió pensativo; «decididamente, un programa superior.»

Lisa habría escuchado la propuesta de empezar sus viajes cruzando el Sena a nado, con el argumento de que pasado mañana sería viernes; así que no puso ninguna objeción. Pero no pudo dejar de decir que habrían llegado antes a Moret en el rápido.

«¡Mi niña pequeña!», replicó él; «el célebre poeta latino Quintus Horatius Flaccus ha observado, para nuestra edificación y provecho: “Festina lente”. Un famoso autor español ha traducido este epigrama: “mañana”. Dante añade su testimonio a la verdad en su grandioso arrebato: “Domani”. Además, un filósofo árabe al que personalmente venero señala, si hemos de creer la afirmación de sir Richard Francis Burton, K.C.M.G. (¿y por qué no habríamos de creerla?): “¡Oculta tus creencias, tu tesoro y tus viajes!”. Eso hago yo. Más», concluyó crípticamente, «de lo que te imaginas.»

Todavía esperaban que arrancara su cortejo fúnebre local (que los franceses describen con grandilocuencia como un tren) cuando el doctor Balloch volvió radiante a la Rue Quincampoix.

Douglas estaba alerta para recibirlo. La noticia tardó apenas un segundo en comunicarse.

«¡Marcel Dufour!», exclamó S.R.M.D. «Beberemos por él, ya que él no puede beber estando de servicio.»

Abrió con cuidado dos botellas de whisky, mezcló el licor rancio del platillo mágico con su contenido e invitó a Balloch a acompañarlo a la mesa.

«¡A su salud, Marcel Dufour!», exclamó Douglas. «¡Y cuidado con cómo conduce!» Balloch y él se pusieron entonces a vaciar metódicamente las dos botellas (un buen trago por minuto), pero el licor no les hacía efecto. Muy distinto era el caso del hombre de la locomotora.

Apenas había dejado atrás París cuando empezó a inquietarse por el horno, y le dijo a su fogonero que mantuviera la máxima presión de vapor. En Melun el tren debería haber aminorado la marcha; en cambio, aceleró. El guardavía de Fontainebleau vio con asombro cómo el rápido atravesaba la estación a toda velocidad, ocho minutos adelantado, contra las señales. Vio al maquinista forcejear con el fogonero, que un momento después fue arrojado de la plataforma, pero escapó con una pierna rota.

«Mi compañero se volvió loco de repente», explicó más tarde el herido. «Levantó una moneda de cinco francos que le había dado un señor mayor, y juró que el diablo le había prometido otra si llegaba a Dijon en dos horas. (Y, como ustedes saben, son cinco, ¡qué horror!).»

Le dio miedo, vio las señales en peligro y se lanzó sobre la palanca. Entonces aquel pobre Dufour enloquecido lo había arrojado del tren.

El jefe de tren era nuevo en aquel tramo de la línea y por eso, sin duda, demasiado tímido para tomar la iniciativa; desde luego debería haber aplicado los frenos, ya en Melun.

Una hora más tarde, Cyril Grey y Lisa y todos sus compañeros de viaje fueron obligados a bajar en Fontainebleau. Había ocurrido un terrible desastre con el rápido París-Roma en Moret. La línea quedaría bloqueada toda la noche.

«Este contratiempo», dijo Cyril, como si se hubiera enterado de un cambio de programa en un teatro, «añadirá apreciablemente a la longitud (y, si se me permite añadir, al romanticismo) de nuestro paseo proyectado.»

Cuando llegaron a Moret, más de tres horas después, encontraron el rápido inextricablemente enredado con un pesado tren de carga. Se había salido de la vía en la curva y se había estrellado contra el tren más lento. Cyril Grey todavía tenía una sorpresa reservada. Sacó del bolsillo un papel de alguna clase, que el oficial del cordón policial recibió a la manera del niño Samuel cuando lo abrumó el don de la profecía. Les abrió paso con orgullosa deferencia.

No tuvieron que caminar mucho antes de que el mago encontrara lo que buscaba. Bajo las ruinas del último compartimiento estaban los restos del difunto Akbar Pasha.

«Me pregunto cómo sucedió esto», dijo. «Sin embargo, aquí va un intento de epitafio: “poco saber es cosa peligrosa”. Creo, Lisa, que deberíamos cenar en el Cheval Blanc antes de emprender nuestro paseo a Barbizon. Es un largo camino, sobre todo de noche, y conviene desviarnos hacia el oeste para evitar Fontainebleau, por el romanticismo de la cosa.»

A Lisa le daba igual cenar en el Caballo Blanco o encima de uno. Comprendió que tenía consigo a un hombre de fuerza, sabiduría y previsión, mucho más que capaz de hacer frente a sus enemigos.

Él se detuvo a hablar con el oficial a cargo del cordón al pasar junto a él. «Entre los muertos: el señor y la señora de Cyril Grey. Ingleses. No se reciben flores. Al servicio del ministro.»

El oficial prometió registrar oficialmente la mentira. Su deferencia era asombrosa. Lisa advirtió que su amante se había tomado el trabajo de armarse con más de una clase de arma.

Lisa le apretó el brazo y murmuró su admiración por su astucia.

«No engañará a Douglas ni dos minutos, si es, como sospecho, el Sabueso de los Baskerville que nos pisa los talones; pero puede que pierda algún tiempo regodeándose de que yo sea tan asno como para intentarlo; y eso siempre es una ganancia.»

Lisa empezó a preguntarse si su mejor oportunidad de decir alguna vez lo correcto no sería elegir lo incorrecto. ¡Su punto de vista siempre estaba a la vuelta de la esquina de la calle de ella!